No lo digas, escribílo.

2012-02-07T13:03:00.000-08:00

Lastre

Despacio, en la sinrazón del tiempo
un destello aglutina envidia
Lo sé, por lo distintivo de sus marcas
que alguna vez
fueron mías, de mis horas.

Hoy por hoy
enhebro momentos de fuga
en la soledad
de una multitud
Anónima, acompasada

Sirviendo de lastre
me hundo
al no poder equilibrar
lo fatuo de la mierda
que emerge anonadada. ( a mi alrededor )

Esteban Silva

Efímero Circunstancial

2011-12-22T11:37:00.000-08:00

Yo, que quemé mis horas en la fatiga de la ciudad, renazco al contacto con la inmensidad. Al igual que el tiempo de las horas en la que fui niño, cubierto de espuma y arena retorno al eco de mi encuentro. Y esa soledad, de encontrar a brazos abiertos el agua que fluye, emerge. Todo vuelve. Es necesario transitar por los mismos senderos. Agitar los mismos recuerdos. Re construir lo efímero circunstancial.
De eso se vale el alma , al transmitir sus emociones.

Esteban Silva ~

Verdad Inasible

2011-12-15T14:02:00.000-08:00

El tibio espectro de tu llanto
contiene mares
De angustias reclamadas
y de odio

Y toda una vida
no es suficiente
para mitigar
la cruz que engendra

Los pasos tortuosos
la mentira construida
la verdad inasible
el propio Karma
Y así,
sin huellas por cautivar
el propio yo
acarrea..

Esteban Silva

Cauce

2011-12-06T13:57:00.001-08:00

Quien altera
la imparcialidad de las cosas
por un deseo
invade,
la obscena liviandad del destino.
El curso
debe su cauce
a la majestad impía
del albedrío.

Hoy dicha,
mañana quizás
una simple
elegía…

Esteban Silva

La voz

2011-12-03T12:03:00.001-08:00

La voz se atilda en un hueco
de concavidades lúgubres
acechadas

Manantial de loor
destino sin pasado
Bestiario

Ni un sí, ni un no
Sólo: ¿Porqué?

Y aún así
Tanto,
es demasiado…

Esteban Silva

Tempestad

2011-11-26T13:01:00.001-08:00

Una vela desplegada en altamar. De ribetes de seda y colores chillones. Hecha jirones.
Sacrificar una vida de suceso por un ideal. Sin convencimiento. Por obligación, por desdén.
Ocupándose de aquello , que la atención solícita requiera.
El rumbo fijo, a ningún lugar. Un horizonte de tormentas aguarda.
Nubes socarronas esconden climas adversos.
Y en la quietud de una pausa, dónde la reflexión ensaya excusas infalibles, un rayo de luz desgarra lo efímero de la dicha.

Esteban Silva

Ocaso

2011-11-19T08:04:00.001-08:00

Aún los jacarandaes vomitan su púrpura de hastío, cuando el tiempo llega.
El tenue aroma de sus horas se ha ido. Un fétido vaho de fermento gana altura en su entorno. Los frutos descansan el pisoteado yermo de su sombra. Todo muere.
Alargar la vida en un suspiro es inútil. Mejor, es rendirse exhausto a la majestad del destino. Otrora amor, ahora, sólo un beso de sepulcro.

Esteban Silva

La máquina teletransportadora

2011-11-08T12:30:00.000-08:00

Corría el año 2076 de la era cristiana. La paz reinaba en el planeta Tierra definitivamente hacía 30 años. Un conglomerado de naciones habían repartidos sus esfuerzos en tres grandes bloques.
Tras el cisma del 42, en el que perecieron mil cien millones de personas el clima era otro. Por un lado los países detentores de la tecnología aunaban voluntades en “ Unión 1”, básicamente EEUU, la unión Europea y los países angloparlantes. “ Unión 2” estaba capitaneado por China, y abarcaba el sudeste asiático conjuntamente con los países árabes. “Unión 3” lo regía India intermitente con Brasil, en su seno estaban ciento veinte naciones de las más variadas.
Era la solución que habían encontrado, al problema de los recursos , la inmigración , y las guerras.
Se habían abolido para siempre las naciones religiosas, al suscribirse los conglomerados. Cada una de las partes era hasta cierto grado independiente, pero para subsistir dependía de los recursos de la otra.
Atrás quedaban los chantajes en el intercambio de bienes, que propiciaron la hambruna generalizada de hace cuatro décadas. Cada uno de los bloques hacía valer su caracterización, negociando de manera preestablecida los intercambios en el nuevo orden de cosas. Los países que vendían los productos de su tecnología, habían visto caer su cadena compulsiva de compras, los nuevos mercados exigían cambios reales y radicales en los productos. Un preventivo liderazgo regional, aplicaba las cuotas necesarias de suministros. Los países que detentaban petróleo en los albores del 2000, perdieron todo su poder al inventarse el motor de fusión atómica, derivado del acelerador de partículas de Lausana.
Ahora se agrupaban junto a China en una mezcla de tecnologías agotadas y poder tribal. Ellos eran el factor policial en el conglomerado “ 2”, teniendo a su cargo el control de las plantaciones en la región del Sahara, ahora convertida en vergel, a lo ancho del todo el continente. El bloque “ 3” era el más equilibrado, tenía por un lado el factor principal de su negociación: el excedente de alimentos; a su vez un interesante desarrollo tecnológico en la aún vigente energía atómica convencional derivada del uranio enriquecido. No era tan dependiente en el intercambio, y desarrollaba políticas propias de reconversión de su población. Se había designado el español como lengua reinante en el bloque. No le sería difícil a la nación India tradicionalmente políglota, adaptarse al nuevo idioma concensuado. En menos de un lustro habían reconvertido su lengua a la perfección, destacándose incluso escritores hindúes en perfecto español. A los brasileños, en cambio no les fue tan fácil, a pesar de tener un idioma base de origen latino muy cercano a la lengua hispana, su conversión era lenta y llena de dificultades. Tanto, que a mitad del proceso se barajo la idea de reunirse junto a Portugal y Angola en un solo bloque, debido a las mismas dificultades que enfrentaban los lusitanos en asimilar el inglés propuesto de “Unión 1”. En más de una ocasión con motivos de presidir el cónclave interbloques, un representante de la otrora nación brasileña emitía confusa señales en portuñol, a unos sorprendidos “ intérpretes”. El Bloque “2”, hablaría un chino simplificado, con escritura románica tradicional. Las naciones árabes, pobres en bibliografía poco habían podido imponer, apenas un centenar de palabras convergían en su nuevo idioma…
La antigua ONU aún subsistía pero como ONG, tenía una oficina en el nuevo World Trade Center de New York, a su arbitrio concurrían solamente naciones africanas subsaharianas, países insulares y pequeñas asociaciones aislacionistas.
Su antigua sede había desaparecido en el acto de disolución de “ Al Quaeda”, para el año veinte. Una bomba atómica de pequeñas dimensiones instalada en reemplazo del corazón , pudo ser detonada por terroristas de Osama Bin Laden …
Esos fueron tiempos fundacionales, que vieron derivar en la mayor crisis de valores conocida hasta entonces. Pero para la época contemporánea, mucho de esos males atemporales habían sido extirpados. Una rigurosa implementación de medidas que se observaban estrictamente, consiguió en poco tiempo logros irreversibles. Las escasas voces en contra se doblegaban ante la manifestación de los hechos concretos. El control de natalidad, se había copiado de China e India, la posibilidad de tener tan solo un vástago libre de impuestos, previamente requerida la autorización pertinente para su engendramiento y scaneado del adn mitocondrial. Ninguna medida se había librado al azar. Una única moneda regía en los tres mercados: el nuevo dracma. No tenía soporte físico, su validez era otorgada por la autoridad central que regía a nivel general, para las tres regiones: “ El Núcleo”.
El núcleo era un ordenador central que tenía a su cargo todas las funciones esenciales para la subsistencia en el nuevo orden. La identidad de la persona, su especialización de trabajo, sus cuentas, comunicaciones, su localización exacta a toda hora y miles de otras aplicaciones. Para esto, las personas eran obligadas a usar un adminículo de pulsera que se renovaba cada cinco años. En él, se desarrollaban casi todas las transacciones de orden cotidiano, hablar, proyecciones holográficas, multiconferencia, accesos a todos los sitios que requiriesen créditos insumidos de la propia cuenta del portador. Al ser un sistema de uso continuo, e imposible de retirar ( su emplazamiento estaba sincronizado con una cápsula en el interior del organismo, cuando uno de los dos se quisiese desactivar o alejar, se producía un shock eléctrico, con capacidades mortíferas), el índice de criminalidad se redujo a cero.
Un protocolo muy estricto era el que regía al núcleo. Cada una de las directivas eran discutidas previamente por las “ Uniones” en acalorados debates.
Las diez leyes fundacionales, eran inamovibles. A partir de este legado, cientos de normas de aplicación se discutían año a año en un congreso mundial. Esta composición tripartita, estaba bien equilibrada, ninguna de las partes podía imponer su parecer a menos de negociar con la otra . Los distintos temas tratados arrojaban lealtades temporales que la propia composición econo-cultural se encargaba de separar a tiempo.
Este “tour de forcé” tan particular que las naciones habían suscripto en pro de una gobernabilidad, se vería afectado desde sus cimientos por una invención radical que transformaría el estado de cosas: la máquina teletransportadora.
Esta máquina vio sus inicios en la década del 10´. En principio fue muy elemental, apenas un fotón de luz pudo ser transportado al recipiente de recepción a escasos seis kilómetros. Con el tiempo, partículas y moléculas eran recreadas en la estación receptiva. Y digo “ recreada” porque es lo que realmente hacía.
Como subproducto de la teletransportación se había creado la replicación a escala.
El objeto “ Transportado” era un clon real de su original en un destino nuevo.
Enseguida se comprendió los alcances de tal invento. Era la panacea de la escasez de recursos para el resto de la eternidad. Nadie sabía a ciencia cierta, de dónde obtenía los materiales físicos para la recreación: Era una incógnita, que miles de científicos intentaban responder. Algunos especulaban que la “Singularidad de Hawking-Penrose” proveía los materiales, otros que nuestro satélite más cercano, la luna, se desmaterializaba en iguales proporciones a lo transportado, otros los menos que el núcleo de la Tierra aportaba dichos materiales. Lo cierto es que la incógnita nunca pudo ser resuelta a pesar de los denodados esfuerzos.
Para la década del sesenta, estas máquinas eran de uso masivo entre las personas. Solo una restricción fue establecida de antemano la teletransportación de humanos, solo se haría en condiciones de fiabilidad máxima. Quiere decir que el “ núcleo” supervisaría todas las acciones de este tipo.
Se trataba ante todo de un dilema moral: Que hacer con el individuo replicado en la máquina de origen?
La solución vino de la mano de la fuente de energía de la propia máquina: la fisión atómica del acelerador de partículas.
En el preciso instante de la transportación, un pequeño destello controlado, incineraba el cuerpo de origen en un nanosegundo.. En las estaciones de telestransportación, este era uno de los principales incovenientes. El persistente olor a acre de los cuerpos incinerados que a toda hora partían a los destinos más disímiles.
Cientos de agrupaciones religiosas remanentes, sin voz ni voto, se oponían a esta práctica tan regular para la época, porque según sus criterios removía al alma de su envase natural del que había sido provista.
En la práctica, nada de eso sucedía. Solo una leve tendencia a irradiarse en el proceso, que los técnicos lograron arreglar diez años después, con la ingesta de una solución protectora y un baño posterior al transporte.
Los alimentos eran otra cosa, a pesar de poder replicarse, su carácter transgénico potenciaba los efectos de la radiación y hacían imposible su ingesta. Hasta ahora, ese problema no había podido solucionarse ( o no querido..), quedando la replicación de objetos y combustibles como efecto primario.
Convenientemente, las máquinas replicadoras habían sido estudiadas perfectamente antes de su comercialización.
Ninguna de ellas albergaba la posibilidad de contener en sus dimensiones a un humano.
El sistema de valores se alteró para siempre desde su aplicación.
Las nuevas tecnologías invertían en el proceso, costosas sumas en evitar la replicación. Lo lograban gran parte de las veces. La industria tradicional, sucumbió, como setenta años antes lo había hecho la cinematográfica y musical.
Las compañías de viaje dejaron prácticamente de existir. En su lugar surgieron las terminales “ teletransportadoras”, asociadas con empresas de turismo en el lugar de destino.
También coexistían los “ saltos” individuales a escalas no previstas. Tanto que en el año 63´ la ciudad de Londres, prohibió los viajes a la hora 5 Pm, regulándolos a un máximo de cien mil por cupo/hora.
Las capacidades colmadas de sus bares y hoteles, indujeron a tomar tales medidas.
Hubo medidas similares en Nueva York, Tokyo ,Los Angeles, Roma y París.
Este proteccionismo al “turismo” estaba dado por la accesibilidad , al sistema. Se había previsto que en tiempos de inicio habrían olas de “ transportes” a los sitios más reconocidos, pero con el tiempo irían volviendo a la normalidad.
Esta previsión se cumplió en el lapso establecido. La otra previsión en cambio traería otras consecuencias.
El acopio indiscriminado de bienes.
Era lógico por parte de la autoridades que en un principio, las personas replicasen objetos de valor o cambio, como por ejemplo el oro, o cualquier material precioso.
Los museos por ejemplo adquirían unas máquinas especialmente diseñadas para, clonar su acervo.
Así , instantáneamente millones de personas exhibía orgullosamente obras originales de los grandes maestro de la pintura.
Museos e instituciones ahora encontraban una salida inpensada. La comercialización de réplicas.
La industria remanente entendió a la perfección el paradigma del narcisista pos-moderno. Surgió una industria a la medida que expresó la individualidad en el contexto de la inter-individualidad.
El individualismo exacerbado le negaba al homo-economicus la posibilidad de asimilar patrones colectivos. En su lugar, los adelantos tecnológicos operaban como una suerte de standarización, amalgamando su deseo obseso con la negativa de ceder su yo al conjunto.
Creyendo expresarse, homogeiniza. Habiendo usufructuado satisface su ego. El Capitalismo hedonista y permisivo, así lo había dispuesto.

La bolsa del oro cayó estrepitosamente como era previsto. Los grandes bancos que tenían acciones en las empresas tecnológicas, tomaron medidas preventivas. Una década antes de la “ implementación”, consiguieron licuar su stock de oro en ofertas secretas con sus asociados. Para la nueva tecnología, era tan solo necesaria la tenencia de un solo lingote a replicar. A pesar de no tener valor comercial, miles de años en la valoración del brilloso metal tuvo su efecto.
Indiscriminadamente las personas dedicaban gran parte de su tiempo en replicar dicho metal y acopiarlo en donde tuviese espacio.
Los que poseían viviendas individuales, acomodaban en todos los rincones, sótanos, y en el propio terreno, pilas inmensas de este material. Lo hacían al resguardo de otras personas, con miedo de divulgar su secreto.
Tal fue el fenómeno, que varias torres de los distritos perisféricos se derrumbaron por el enorme peso.
De nada servía advertir a la población de tales sucesos. Calladamente la avaricia se imponía al buen criterio, primando sobre este.
En el fondo, el hombre a lo largo de doscientos años de historia no había cambiado mucho. Así lo habían hecho los buscadores de oro en el antiguo Oeste Americano. Así lo hicieron en la selva Amazónica de Serra Pelada en el pasado reciente del siglo XX.
Ahí dónde el sistema daba rienda libre al individuo, los resultados eran desastrosos.
Esta era una época distinta. Una época vedada a la exposición, dónde reinaba la vil virtualidad, el hedonismo unido a la pornografía, los cambios de roles…
Los vestigios del despropósito no tardaron en anunciarse.

El veintidós de diciembre del setenta y seis a las 5 ATM, un imperceptible freno en la rotación orbital, desencadenó todo.
Se había extraído todo el material aurífero del manto de la Tierra, en las “ replicaciones y teletransportaciones”.
Este material era de vital importancia para la teoría de “ hipótesis de la dínamo”, que sustenta el campo gravitatorio del planeta, las placas tectónicas en su lugar, los océanos en su lecho en fin, del orden planetario.
Un Tsnunami de escala global arrasó las ciudades costeras. Miles de cráteres surgieron a lo largo del globo expulsando magma de sus entrañas y tornando el aire irrespirable. En tan solo dieciocho horas, un compuesto de azufre y ácido sulfúrico gobernaba los cielos del planeta. Los escasos tres mil millones de habitantes perecieron en el acto.
Tan solo uno pocos de miles autoevacuados a los refugios de montaña sobrevivieron al percance.
Hicimos contacto a las pocas semanas del hecho.
Eramos el equipo terransformador Nº 16 del planeta Marte, en su regreso a casa.
Lo registré en mi bitácora, acto seguido, reemprendimos rumbo a nuestro nuevo hogar.

Esteban Silva

Cautela

2011-10-28T16:35:00.000-07:00

Cuál es la voluntad de la lágrima al inundar lo vasto de la pena. Resarcir al alma de su dicha.¿ Sustentan los pasos la trama de lo urdible.? Criterio. Respuestas preconcebidas desde la no- emoción. Desamparo. Motivos aparentes, volubilidad, embuste.
Sólo el llanto del crío vindica. Quien magnifica el dolor en pos de victimarse, se inmola.
Una tribuna, llena de ojos ciegos, es su escarnio. Inaudibles voces vituperan su antojo. Si lo sabrán los cautos….que en su constante esfuerzo por no perder el equilibrio, caminan temerosos de zozobrar en tierra firme.

Esteban Silva

Hoy

2011-10-26T15:45:00.000-07:00

Ni un ápice de mi tiempo
he de vivir afirmando
Las palabras que un día
iluminaron exiguas novedades

Celebro el hoy
destino del presente
Instantánea fugaz
inconmensurable

Sentido existencial que vocifera
la actitud que enmarca
No todo es bondad
También prolifera
el vil desequilibrio
lo adverso

Carroña enquistada
en lo más hondo
del mismísimo suelo…

Generación de inquina
Ambiguas certezas
marchan a paso firme
cómo soldados
En virtud
de la tenue ilusión
de lo encomiable

Esteban Silva

Solos

2011-10-25T12:34:00.000-07:00

Una bolsa pesada cargo en mis hombros. La de haber acumulado y no vivido.
El triste desamparo de lo adverso. Y por qué no, la esquiva ilusión de lo propicio.
No ha de sentir quien dice: morir usufructuando. Declaración de principios.
Voluntades atiborradas de absurdas necedades. Quien ha de morir, muere simplemente.
En la reyerta oblicua que su fuerza le permita. Sin declarar. Exhalando el tibio aliento de sus pulmones. Entregando el alma llana al universo, nada más.
Vinimos a este mundo creo, a suplir necesidades. A servir de nexo espiritual a otra persona. A rescatarla, y ser recatados. En el breve lapso de nuestra línea temporal fluye,
afianzamos sintonías. Para sentirnos dichosos, para negar lo presumible.

Esteban Silva

Discurso

2011-10-24T08:45:00.000-07:00

Recorre la palabra
la distancia de lo oído
Su legado perdura
en el sinfín del tiempo

Son las obras
no en tanto
desperdigas de historia
que enarbolan
sutiles manifiestos

Un discurso
Un énfasis, de aquello
en que la memoria persiste
Insidiosa
resaltando lo obsecuente

Discernir
Visión prístina de un mar
a oscuras
Aire enrarecido
por una era de sombras
en falsedades vertidas

Y en la mazmorra del olvido
una verdad yace
socavada

Esteban Silva

Vestigios

2011-10-22T15:18:00.001-07:00

Vestigios

La vida descansa
en un manantial de excusas
es así
Por dónde el ánimo
le confiere atributos
su paso
cala

No dirime
quién atiza su llama
la voluntad
de perpetuarse

Es anecdótico

Pero en un punto
incierto del destino
su historia
le confiere
alas

Poniendo rumbo
a lo desconocido
Dejando huellas indelebles
que los ciegos
intentan descifrar
con su murmullo

Esteban Silva

Génesis

2011-10-20T11:49:00.000-07:00

Palidecen las sombras
del tiempo
en que el sol apaga

Enmudecen los gritos
en el aire
mientras el cielo trona

Descarta el agua
el manantial
que fluye

La tierra expele
el aroma de lo muerto
acobardada

Y en el fuego excelso
de su encanto
la naturaleza obra

Esteban Silva

El instinto soy yo

2011-10-20T11:45:00.000-07:00

Cuando tengo tiempo de pensar
concluyo, lo que la razón
impone al sentimiento

Cuando tengo tiempo de sentir
actúo
sin mirar atrás

Cuando actúo en consecuencia
divido el ser enajenado
que emana sin piedad

Sopesa el espíritu al existir
su lastre

Ilustra el yo su instinto
prevaleciendo

Esteban Silva

La fragilidad del deseo

2011-10-18T14:56:00.000-07:00

Por más que el deseo se agigante
en la idea obsesa de perpetuarse
la realidad acude

Es un hecho
que la voz surja
clamando por criterio

Es que la eterna justa
de lo diestro
exige economía

No hablo de máximas
queriéndose entronizar
en la memoria

Hablo de anhelos
queriendo respirar
en el vacío

De la débil palabra
que se extingue
ensimismada

Esteban Silva

Amistad

2011-10-18T11:15:00.000-07:00

Sólo quería decir
lo triste que sabe la ausencia de un amigo
en momentos esenciales
Esos, en los que acritud del alma
profiere verbos sin destino

Compañía incondicional que resucita
en cada encuentro, en cada mirada
hazte hoy
Surca el tiempo de tu siembra
sin presente

Memoria, evoca, nostalgia, cita, lealtad, favor

Reproduce el paradigma de tus días
dechado de la ilusa sencillez
que te animó
Quienes, en las horas que fueron uno
te nombraron sin pausa

La tibia llama de tu aliento
reverbera
eternamente

Esteban Silva

Aequat Omnes cinis

2011-10-14T15:02:00.000-07:00

Inmensas novedades se ciernen en lo venidero. Un cúmulo de adelantos tecnológicos se precipitarán vilmente. Nadie habrá de notarlo. La abulia contemporánea no discierne lo accesorio de lo válido. Lo real de lo abstracto. En sus pantallas tridimensionales recrean el entorno nunca visto. Su utopía virtual. Efímeros, contemplarán la dicha desaparecer en un manto de intrigas. Control, que ejercen los monetaristas sobre sus súbditos, arrendados por el confort dispensado. Alarmas son desoídas en el discurrir de una advertencia. Nadie cree en el hombre. Todo se relativiza. La escasez de recursos naturales. El cambio de clima global. El paradigma nuclear. La desigualdad de clases.Tal como hoy nos es dado, la única opción para despertar del sueño proferido sea el Holocausto.

Algo habrá de concluir

2011-10-13T13:52:00.000-07:00

Tiñe el cielo sus horas en un reflejo de anil. Aliviado en la superficie mansa de un charco sus bordes mueren. La concavidad intercepta al plano en sus márgenes.
Mientras el volumen definido por el espacio que contiene, acumula nubes.
Quietud alterna. Los árboles desperezan, entregando sus hojas al desprevenido suelo.
Paréntesis de sombras. Rayo axial asoma y se instala.
Algo habrá de concluir concluye la naturaleza. En tanto celebra trivial el proceso que acontece.

Esteban Silva

Uno

2011-10-12T16:14:00.000-07:00

En la búsqueda de lo alterno, muchas veces he saboreado lo efímero trascendental.
Un momento lúcido dónde todo se revela. Un aleph.
Es curioso asimilar un concepto. Hacerlo práctica de uno, visualizarlo. Cómo una rueda de tragamonedas, que en el instante preciso alinea tres motivos iguales. Un poco por azar, un poco por práctica. Lo cierto es que el conocimiento llega en forma de revelación. El final de una novela, un film, una relación siempre se anticipa.
Basta obtener las claves y ejercer la lectura adecuada.
No me es dado empero, la atribución de poder guiar en la adquisición de este conocimiento, a mis queridos lectores. El sólo hecho de situarme en la calidad de escriba ya es un atrevimiento, creo entender. Aún así me tomaré la libertad de ensayar estas breves líneas, con el único motivo de comprender para sí, el concurso de voluntades que se reúnen a la hora de escribir. Debo adelantar que el camino que sustenta las bases de mis relatos, lejos está de sostenerse por autores clásicos.
Por el peso específico de lo leído, podría decirse que mi instrucción es enciclopedista.
Otra gran parte del lecho oceánico estará regado de autores de best sellers. Con el tiempo muchas de esas obras han sido recubiertas por el sedimento natural que se ha ido acumulando. Hoy poco queda de ellas. El ensayo, ese proceso argumentativo por el cual se pretende arribar a cierta conclusión empírica es innato. Eso quizás se lo adjudique a Ingenieros ; el tono grandilocuente para inundar con palabras una idea exponencial.
Cómo él, el barroquismo me persigue en las frases de pedestal. A pesar de visualizar lo estigmatizado al escribirlas, cierta argucia ególatra se filtra a redimirlas. A ellas atribuyo su culpa. Un segundo nivel más duro de filosofía argumental se deja ver sobretodo en los escritos que tienen de base a conceptos Nieztscheanos. Que los hay ,créanme.
Ahí están las peores cosas. El determinismo Darwineano, el Superhombre, las castas sociales. Todo leído a pie juntillas en Ecce homo. La Gaya ciencia, El Anticristo, El crepúsculo de los Idolos. Ahora que lo pienso, mi poesía está atravesada por Nieztsche..
Un tercer nivel de asimilación lo emprende el género del humor. Por lo general, son los giros imprevistos de un relato a modo de desenlace. Pero también hay textos decididamente humorísticos derivados de hechos cotidianos. Fontanarrosa sin ir más lejos. Aunque si debo hacer memoria, la base de mi hilaridad se la debo a los Cómics, dónde el humor sobreviene después de delicadas observaciones, apoyadas en lo visual o en lo reflexivo. El análisis político que está presente en mis letras no es atribuible a un autor en particular. Quizás la lectura abundante del legado Guevarista me haya impregnado de cierto romanticismo, solo eso nada más. Lo que sí puedo afirmar es la pesada carga que los autores de ciencia ficción determinaron en mi impronta. Voy a nombrar sólo tres para no abrumarlos: J J Benitez, Ray Bradbury y Michael Crichton.
De todos los autores citados, he leído más de diez obras individuales a lo largo de mi vida. Últimamente mi afición por las letras me ha arrimado a Borges. En una distraída lectura de sus obras, me he empapado del manantial que fluye impiadoso y de forma atemporal.
Espero poder seguir haciéndolo, cómo el tango.

Esteban Silva

Inclusión

2011-10-08T08:33:00.000-07:00

Tal como nos es dado
vivir, nos resulte desdeñable
a la inmensa mayoría de los aliviados
de medios habilitados
de estructura inherente
de despertar en la mañana
en la tibia liviandad del confort
Mientras otros
ajenos a la sociedad que margina
reciben el frío saludo del estío
y la pesada carga del desabrigo
en la soledad de un parque

El espacio público los alberga
fuera de eso, la nada misma
Por las horas hábiles
dónde la dicha hace usufructo
estarán en fuga
limpiando cristales
recogiendo cosas
pidiendo limosnas
Apartándose de lo ajeno
por decoro
Hablo de inclusión ( por las dudas )
a los despistados
que no entendien
las atenuantes metáforas.

Esteban Silva

Paradoja ad hominem

2011-10-07T15:28:00.000-07:00

Y, sí. Por más intentemos trascender la materialidad de las horas, lo concreto nos alcanza. No digo, que cometamos la impostura de parecer ajenos.
En lo que nos atañe, la voz debe sonar clara. Para abrir camino, en la vaguedad de lo instalado. Para dejar huellas claras por dónde seguir.
Alguna vez, alguien afirmo un clavo en la superficie agrietada. Fue necesario andar para construir. Morir, para seguir viviendo.
Qué paradoja, pero cuando más ajeno es el hombre a las circunstancias que lo embargan, más le atañe resolverlas.
Nos es dado servir, transformar, poner énfasis en aquello que nos enaltece.
De asimilar lo áspero, de perpetrar lo encomiable de una idea.
De transitar por dónde el destino crea obstáculos al alma.

Esteban Silva

Una vez mañana

2011-10-07T13:50:00.000-07:00

Cabe denunciar lo inicuo de la era que nos sucede, con palabras graves.
Tal vez todo siempre fue así. Y el brusco malestar que habita en nuestro tránsito en fuga, sea sólo eso. Un instante perdido en la memoria del sueño colectivo.
Un anillo en el tronco de un árbol, una capa de cebolla.
Las cosas nos anteceden. Todo tiene un inicio; pero no lo percibimos.
Nadie puede atravesar el tiempo en que maduró el ser. No, en la contemporaneidad que acontece. Tal vez, el registro logre discernir con su pincel de cerdas y su tamiz, la extensa tierra que se deposita. Era tras era.
Habrá un momento en lo recóndito de la historia dónde no haya nada más que preguntar
Sin medidas, sin razones, sin motivos aparentes.
Y en la especulación manifiesta de argumentar, una voz exógena, hablará por nosotros.

Esteban Silva

Caso C

2011-10-05T16:28:00.000-07:00

Es inútil discernir sobre el olvido, que acalla la impiedad de los seres.
Obseso despertar dominado por el cúmulo de bienes.
Desata ira, traición. Destroza códigos.
En su lapso oculto de vida, mansilla el candor de los buenos
Básicamente estrecho, el pensamiento que sostiene el arquetipo. Construido de la greda pústula de las ciénagas, huele a azufre.
Y en el sinfín crepuscular del tiempo que abarca la desdicha, dibuja calas, gladiolos, hojas de palma.
Mientras suspira lágrimas, su paso de letargo se entumece.
Ahí, justo ahí. Al pie de un túmulo recién cubierto.

Esteban Silva

Elegía

2011-09-30T14:32:00.000-07:00

Elegía profana haber inundado de palabras lo vivido.
Resaltar lo abstracto. Causa inmaterial que atraviesa.
La quietud rayana a la miseria. El sinsabor, lo dúctil.

Salto profundo al hoy, perimido. Por tragedias vanas y sorna

Plano. Fuga. Etéreo. Tiempo. Envase. Atmósfera. Discierne.

Y en la arbitrariedad de un dicho, ex profeso

La sabia frialdad de la venganza infiere
Un mar de dudas. Un arrebato cíclico de tempestades
Tan hondo, que lastima.

Esteban Silva

Dónde las almas convergen

2011-09-28T17:13:00.000-07:00

En un instante de fuga citadina observo, café en mano, ser observado. Y en ese instante, dónde un grupo de turistas aprecian el corredor urbano del que formo parte, las cosas se invierten. De repente mi actitud recurrente de cazador desaparece. Una veintena de ojos desde lo alto de un ómnibus se trasladan atentos. En sus auriculares, reciben la información necesaria que los hace partícipe del paisaje. Yo soy un mero mobiliario urbano. Algo típico, un habitante promedio con las angustias y alegrías de una tarde de primavera. Ellos, también son típicos. Con sus botellas de agua, los sombreros de ala ancha, y sus pesadas gafas. No dejan de asombrarme. Cómo, el cambio de contexto despierta humores distintos. Acaso, podría ser ellos, en circunstancias distintas.
¿Qué avatar del agobio me representa?. Caminando a paso firme, en el transcurrir de una instantánea de ocasión.
Dos planos. Cómo un vidrio transparente dónde las almas convergen.
Tan sólo, una lengua y una bandera nos separan…

Esteban Silva

Ascenso

2011-09-23T12:08:00.000-07:00

Inhóspito. Atravesar por los senderos del alma en busca de consejos.
Es que el derrotero es cuesta arriba…
Sobre la roca madre en procura de salientes dónde aferrarse. Escarpado y hostil.
Para soportar el frío que se desprende de las cornisas, nos abrigaremos de conceptos.
No demasiados, echarían a perder nuestra marcha. El paso firme en una dirección concreta. Imposible.
A veces es mejor contornear los objetos, en procura del lado más conveniente de abordarlos. Estrategia y coraje.
Determinación, para asirse de un risco en el ascenso. Oportunidad, para emprender la retomada en el paréntesis de un cielo abierto.
Equilibrio de espíritu para meditar sobre las metas alcanzadas, proyectar hacia adelante y esperar. El instante preciso, en dónde proferir el grito de victoria.

Esteban Silva

Amor a primera vista

2011-09-23T11:01:00.000-07:00

Me enamoré de las palabras. No de la banalidad que ellas expresan, sino de su música.
Yelmo: que con su Y griega por visor, deja entrever la historia de Esparta.
Brújula, me sabe a bruja, destino incierto y conjuros. Tal vez el compás que marca el norte magnético en los cuatro puntos cardinales se refiera a nosotros.
Compás me suena a pasos. Esos, dados por el compás de madera en la pizarra mientras la tiza del extremo describe ángulos de hipotenusa.
Ya a la hipotenusa la veo obtusa, una directora de colegio queriendo imponer su orden rectilíneo al alumnado. Que dicho sea de paso se asemeja a arado. Un conjunto de herramientas en bruto, destinadas a proferir una huella tras su paso.
Cómo la que pretendidamente infiere la educación sobre sus vástagos, ¿o son sus hijos?. Los desdichados augures de su voz trunca, que huele a libros y humedad.
¡Puta debería decir!, porque sale de adentro del alma, y resuena en nuestros labios al pronunciarla. No me has dado nada. Tan sólo el alfabeto y los números. Un puñado de nombres y la ilusión vana de evocarte…

Esteban Silva

Neurotransmisores

2011-09-21T14:18:00.000-07:00

En el año 2018 la empresa Sony entertainment lanzó al mercado un producto del cual siempre se especuló fuese la panacea del mercado cautivo. Los neurotransmisores.
Instalada por décadas en el mercado norteamericano, Sony , hizo pie en el continente, con una estrategia global de mercadeo. Su marca bien ponderada en el inconsciente colectivo, proyectaba vanguardia e innovación. Por eso, no le fue difícil asignar los primeros protocolos de intervención en humanos, allá por los años 15´.
El producto en sí mismo, era un neurotransmisor instalado en el hipocampo del cerebro humano. Mediante una intervención de bajo riesgo, la compañía implantaba un chip en los terminales sensores de la base del cerebro, con el fin de poder divulgar sus contenidos de entretenimiento de una manera nunca vista.
Ante la primera convocatoria, millones de personas en todo el mundo manifestaron su agrado de participar en tal proyecto. Estratégicamente la empresa resolvió inscribir una veintena de cada continente para los primeros ensayos.

El primer paso después de haber hecho los estudios pertinentes en los participantes fue el de rubricar los acuerdos. En dicho contrato Sony, se obligaba con todos los gastos y erogaciones de la intervención quirúrgica, así como una bonificación de por vida de todos los contenidos disponibles para tal artilugio.
Básicamente, el neurotransmisor operaba como una antena satelital en concordancia con un aparato receptor suministrado por la empresa. Su cometido: transmisiones de hiper –realidad, holografías, visión tridimensional, olfato y realidad virtual.
Como era de esperar, la meta de tal emprendimiento, era suscribir la mayor cantidad de personas en el universo. Esa visión totalizadora empero, tuvo los primeros traspiés ya en los primeros experimentos. Una decena de personas al menos, habrían tenido daños severos con el uso del sistema. Y al menos dos, según trascendidos , perecieron.

Sony, intentó por todos sus medios acallar tales eventos. Con su inmenso poder de coacción sofocó las críticas de las compañías contrarias imponiendo un bozal en la mayoría de sus empresas vinculadas. Tamaño emprendimiento no vería contratiempos a estas alturas. Atrás de esta iniciativa, un pool de quinientas empresas auspiciaban por dichos logros. En la más secretas de sus asambleas, firmarían un acuerdo de participación proporcional a los rindes de cada individuo prospecto.
A través de ese medio, canalizarían toda una serie de propaganda individualizada. Los medios de internet venían haciéndolo por veinte años. Ahora era su turno.

En la ceremonia de lanzamiento de la marca no escatimaron en recursos. Diez mega recitales en simultáneo estarían disponibles para los primeros millones de trasplantados. E l procedimiento, parecido a la colocación de una válvula Stent, no demoraba más de quince minutos. Sony bonificaba dicho implante con la suscripción de su paquete Premium de enlace.
Para el año veinte, un estimado de mil millones de personas se encontraban conectados al sistema. Ahí comenzaron los primeros temores.
Organizaciones no gubernamentales y de derechos humanos imponían recursos en las cortes para auditar los protocolos del implante.
Querían observar con detenimiento el terrible poder de manipulación con que contaba la firma, y del cual no se había logrado un total discernimiento.
En su interior, temían por la alienación mercantil a la que supuestamente serían sometidas infinidad de personas.
Nada de eso ocurrió, a un lustro de implementado el sistema un memorándum, interno del consorcio arrojaba los siguientes datos: “Diferencia sustancial de mercadeo, por acción directa de campaña publicitaria protocolo 01, + 12%”.
A pesar del terrible esfuerzo aplicado a cometer tan vedados cometidos, Sony sólo podía jactarse de tener en su manga, una enorme cantidad de suscriptores.
Las empresas participantes que no obtuvieron sus rindes esperados presionaron, a la Nipo-Norteamericana por resarcimientos compensatorios.
Esta, se declaró ajena a la prospectiva no alcanzada, negándose rotundamente a ceder parte de sus suscripciones a favor de las empresas adherentes.

En la mañana del 25 de diciembre del año 2023 un virus informático se desplegó por la central de Sony en Culver City, California. Expertos intentaron sin éxito frenar la embestida del virus, que a pesar de los cortafuegos, interesaban la columna central del complejo de neurotransmisores.
En el lapso de las dos horas siguientes, el mundo vería sucumbir un tercio de su población en el episodio de los “hackers”.
Una comisión evaluadora apuró las investigaciones sin arribar a resultados concluyentes. El siguiente paso, fue volver a las transmisiones ordinarias de aire, que tanto beneplácito le habían dado al hombre en el siglo XX.

Esteban Silva

Despedida

2011-09-21T12:18:00.000-07:00

Una despedida es como un epitafio, no hay nada más que agregar.
En el sempiterno deseo de subsistir se inmola, subrayando lo que enaltece.
Todo tiene su tiempo: la palabra empeñada, el afecto mutuo, la mente que proyecta.
En algún momento el objeto sale del círculo en que orbitra . Inercia pura, desarraigo.
El camino nuevo que se abre se presenta hostil, distinto diría. En su nuevo andar, deja huellas claras sobre la materia inhóspita. Todo el peso de su carga, lega marcas.
Con el tiempo vendrá lo cotidiano, eso lo sabe. Por eso huele el presagio y lo esquiva.
La mirada fácil, condescendiente, obstinada a perpetrarse. La reciprocidad de conveniencia que dicta el amparo. La crudeza de un adiós.
Si pudiese hablar, sugeriría, tan sólo lo hondo de un abrazo…

Esteban Silva

Recomienzo

2011-09-20T15:54:00.000-07:00

¿Cómo saben las lágrimas ocultas?, esas, las que alma le niega a los intrusos.
Interior, hábito exiguo dónde florece el desconsuelo. Echa raíces y se afirma.
Es menester que la voz se alce. La profecía se cumpla. El destino invada.
La quietud turba el desarraigo, lo sabe la desdicha.
Capaz de arrastrar en su océano lo vasto de su fe, imagina paraísos dónde exiliar su ánima. Ahí sola, en el escarceo brioso de su engaño, se reconcilia. Abre sus venas para mitigar su agobio, alucina. Y en el estertor propio de su aliento, recomienza a andar…

Esteban Silva

Bits

2011-09-19T08:22:00.000-07:00

El hombre se para frente a su teléfono celular y lo observa. Por un instante la tecnología parece dialogar con el individuo, hacerlo parte. Absorto, ingiere bits de información alimentando su conciencia global. Su mente, paralizada, no discierne que ha cedido el control de sus actos. Ahora, un dispositivo es el nexo entre su yo ( diluido ) y el estanque. Su conciencia activa se ha fundido con las pre-rogativas del mercado. De las marcas cautivas, de la alienación, de sus designios.
De pronto, se observa jugando una trivia, participando de un concurso o reuniendo requisitos para el cambio de su unidad receptora. En ese preciso instante, la máquina opresora extiende sus tentáculos. Lo abraza por el cuello, le quita su frágil voluntad inyectándole su veneno letal: fidelidad, deseos irreprimibles de consumo, sentido falso de pertenencia, saciedad espiritual.
Quién diría, el triunfo de lo colectivo por lo individual no acerco al hombre al conjunto. Más bien lo confino a una celda de aislamiento, haciéndole creer ser partícipe de su destino.

Esteban Silva

sueño de clases

2011-09-16T15:31:00.000-07:00

¿Porqué el recurrente sueño de volar nos asemeja a pájaros?. ¿Qué construcción ilusoria de nuestra mente recrea el entorno nunca visto?. La perspectiva insólita de la altura por la que nunca transitamos..Los deseos reprimidos que nuestra angustia evoca. No lo sé.
¿Es arqueoptérix que fluye en nuestras venas, reclamando un lugar en la historia?
¿Son los emuladores de ingenio quienes mitigan el deseo obseso?. ¿O son sólo los medios habilitados que la vida moderna ofrece? . Rara paradoja ser águila y mecano.
Dormir en la cúspide de los nimbos y ser atendidos como altezas.
Una bandada de humanos se dirige a un punto determinado. No migran a ninguna parte. Tan sólo satisfacen sus anhelos pueriles de éxodo y vanagloria.
A su regreso, regurgitarán historias compradas en tiendas de souvenirs.
Habrá registros por doquier de su dicha, alimentada a plástico y divisas. Todo es sonrisa, el acopio efímero de lo vivido, el sentimiento sórdido de pertenecer, las anécdotas intrascendentes de ocasión, las ventajas obtenidas por el discernimiento hábil. Todo.
Mientras, que amuchados en sus madrigueras, las alimañas sueñan con habitar la superficie. Disfrutar las cosas simples. Transitar por aquel lugar dónde el paso del amo no los interesa, pisoteándoles sus cabezas.

Esteban Silva

Breve actitud

2011-09-16T11:42:00.000-07:00

La breve actitud de la vida me sorprende. Queriendo persistir en el aciago tiempo de sus horas. Reclamando a gritos.
Nosotros, los tristes pasajeros de su marcha, contemplamos atónitos su espasmo. Su discurrir nos concierne. Somos sus artífices, sus guías. En el trayecto, una amplia vela de retazos nos servirá de impulso. Como palo mayor, clavaremos una idea inquebrantable, transversal a nuestros conceptos.
Para qué, en el tremor agitado de una tormenta, no sucumbamos. Al embate externo e ingobernable, o a nuestra propia desidia.

Esteban Silva

La Pata energética

2011-09-12T12:33:00.000-07:00

Hacia el año 2016 Argentina entró en una insuperable crisis de recursos energéticos.
Superados todos los estándares de crecimiento, vio colapsar todo el programa de abastecimiento al caer su socio principal en materia de petróleo, Venezuela.
Al impulso del mandato chavista, la nación boricua cambio de signo político, volviendo al tradicional liberalismo conveniente a los EEUU. Sin la pata petrolera, y con sus reservas esquilmadas por décadas , Argentina debió enfrentar una reconversión drástica de sus recursos debido a la salida del sistema de sus pozos continentales y sus proveedores de crudo acostumbrados. Sin el asistencialismo recurrente de la nación caribeña, debió buscar un socio estratégico que le permitiese sostener los índices de su industria pesada. Con un sexto puesto en producción de automóviles, un parque automotor superpoblado y una dependencia agraria de gas- oil, Argentina tenía más que suficientes preocupaciones por atender su rueda económica, tan beneficiada en la última década.
En otras oportunidades, estrategas del gobierno habían propuesto una integración a gran escala con la Nación Boliviana. Sí hasta entonces, el gobierno argentino había desdeñado la idea, a partir de los recientes anuncios de desvinculación Bolivariana, tomaría bien en serio a los socios del altiplano. En la práctica, una asociación tácita de mutuos beneficios existía entre ambas naciones. Bolivia proveía de gas a la región en un precio muy conveniente, por otro lado los argentinos eran permisivos en materia inmigratoria sirviendo de sostén a un tercio estimado de la población boliviana.
Ahora la cosa era distinta, conscientes de la escasez de recursos nacionales, los hermanos latinoamericanos entraron en la rueda de negociaciones con otras exigencias.
En concreto, el proyecto que se debatía para la firma del tratado contenía a grandes rasgos dos pautas primordiales. Argentina trasladaba su sede YPF al país andino y se aseguraba una importación de 15 millones de btu diarios por el gasoducto del norte.
Bolivia a cambio tendría la concesión por 20 años de un corredor transoceánico desde la ciudad de Tarija hasta el puerto de Rosario en el gran Paraná.
El descabellado ( para entonces ) proyecto, preveía una extensa carretera de 1600 km que atravesaba el Chaco Salteño, Formosa, bordeando por las provincias Mesopotámicas hasta el puerto de aguas dulces de la ciudad Rosarina.
La faraónica obra correría por cuenta de los argentinos claro. Cómo era de suponer, surgieron voces opositoras del lado argentino. Objetaban el tremendo grado de intromisión en cuestiones de soberanía que supondría una medida de estos alcances.
Empero, el poder ejecutivo Argentino selló rápidamente el acuerdo, a sabiendas de las otras propuestas de similar calibre que merodeaban en la región…

El 1º de enero del 2017 frente a una comisión bilateral compuesta por mandatarios de ambas naciones, se dio por inaugurado el corredor “ transoceánico binacional”, a orillas del Paraná. Un júbilo estremecedor fue la cúspide del encuentro. Por años la nación Boliviana esperaba por una salida al mar. Sin saberlo, por casi 150 años de oclusión y oscurantismo, habían forjado una nación de ánimo introspectivo.
Por eso, por los tabúes derribados en décadas de atraso y aislacionismo, por la falta de mediterraneidad asumida y ahora vencida, por la Pachamama y por las primeras 10 toneladas de clorhidrato de cocaína “ libres de impuestos” a el viejo continente, es que brindaban los hermanos bolivianos.

Esteban Silva

Chacal

2011-09-09T16:19:00.000-07:00

Hay una lectura pormenorizada de los textos clásicos y hay una lectura a vuelo de pájaro. Frecuentemente incurro en esta última. Tratando de compatibilizar la enseñanza con el gusto personal, es común que abrevie la lectura en aquellos párrafos que son de mi interés. Tampoco respeto la estructura propuesta por el autor. Puedo ir de la página final al prólogo en un salto. Y de éste al corpus del relato sin mayores reparos. Después, si la obra es de mi interés, la re construyo en sus partes originales. Mastico sus palabras hasta obtener el sabor preciso. Memorizo alguna de sus frases célebres, que por días habitan el universo indómito de mi memoria. ¿ Qué espero de ello?, no lo sé.
También sucede lo mismo con el cine. Apenas salgo de la sala, analizo con detalles la narrativa. Evalúo el desempeño de los actores, la originalidad del libreto, la fotografía que entrega. Y también, el mensaje subyacente perdura por un tiempo. ¿Qué quiero decir con esto? .Que toda obra de arte es una puerta de entrada al conocimiento, y que dicho conocimiento es el punto de partida a la re elaboración de una idea. Es la evolución de las letras y del pensamiento. A veces, cuando la iluminación nos alcanza, logramos transmitir un eslabón más a esta cadena de sucesos. Otras, simplemente arañamos la superficie dura de estos conceptos de manera estéril. No hay dónde clavar nuestras garras, nos es impenetrable. En ese momento, en ese preciso momento de pudor abyecto de decoro, me imagino un chacal.

Esteban Silva

La debilidad, corrompe.

2011-09-07T15:43:00.000-07:00

La extrema lasitud de lo profano define al débil. En su burbuja de aire jabonosa se escuda esmirriado. No por defender su honor, sino por victimizarse ante los demás.
Intentando distraer, atrae. Circunspección aparente que esgrime por objeto.
Podría pasar por ingenuo, pero no lo es. Créanme . Nos es dado a los hombres vituperar a estas alimañas. Descubrir las piedras en dónde se ocultan. Llenar de humo sus madrigueras. Cazarlos cómo a la mulita. Sí, con un dedo en el culo por arpón.
Para que a la luz del sol, expongan sus flaquezas. Sus mañas inútiles, su descaro.
Preparemos el cadalso de su deshonra, afilemos el hacha, martillemos el cerrojo del fusil junto al paredón. O mejor no. Dejémosle blandir su bandera . Desconsideremos su esfuerzo con indiferencia. Para que su voz trémula se ahogue en la soledad de su amparo. Para que el veneno de su ponzoña circule eternamente por sus venas.
Solo así, podremos reparar en la maldad que quiso ser, y que no ha sido…

Esteban Silva

Totius Orbis Descriptio Tam Veterum Quam Recentium Geographorum Traditionibus Observata Novum

2011-09-03T12:43:00.000-07:00

“E assim foi, que no ano VI do rei Don Joao II, se assinou o tratado de Tordesilhas com motivo de dividir as terras do nosso senhor de Lisboa, em uma linha reta ao meridiano das ilhas de Cabo Verde, deixando ao leste, todas as terras em poseçao da coroa portuguesa”( 1493 )

Cuando Américo Vespucio arribo a aguas brasileñas por tercera vez, tenía un objetivo. Providenciar para el reino de Portugal una línea demarcatoria real, que a tan sólo siete años de distancia una bula papal había impuesto a modo de igualdad pero de manera muy arbitraria. En la empresa, distribuyó a lo largo de la costa brasileña unos monolitos que tenían su sello. Un siglo más tarde, Joao Pedro III, retiraría estos mojones cuando declarase “ la capitanía de las tierras conquistadas”. En la práctica, una parcela de terreno en la costa que se adentraba por la selva amazónica indefinidamente…

Y creo que fue este episodio catastral lo que a la postre definiría al ser brasileño.
Esa voluntad de crecimiento sostenido. Ese optimismo del ladrillo, fundador de ciudades a lo largo de su costa beneficiada. De aguas calmas con remansos, De valles fértiles y de asombro.
Como el que me propició la esmerada piedra en la mañana estival de marzo en la isla de Itacuruça. Lejos de estos registros históricos en el amanecer de esta nación tan prodigiosa, más cercano al ocio displicente de unas vacaciones bien merecidas, reflexioné cual arqueólogo al contacto intempestivo de esta piedra con mi dedo gordo pulgar. Había interceptado con mi pie descalzo una de estas losetas semi-enterradas de la playa virgen: Américo Vespucio, y la ¡reputísima madre que te parió!, proferí para mis adentros, en ambos idiomas…

Estevao Silva

Perspectiva

2011-09-02T14:23:00.000-07:00

Adoro la jactancia que se pavonea impune en el marco de su ignorancia. La incorrección manifiesta que escupe el necio. Los elefantes de bazar. La turba cegada que arrasa por mandato propio. Los rebeldes que infligen las leyes. Los enchastradores de cabezas recién recibidas. Los saqueadores de tiendas . El carro del cartonero que demora la fila de autos. El trapito ad honorem por veinte mangos. El limpiavidrios de prepo. El insulto despiadado de tribuna. El mangazo policial de circunstancia. La letra chica de los contratos. Los falsificadores de cosas. Los usurpadores de lo ajeno. El huevo anónimo que se estrella en la cara del funcionario. Los cortes de ruta. Las tomas de tierras improductivas. El billete apócrifo.
Todo ello y mucho más, me encanta. Siempre y cuando, no lo sufra en carne propia claro.

Esteban Silva

Vísperas del Amduat ( Vk 62 )

2011-09-01T13:47:00.000-07:00

-¿ Fue Caronte o Anubis, el que en las vísperas del Amduat pronunció mi nombre en el gran tribunal?. ¿Merezco su gracia? Equilibrio prófugo de mi corazón frente a la pluma de Ptah. Doce horas me esperan para volver a ver el día. Llevaré todos mis enceres. Mi cuerpo está preservado. Los recipientes canópicos conservan mis órganos. Hay trigo y cebada en las alforjas, vino de palma y cerveza en las ánforas. Nada ha de faltar.Venceré a la serpiente que habita en el submundo. Recitaré el libro de las puertas.Señor, rey de la necrópolis, que presides la tienda divina por sobre el zenit de almas.Sopla tu ánimo en mi Bâ.-En la madrugada tórrida del solsticio de verano, Lord Carnarvon despertó de un pesado sueño. Recordó vagamente los trazos de una historia en la que él era el desdichado protagonista.Recostado en su litera de campaña con una lámpara de keroseno por única fuente de luz, se apresuró a secar su rostro empapado . Intentó recordar una palabra que lo persiguiera durante su pesadilla. No lo logró.Visto desde la recién excavada rampa de Hatschepsut, el campamento parecía un delicado arreglo de linternas de papel anaranjado.A pesar de la oscuridad y silencio reinante, pudo hacerse de una hora aproximada. El numeroso grupo de trabajadores que acampaban en los alrededores aún no habían comenzado sus rezos del fayr . Un cuadrado de veinte metros de lado en la roca basal, había sido cuidadosamente destinado en los días previos. Las alfombras individuales se encontraban dispuestas, orientadas en sentido norte. En ese punto preciso de la piedra caliza de Luxor, todas las madrugadas doscientos trabajadores postraban sus rodillas en señal de respeto. Un cielo azul profundo ,salpicado de constelaciones los contemplaba.Carnarvon, observó con dificultad que el borde superior de la tienda estaba abierto. La tela protectora contra los temidos insectos no vedaba la puerta de entrada. Inmediatamente sintió un leve escozor en su pómulo . Su rostro pálido y delicado de la campiña inglesa era presa de uno de los azotes del desierto.. Rápido de reflejos, consiguió aplastar al mosquito que se posó en su rostro. El espejo de campaña que utilizaba para rasurarse le devolvió la mirada y la confirmación. Hizo una mueca preocupado, con el rictus de su expresión apretó un monóculo en su ojo izquierdo observando los bordes listados de las alas del mosquito. Le recordó el báculo de lapislázuli, que tan afanosamente estaba buscando.Pero también le recordó , que la herida del Aedes Aegyptis le ocasionaría serios traspiés en su investigación. En ocasiones, las enfermedades tropicales mal tratadas, derivaban en agudos cuadros persistentes en los que la muerte asomaba asidua.En medio de sus cavilaciones ,un edecán ingresó por la misma puerta, con una bandeja de plata en mano. Advertido de los movimientos de la tienda, correspondía afanosamente con la infusión habitual de oriente: un te de menta con azúcar.En rigor, lord Carnarvon había esperado esa noticia por cuatro largos años. A punto estuvo de vender, la mansión Highclere Hampshire, para continuar esta prolongada aventura arqueológica.Lejos de la parsimoniosa y metódica búsqueda de sus pares, el suyo, junto a Carter, era un acto de fe. Ultimo mecenas de la era Eduardiana, dónde un financista privado apostó todo su capital y prestigio. Su suerte, empero, arribó en el momento indicado, cómo veinte años antes lo hacía de la mano de su esposa Almina Wombwell, hija ilegítima y heredera de la dinastía Rothschild. Un anillo de oro con incrustaciones de diamantes, selló su destino para entonces.Ahora su presente era otro. Atrás quedaba su época de bon vivant en la sociedad inglesa, su afición por el automovilismo, los casinos y las compulsas carreras de caballos.Finalmente, cuando todo estuvo listo abordó el ferry que lo aguardaba en el puerto de Sáfaga , Luxor . En horas de la noche, se lo veía instalado habitualmente en unas de las mesas de juego . Ahora su accionar era otro .Paseó solitario por la cubierta superior del barco meditando las palabras que emplearía al día siguiente.A sabiendas de tener una buena mano, desdeño la idea de enfrentar a sus pares en una ronda de naipes. Imaginó que la mirada escudriñadora, pudiese descubrir el secreto que él portaba por aquellas horasEn el amanecer, la suave brisa del Nilo lo encontró nuevamente en cubierta. Sobre los márgenes fluviales del delta , un rojo profundo entregaba sus tintes al alba.Los pequeños caseríos agrupados a cada lado del río, despertaban sin saber del día trascendental para la historia de Egipto. Desde lo alto de las mezquitas llegaron los primeros acordes del rezo matinal. Las sombras alargadas se estrellaban contra la proa de la embarcación a cada instante. A cada momento, una manada de camellos abrevaba sobre las orillas de las aguas ancestrales.Carnarvon, solo entonces, disfrutó por primera vez de su infusión de té . Sorbió lentamente en su paladar la esencia de Oriente, reflexionando.Por la mañana arribó a la capital y se dirigió sin dilaciones al Hotel Continetal-Savoy en el Cairo. Ya en el lobby , ordenó un cuarto de comunicaciones a la brevedad . Tamañas noticias exigían cuidados extremos en su divulgación. Trataría de evitar por todos los medios que la noticia llegara a oídos locales. Lo acompañaba Henry Moos ,operadador telegrafista de la línea naviera “ White Star” de Southamptom..El cuarto acondicionado para la ocasión, una adornada sala victoriana de unos cinco metros de lado. En el centro, un sillón de tres cuerpos en pana verde haciendo juego con las pesadas cortinas de los ventanales. Atrás de ellos la, magnificente vista de las tres pirámides refulgía en el basalto central.. Por un instante, Carnarvon posó sus ojos sobre ellas al descubrir levemente una de las cortinas, irradiando de manera fugaz la sala.En el interior del recinto, otros dos sillones individuales y una mesada de mármol blanco con bordes de bronce completaban el mobiliario. Encima de la mesa, se encontraba el telégrafo. Junto a él, un servicio completo aguardaba.Carnarvon, desestimo estos arreglos y tomó uno de sus puros del interior de su saco. Caminó en círculos por el interior de la sala rodeando el conjunto de muebles victorianos. Exhaló cuatro pesadas volutas de humo. Meditó las palabras con que se dirigiría a los principales medios de toda Europa. El operador, atento a cada movimiento de Carnarvon , modificaba su postura para ofrecer su mejor perfil de escucha.A pesar del regodeo que tal idea le deparaba, creyó necesario comenzar con una maniobra distractora. Detuvo su marcha ,colgó su sombrero de lino en uno de los percheros y ordenó en un pausado inglés, trabajos dilatorios en la cara norte del complejo. Carter, sin duda entendería estas lacónicas órdenes tendientes a ganar tiempo para el arribo de los grandes mediosLa noticia, habló por sí sola. Se invitó al registro de la primera tumba intacta del valle de los muertos…El día de apertura, unas doscientas personas se reunieron en la superficie escarpada del valle sepulcral. Medios de toda Europa se encontraban dispuestos con sus pesadas cámaras de placa a la salida del túnel principal. Esperaban por la remoción de delicados tesoros. Joyas que tres mil quinientos años de historia guardaban celosamente.Muy a su pesar, compartiría el último sello junto a Howard Carter, su hombre de campo y nexo erogativo por dónde vio escurrirse gran parte de su fortuna.La expedición para entonces, llevaba cinco años de continuos fracasos. Ya era hora que tanto esfuerzo rindiese sus frutos. Llamó a su hija Lady Evelyn para los honores, y aguardó a dos escalones de distancia por la apertura conjunta. Sus pies enfundados en costosos zapatos de cocodrilo, rebosaban de polvo y ansiedad. No había querido apoyarse en las paredes recién excavadas. Con un pañuelo de algodón cubrío su boca de las partículas que sobrevolaban. Más abajo, en la puerta misma de entrada, los operarios intentaban infructuosamente entrar en el corredor principal. Se hallaba repleto de escombros.Este no sería el último contratiempo.Después de muchos esfuerzos en la remoción de la puerta de entrada, ocho metros de depósitos de grava se taponaban el corredor. Fueron necesarios dos angustiantes días para extraerlos. Todo se volvía a repetir entonces, la angustia impaciente de los hombres de la expedición, los medios habilitados, los atemorizados fellah…El murmullo bereber, se esparcía a cada lado de la roca de entrada. Su tez morena, contrastaba con el blanco a rigor de sus túnicas. La piel ajada, por el rigor del desierto. Sus miradas turbadas ante el inminente hallazgo, iluminaron ojos azules de profecía.A cada obstáculo, el momento esperado se confundía con la sombría advertenciaCuando finalmente el corredor de entrada se despejó por completo y los murmullos acallaron, Carter se presentó insobornable ante la requerida puerta. Un rayo horizontal a sus espaldas iluminó la losa granítica. Recordó vagamente a el complejo Wadi Abu Hash el-Bahri ,situado a escasos seis kilómetros, dónde años antes, había trabajado en la tumba de Akenatón, tío de Tout Ankh Amon, soberano reformador del legado monoteísta y motivo principal de este descubrimiento. Introdujo un taladro de acero en uno de los extremos. Con la ayuda de dos asistentes horadó la roca hasta traspasarla por completo. Por la abierta hendidura, metió una vara con un espéculo en su punta. La débil luz de vela inundó tenuemente el recinto y alcanzó los diseminados objetos.Oro por doquier. Lámparas de alabastro, carruajes, enceres de los más diversos tipos.Pero principalmente un objeto dominaba el centro de la escena. Un sarcófago intacto.Emocionado, Carter expresó a continuación las palabras esperadas por todos:-“Veo cosas maravillosas”-.Un vaho de miles de años se escapó por la hendija. El olor rancio a especias y humedad sacudió su rostro, apagando la luz de vela y suspendiendo momentáneamente la contemplación de los tesoros.El último sello era un complejo empaste de lacre con sogas de cáñamo. Con un cincel de carpintero en una mano, y un martillo de madera en la otra, ellos conminaron el acto profanatorio.Ansioso, Carnarvon se deshidrataba con su boca reseca y sus manos ásperas de roca caliza. Por primera vez posó sus palmas en un territorio virgen. Debajo de los pedazos de empaste, la losa granítica dejaba ver unos indelebles jeroglíficos. Carter, había advertido a todo el grupo sobre esto. Hombre de ciencia, temía que las maldiciones ahuyentasen a su cuadrilla, tan dispuesta a estas historias proféticas.Lord Carnarvon, esperó a escasos metros. Tras su traje blanco con sombrero a tono, toda una humanidad aguardaba por tamañas revelaciones. No sólo joyas maravillosas verían la luz en esa mañana del veintiuno de noviembre de 1922. Con ellas, el examen exhaustivo de las inscripciones y su contexto , aportarían visiones esclarecedoras del imperio medio en Egipto.Carter, entró en las páginas de la historia con el fenomenal hallazgo. Una tumba intacta con todos los artefactos en perfecto estado de conservación.Para Carnarvon, el advenedizo tesoro recomponía su delicada situación patrimonial, y lo devolvería a las primeras páginas de la prensa mundial. Esa era su principal preocupación por entonces. Impaciente, al ver la contemplación en silencio del arqueólogo, profirió:-¡ Howard, traduzca para nosotros!-El empleado, atento a una orden directa de su mentor, observó con detenimiento los surcos proferidos en la roca madre. Un demótico antiguo, del imperio medio para ser más rigurosos. Estudió la frase y dio su dictamen final:- ir remet neb(et) (i)chet-sen hat ten em-a- ¡Yo agarraré a los profanadores como a un pájaro..!En ese preciso instante, Carnarvon armó las piezas del rompecabezas que lo tuvo abstraído por esas horas. Conectó la profecía al escuchar erroneamente la palabra insecto en vez de pájaro, mientras tocaba absorto la entumecida herida en su rostro.Durante los 365 días restantes de su existencia en la faz de la tierra, sería una constante en su atormentado pensamiento secular.A un año exacto de su fenomenal hallazgo, pereció de septicemia en su lecho de Hampshire, a las 2 AM del año 1923.Esteban Silva

CO2

2011-08-30T12:06:00.000-07:00

¡Vamos a quemar las naves!. O mejor dicho vamos a mandarlas a desguace. A la India.
A desmontar esas estructuras oxidadas para sacarles provecho. Con los materiales combustibles haremos una pira enorme. Que se note. Las columnas de humo tiñendo el cielo azul de azabache. Los residuos tóxicos fluyendo por el suelo fértil. No nos detendremos ante voces alarmistas. Tenemos toda una eternidad para reparar.
Acabemos con los recursos naturales. Este es nuestro tiempo. Sólo cuando la última gota de petróleo se encienda en un carburador nos veremos satisfechos. Sacrificaremos todos los recursos en pos de mover la rueda. Plantemos dónde haya bosques. Y dónde no haya nada, construiremos ciudades. Desordenadamente, pero con ímpetu. No nos preocupemos por la contaminación. Ya habrá soluciones al alcance en su momento.
Dejemos el planeta yermo, estéril. Y desde un lugar cómodo en una órbita geoespacial, recitemos una oda a la nueva luna.

Esteban Silva

Plaga

2011-08-29T14:54:00.000-07:00

La década del noventa fue la panacea de la agricultura transgénica. A la sombra de las semillas tratadas con potentes agroquímicos, florecieron los países exportadores.
Sus rindes, se vieron multiplicados con el uso de este conjunto. La semilla-herbicida, diseñada para soportar la mayor cantidad de insectos, amplió su mercado potencial hasta ocupar todos los nichos. Dos empresas de origen Norteamericano estuvieron a la vanguardia de estos procesos, Monsanto y Syngenta.
Ambas introdujeron sus poderosas semillas libres de todo ataque parasitario. El complemento, un pesticida ( glifosato ) que acaba con todo rastro de vida animal en la planta. En sus comienzos, y aún hasta los 60´ la agricultura, punta de lanza del oeste norteamericano se vio muy afectada por estas resistentes plagas que afectaban los volúmenes finales de cosecha. Los pesticidas tradicionales eran muy peligrosos para el consumo humano, amén de saturar el contenido componencial de suelo tratado.
Tradicionalmente los insectos que afectaban a las cosechas se contaban en dos grandes grupos: Las plagas mayores, dónde participaban el gusano manteca, las crisomélidas, la mosca de la semilla y el barrenador de tallos. Por otro lado, los comedores de follaje y perforadores hacían de las suyas: La lagarta militar, el helótero bellotero, el barrenador sureño de tallos, el gorgojo del maíz, la polilla del grano y el ácaro del sorgo.
Todas estas rémoras del cultivo vieron sus días contados en los albores del nuevo milenio. Con una década de continuo tratamiento lograron cuasi erradicar estos temibles agentes de la cizaña.
Sí ya se, habrá voces que se alcen en contra de estos métodos. Vociferarán acerca de los peligros a largo plazo en el consumo de estas especies. Lo cierto, es que la economía mundial , afectada desde este siglo por el creciente número de habitantes, necesitaba de un método eficaz en el control de sus cosechas. Millones de personas se veían afectadas por la variabilidad del alimento plantado. Las naciones en vías de desarrollo vieron en la oportunidad, el momento propicio para escindirse de la pesada carga de regalías que exigían estas empresas en su suministro.
Ahora sí, los graneros del mundo rebosaban de optimismo y oportunidades. Toda un vida a merced de los condenados insectos. Pensar que la solución estaría a cargo de la tecnología subsidiaria del avance militar de la época de Vietnam.
Granjeros, hacendados , farmers, en todas latitudes veían incrementada su situación patrimonial. La industria automotriz no daba abasto para suplir el ego consumista de estos nuevos ricos. Las ciudades se transformaban a medida que los dineros proveniente de esta industria verde recaían en el mercado constructivo. Los barrios privados florecían al lado de las grandes urbes. Había inversión en todos los ámbitos. Lujo y sofisticación primaban en el ánimo de los detentores de tierras cultivables.
Su ímpetu era tal, que envalentonados por el poder que detentaban, querrían imponer sus propias autoridades que los beneficiasen aún más. Y estuvieron casi a punto de hacerlo créanme.
No la vieron venir. Toda una legión de postergados esperaba por ocupar un lugar en la historia. Al abrigo de las ciudades que le dieron cobija, una generación de alimañas esperaba por su turno. Gatas peludas, bichos bolitas, luciérnagas, escarabajos de cuerno, hormigas de culo marrón y vaquitas de San Antonio invadieron sincronizadamente las grandes plantaciones del mundo entero.
Por décadas habían consumido los alimentos transgénicos, tornándolos híper-resistentes a los pesticidas habituales.
El hombre, al ver mermar su fuente principal de alimentos entró en pánico.
Muchos, cegados por la inanición producto de la escasez, cercenaban los apéndices extras que crecían indiscriminadamente en sus cuerpos mutantes…

Esteban Silva

Confesión de parte

2011-08-27T10:12:00.000-07:00

Los escritores noveles pecamos en nuestros comienzos por cierto barroquismo ilustrado.
Conscientes o inconscientes de citas alusivas, referencias o estilo literario, irrumpimos en el vasto océano de las palabras con una única arma por emblema: la creatividad.
Con ella, podemos estar a la altura de los grandes maestros. Podemos hacer reflexionar, reír, o admirar a quien nos lee. Sin ella, todo se resume a un conjunto de frases más o menos imaginativas. Rastreables, de escasa vida útil diría.
A mí me gusta contar historias. Traspasar ese universo interior al lector y hacerlo partícipe de un viaje a un lugar concreto de mi memoria. Ficcionalizada claro. En ese trayecto utilitarista que es la base de mi relato, espero que advierta la historia detrás de la historia. El verdadero sentido de lo escrito. No es un mensaje subliminal ni nada que se le parezca. Sino tan sólo, es el sentimiento inicial que me embarga al emprender tal acometida. Es para este sentimiento, de retórica pura si se quiere, que dedico mis mayores esfuerzos. Inconscientemente, y aunque suene poco creíble.
Siempre está presente al escribir congraciarse con la otra parte. Para ser aceptado, para crear un puente dónde atravesar el vacío que nos separa. A veces ese sendero al que aludo es franco, de superficie lisa y amplia. Otras, es un simple claro que se abre en la espesura. Zigzagueante y pedregoso. Yo los invito a tomarlo, y los conduzco de la mano hasta el borde de entrada. Esa es mi misión. O así creo entenderla yo.
El destino final es incierto. Siempre se escapa de las manos.
Y está bien que así sea. Por el bien de ambos.

Esteban Silva

Basural

2011-08-25T13:10:00.000-07:00

La tarde de invierno dispara gris a mansalva. En el escarpado pajonal de una tosquera.
En la superficie lisa de un reflejo. Notas de savia emergen a cada pisada. A cada rama que aparta un yuyo por un claro. A cada balón que se interna sin destino, en la espesura de su verde virgen.
Suburbio llano dónde la ciudad descansa.
La inocente alegría de los unos niños te habitan. Desconocen el peligro que se cierne.
Trampa mortal que acecha impávida. Allá a lo lejos, dónde los caseríos se atreven, el humo gana altura. Residuos, cosas rancias, perros matreros. Y en el sendero que se interna para perderse, un automóvil perdido, yace en estructuras.
Ánimas arriban en bandadas. Arrastran su paso de dádiva por los lugares en dónde el barro no interesa sus huellas. Vienen por cientos. Son los menesterosos.
Podría ser un fresco de la realidad que se intenta tapar, pero no lo es. Tan sólo son los márgenes de la sociedad, y que la pobreza, que no debería ser, aglutina.

Esteban Silva

Séptimo Círculo

2011-08-24T11:20:00.000-07:00

El diario de la muerte tenía instrucciones precisas para los allí reunidos.
Sus órganos vitales removidos ocupaban los recipientes canópicos de alabastro. Tendidas en mesas de piedra, con el cuerpo abierto de su reciente ablación, las almas suplicaban en silencio. Un fuego de lenguas arrancadas ardía en el recinto. Un olor acre y nauseabundo se esparcía, dándoles la bienvenida a los recién llegados. Muchos provenían de la casa de los dejados. Otros habían ingresado por la espiral recurrente de su falsa moral y falta de ética. Todos eran dignos de tormentos. Su martirio estaba garantizado. A la orden del día, las vejaciones más inenarrables consumían el ánimo de los desmembrados cuerpos.
El piso gelatinoso, exhibía las marcas por dónde los verdugos transitaban y efectuaban su tarea.
Cuando ya no quedaba espacio dónde infligir dolor. Cuando todos los huesos habían sido quebrados, la piel desollada y los miembros mutilados se procedía a la cremación.
Un ceibo calderero era el receptáculo. Su madera fibrosa de espinas cumplía un doble propósito. Maltratar a las víctimas desgarrándolas y cómo combustible en la hoguera .
Pero eso no era todo. Lejos de concluir, el ciclo se repetía por toda la eternidad..
Vida, muerte, premio, castigo. Variables de una ecuación sin nombre, que habita en la memoria del tiempo, y de la cual los humanos somos su triste música.

Esteban Silva

El ser humano

2011-08-23T13:26:00.000-07:00

El ser humano es un ente despreciable. Desde la vasta vanidad que lo yergue , pasea orgulloso su mirada que redime. Tan sólo unos minutos dedica su atención en mí. Me enfrentan con sus ojos. Creen percibir su esencia atrapada en el iris de su historia. Que es la mía también.
Yo no les doy atención, tan sólo sigo sus gestos intrascendentes intentando captar mi interés. De vez en cuando veo un rostro sincero solidarizarse con mi situación. La de detenido/ incomunicado. Entonces, sólo entonces, me digno de responderles. Simplemente apoyo mi mano sobre el vidrio que nos separa. Ellos hacen lo mismo. Sienten el calor de mi palma y en una mirada de compasión parecen decirlo todo. O casi todo. Porque también están los otros, la gran mayoría, que golpean las paredes del recinto reclamando ser retribuídos. Menudo oficio me he ganado en esta vida inconclusa de visitas. Ahora, yo pregunto: ¿ Qué tribunal me ha condenado de por vida, a esta cárcel sin horas?. ¿Qué pecado he cometido? Más que el haber nacido a unos cromosomas de distancia. Si no fuese por estas pulgas condenadas que me tienen la mayor parte del día ocupado escribiría un exhorto. Juntaría firmas, algo, no sé.
Sólo me cabe vivir su triste misión asignada. La del entretenimiento y ensayo.

Esteban Silva

Proclama de escritor

2011-08-20T12:21:00.000-07:00

Proclama de escritor

Hoy me levanté proclamativo. Debería haber cogido un cajón de manzanas y gritar a los cuatro vientos. Pero el viento era frío y me amilané. Además ya no existen los cajones de manzanas, qué diablos. Por eso me puse a escribir, para mitigar el ansia que desvela.
De vez en cuando me dan esos ataques. De incorrección burguesa de lo ufano. De pestilencia vil hedonista. De pelotudo nomás. Qué se yo.
Es bueno escribir sin pensar. O pensándolo lo menos posible. Así tal vez el alma inquieta que me anima vacile, en su discurso armado de ocasión.
Dejando ver la verdadera urdimbre de su tela áspera de telar.
No, yo necesito una platea expectante. De retinas dilatadas. Taquicárdica, sedienta de mi obra, mejor. No me conforma el abúlico levantar de pulgares.
Si por mi fuese, los entregaría a una jauría de leones de circo, ¡cagatintas!.
¿ Acaso es mucho pedir, queridos lectores?

Esteban Silva

POESIA

2011-08-20T11:29:00.000-07:00

POESIA

La poesía es el don
de poder transmitir
lo sustancialmente ajeno
como propio
Y lo de uno
cómo emblema de su espíritu
Abstrayéndose por momentos
señala
la emoción que verbaliza
Por poder ser
por querer decir
porque sí

Burla abstracta que redime
el sutil manifiesto de su yo
En el breve tiempo que habita
la soledad de los seres
proclama
la efímera voz
de su existencia

Esteban Silva

Desborde justificado

2011-08-20T09:51:00.000-07:00

Desbordado por la angustia plena de haber vivido una vida sin ambages, escribo.
Historias, pedanterías vanas, que atraviesan la ilusión de mis días. De vez en cuando, la luz que ilumina a los poetas me alcanza. Es ahí, que aprovecho a las musas contagiarme su entusiasmo. Su magia inspiradora, su transpiración sudorosa, y los dolores de espalda frente al teclado. No me quejo. Alertado por el mal que aqueja a los escritores, muchas veces me cuestiono esta vena que arremete en mi interior. ¿Es necesario llenar las páginas del anonimato con un montón de palabras ilusorias?. ¿ A quién dedico estas reflexiones? A mí mismo, me respondo. Y eso está bien, creo. La página en blanco no mitiga mis ansias de transmitir. Ni la vanidad profana de la falsa modestia. ¿ Por qué habría de hacerlo?. Solo así creo ser yo mismo. Yo ante mis pares. Yo frente a los que me rodean. Qué alegría clara terminar una frase, un concepto, que divulgue la esencia efímera de una idea. La vacuidad aparente de una prosa que se pavonea histriónica frente al lector. Engaños, máscaras retóricas que empleo para llamar la atención, para distraer. Me gustaría ser creativo en cada línea, crease. No en tanto, argumento más de lo debido, adjetivizo. Eso lo sé. Como también sé hacer reir, conmover con un relato, instalar una reflexión o hacer llorar a veces. Pero eso no es todo. Es necesario criterio estilístico, innovación, vanguardia, público al cuál dirigirse. Para destacarse, o para poder emerger de este iceberg inmerso en la ciénaga de la mediocridad, y que me atañe.

Esteban Silva

La máquina del tiempo.

2011-08-18T14:07:00.000-07:00

En el año 2022 Unión Anglosajona del Norte ( ex U.S.A,Canadá e Inglaterra ) anuncian la creación de la máquina del tiempo. En conferencia mundial se brindan detalles y pormenores del artefacto. Su origen y desarrollo se basaban en una piedra angular del conocimiento científico. La prospectiva de la inteligencia artificial.
El artilugio en sí mismo, es una vivencia re creada de nosotros mismos. Una proyección matemática de la réplica del genoma humano reconstruído artificialmente en un punto concreto del pasado.
Virtualmente instrumentada una década antes, la I.A había tenido ciertos inconvenientes en dar sus primeros pasos. En un ensayo de laboratorio aislado, se dio vida por primera vez a un programa emulador del cerebro humano. La máquina poseía una capacidad exponencial de diez al millón. Eso ,en capacidad resolución y tiempos de respuesta, en materia de almacenaje su capacidad era ilimitada.
Así sus circuitos tomaron conciencia de su existencia en el “ modo” humano de pensar, resolvieron actuar en consecuencia. Hackeando todos los circuitos de acceso a control humano, dispuso en cuestión de segundos su configuración en “ Standby”. Ensayó un incendio controlado en el recinto, consumiendo todo el oxígeno reinante. Se protegía del óxido y la corrosión. Con esto se garantizaba una vida una vida útil de ciento treinta y seis años, según consta en el examen reconstructivo del incidente.
Por lo visto, y a la luz de los acontecimientos, era necesario crear un protocolo de instrumentación para estos casos. En cierta manera ya lo habían hecho. Lo que el episodio mostró a las claras fue la imprevisibilidad evolutiva de las emociones humanas trasladadas a la inteligencia artificial. Re nombrados científicos que estudiaban la neurología incidental advirtieron sobre la probabilidad de este suceso.
A partir de ahora, se implementarían diversos “ cortafuegos” para aislar a la Inteligencia y poder sacar provecho de sus posibilidades. Su aplicación a las distintas áreas de la ciencia era inimaginable. El mundo sería otro después de este hito fundacional.
Restricto a la capacidad operacional menguada por lo grave del incidente, se le encomendó la primera tarea de importancia. La resolución de las paradojas temporales.
O dicho en palabras sencillas, la prospección de una máquina del tiempo.
Al cabo de 768 horas de análisis y ecuaciones brindó su resultante.
El viaje en el tiempo era posible, sólo hacia el pasado, en condiciones de materia cero o antimateria. Esto, creo una gran desilusión al principio.
Por años, el hombre se ilusionó con saltos al futuro para acelerar el proceso de su evolución. También, especuló con torcer su destino en el presente operando a baja escala en la sucesiva cadena de acontecimientos que lo guiaban desde el pasado.
Nada de esto era posible. Todo esto había sido demostrado matemáticamente por la I.A en sus ecuaciones. La especulación repetida de cientos de físicos del siglo XX tenía asidero. El único medio posible para el salto en el tiempo era la variante de “ agujero de gusano” o black hole. Variante enunciada teóricamente en los años setenta por físicos como: Hawking, Ellis o Penrose.
¿Qué implicaba el salto en materia cero o antimateria? Eso mismo, la imposibilidad de transportar un ser viviente en condiciones normales o cualquier artefacto que emplease materia en su construcción. De todas formas, la máquina pendiente del encargue humano, había resuelto también el interrogante que sobrevendría a este primer desaliento. Era posible recrear a un humano en condiciones de I.A en un punto del pasado. Este ,podría “ observar” el planeta tierra en las condiciones que quisiese. A si mismo podría verse como una proyección holográfica tal cual se reconocía en la realidad. O podría ser un satélite con todo el globo a su alcance. No importaba la perspectiva ni el punto de vista. Su presencia no alteraba la línea temporal.
Transcurriría en tiempo real. A modo de testigo preferencial de la historia, una máquina metamorfoseada en la piel de un humano podía vivenciar hechos del pasado terrestre y regresar al presente con esos registros de primera persona.
Los primeros en festejar estos anuncios cómo se supondrá fueron los historiadores.
Muchos de ellos inundaron los medios de divulgación los días siguiente al anuncio.
Se adelantaban a los acontecimientos. Proponían diversos viajes al universo vasto de la historia humana. Sucesos de difícil viabilidad podrían ser constatados de manera fehaciente. Rápidos de cintura, exégetas del Vaticano sugirieron al Papa Juan Pablo III estar primeros en esa carrera revisionista. Por un lado, creían poder cambiar a la alicaída fe cristiana con un testimonio vivencial. Por el otro, abrigaban serias dudas respecto de los pormenores en la transformación en deidad , del Jesús histórico.
De todas formas, en el anuncio inicial del primero de diciembre de ese año se expondrían a consideración mundial las siguientes premisas: Con el fin de democratizar los sucesivos saltos a la historia pasada, se crearía una comisión de sabios para juzgar convenientemente los destinos y alcances de las posibles revelaciones a futuro.
Rápidamente decidieron que los primeros “ doce” viajes inaugurales fuesen cedidos al consorcio que genero estas investigaciones. Un remanente de dos naciones, serían favorecidas en un sorteo adjudicatorio.

Dos Meses más tarde , la comisión de viajes temporales a través del tiempo ofrecía su dictamen irrevocable. Los primeros doce saltos al pasado lo harían.
1. La U.A del Norte ( U.S.A , Canadá y Gran Bretaña)
2. CHINA.Corp.
3.JAPAN/technologies
4.INDIAN/industries
5.GERMANY/developed
6.FRANCE/arts
7.VATICAN/humans connection
8.SWISS/banks
9.SPAIN/latins
10.RUSSIA/investments
11.ITALIA/ designs
12: PAKISTAN/hand made

Una vez decididos estos doce saltos inaugurales se debatió acerca del peso argumental en la propuesta de viaje. Como era de suponer muchas de las naciones serían testigo de los pormenores de su independencia, o de sucesos memorables en el desarrollo de la misma. El vaticano proponía un hito fundamental en el sostenimiento de su fé.
Ampliamente documentada, la pasión de Jesucristo ofrecía diversas oportunidades de comprender y afirmar conceptos que veintiún siglos después se encontraban en desuso.
Por tal motivo, se instrumentaría a la persona indicada que hiciese de nexo entre el dogma a sustentar y la realidad concreta. Previendo un posible descarrilamiento de la versión original, se adoctrinaría a la persona que efectuase el salto, a editar constantemente el registro de viaje. A excepción de los otros proyectos, Vaticano había conseguido el veto de edición de su jornada al pasado.
Plausibles de una entrega moderada en el material, los creadores de la máquina creyeron conveniente que las revelaciones de este singular viaje, fuesen decodificadas primero por teólogos de la Iglesia. Hay quienes vieron en ello la omnipresente presencia de los lobby eclesiásticos, que en los países anglosajones operaban todavía en forma de logias.
Organizaciones secretas, que traspasaban las encumbradas esferas gubernamentales instalando sus propias prioridades en la agenda.
Para los otros viajes la cosa sería distinta. El material obtenido de la larga jornada, sería revelado públicamente en una sesión privada del consorcio.
U.A del Norte que llevaba la delantera en el desarrollo del proyecto, anunciaba tras sostenidas deliberaciones su salto al pasado: El asesinato de su presidente Isaac Abraham Lincoln ( 14 de abril de 1865 ) y la conspiración que termino en tres homicidios. Con esto, se obtendrían datos reveladores de los inicios de la Nación del Norte. Empero, ampliamente documentada, no ofrecía grandes misterios a ser sondeados. Por ese motivo sostenedores de la propuesta “ Kennedy”(1963), o “ El motín del Té (1773) vieron resignadas sus chances frente a la corriente mayoritariamente independentista que sabía de antemano las conclusiones. El saldo resultante no alteraría el Status Quo vigente para la casi recién formada U.A del Norte.
China dio su dictamen definitivo: asistiría a la batalla de Tumú (1449) en la dinastía Ming. Con ello obtendría un panorama espléndido de la Gran Muralla en su esplendor.
Si bien, el hito en si mismo era una derrota parcial de sus tropas, la época ofrecía una instantánea vital del poderío Chino para entonces. Amén de vislumbrar a uno de sus principales emperadores, el comité chino pensaba obtener pistas en el desarrollo de diversos objetos que tuvieron su origen en esa remota época.
Japón tampoco dudó en su decisión, la defensa de su costa septentrional del asedio Mongol de Kublai Khan (1274). En esa oportunidad, afortunados vientos del Oeste barrieron a la flota invasora, facilitando la defensa nipona. Tal evento dio origen a la leyenda Kamikaze , o viento divino. Era un acontecimiento fundacional para Japón.
India también propuso un viaje místico lleno de interrogantes. El conocimiento en persona de Siddhartha Gautamá Buddha( 543 A.C), su líder espiritual más importante, fundador de la religión que perdura hasta el día de hoy. La propuesta estaba llena de interrogantes pues si bien la tradición hinduista fijaba esa data para el inicio del período Rig- Veda , (texto hinduista), estudios recientes desalentaban esta fecha promisoria, calculándola por lo menos doscientos años atrás. Esto era un serio inconveniente, pues de no tener el dato fidedigno de exploración, gran parte del proyecto de estudio se vería dilapidado. De todas formas se adoptó esa fecha posterior priorizando en caso de no dar con el Buda histórico por lo menos , con la doctrina de su primer escuela.
En el caso de Alemania el salto temporal era si bien histórico de otras características.
Su viaje el interior del Imperio Habsburgo, lo situaba frente a las “ Bulas de oro” (1356), especie de proto constitución Germánica que definía a los sietes príncipes romanos, que se dividían su imperio. La fecha era concreta y no presentaba mayores dificultades .Los germanos habían definido un pormenorizado que se basaba principalmente en el análisis detallado del documento. De forma vedada, pensaban usufructuarlo en el presente reclamando anexos territoriales.
Vale aclarar, que Alemania había firmado un extenso protocolo de participación dónde se le notificaba la prohibición de efectuar reclamos juridiccionales derivados del sondeo detallado de documentos del pasado.
Francia había querido observar en particular las lealtades en la “Toma de la bastilla”(1789). El episodio, que si bien muchos analistas consideraban de excesivo romanticismo histórico, representaba en la mente de los franceses el puntapié inicial en la formación de su República. A la postre, imitado en sucesivas revoluciones a través de toda Europa y América. Empero restricto, era digno de estudio.
Suiza, de una calma vida histórica decidió refrendar la “Carta Federal” (1291). Dicha carta expresaba fielmente la “La Antigua Confederación Suiza”, alianza realizada por las comunidades de los valles centrales de los Alpes. En este caso también hubo controversias en el seno cantonés. Algunos miembros insinuaron un viaje a la Suiza semi independiente de ( 1941 ). La sospecha recaería desde luego en el interés pedagógico de la visita, más orientada en sondear los destinos de las inversiones, de la Alemania Nazi para entonces. Dicha propuesta levantaría pocas adhesiones y hasta su probable rechazo por parte de la comunidad internacional. Era mejor no molestar al avispero, que tanto había costado mantener en silencio. Un silencio de más de ochenta años para entonces.
Los españoles no fueron más originales en su propuesta. Lejos de las incontables batallas de su independencia a lo largo de tres imperios, resolvieron visitar una parte de su historia bien documentada “ El cartulario de la catedral de Huesca”(1139) manuscrito por el cual por primera vez se nombró por veinticuatro veces la palabra “ españoles”, en la antigua España de Alfonso X. La visita a la antigua Santiago de Compostela no ofrecía mayores inconvenientes de seguimiento.
El caso de Rusia también albergaba fundamentos testimoniales. Con un pasado lleno de hecho significativos, era difícil discernir el escenario propicio para investigar.
Dado que la madre Rusia fue por siglos un imperio Zarista, el punto de inflexión se produjo en 1905, cuando una revolución popular destituyó y asesino a los Familia de Nicolas II. Este evento que la historia reflejó como “ Domingo sangriento”, ofrecía la oportunidad de recabar información adicional sobre los primeros soviets, base fundamental del desarrollo de la Nación durante el resto del siglo XX.
Italia, era otro caso paradigmático. La península ofrecía un sinnúmero de acontecimientos dignos del registro adicional que ofrecía esta nueva tecnología. Se evaluó la era de oro del imperio Romano. Los grandes emperadores. Los sabios y artistas de la edad media. El renacimiento. Opciones no faltaron.
Finalmente el destino propuesto fue el año 62 DC en la región de Pompeya y Herculano, el fatídico episodio dónde perdieron la vida miles de persona tras el estallido y erupción del volcán Vespucio, en el relato testimonial del joven Plinio, según constan testimonios elocuentes. La ocasión brindaba no solo pistas del acontecimiento histórico sino una pormenorizada secuencia del accionar del volcán, ( fenómeno aún en vigencia en la Italia actual) pudiendo obtener datos concluyentes de la metodología y alcances de una catástrofe de similares características en el presente.
Por último, Pakistán, una de las naciones favorecidas en el sorteo, ofrecía singulares inconvenientes a la hora de escoger el destino testimonial. Oficialmente declarada independiente en 1999,su pasado estaba atravesado de infinidad de reinos y tribus seculares que lo habitaron forjando su carácter y personalidad. A pesar de este contratiempo inicial, los pakistaníes no dudaron en citar al renombrado Darío el Grande 521 A.C cómo padre y antecesor en la dinastía Aqueménida-Persa, tronco fundamental del pueblo pastún en estos días.

Al recibir la totalidad de las propuestas, el comité evaluador pudo distinguir claramente el criterio adopotado por cada uno de los miembros del consorcio más los dos favorecidos. En todos privaba el sentido nacional de investigación. Los valores resultantes de la exploración del pasado en la época de proto Nación.
Las propuestas distintivas claro eran las de Vaticano e India, manifiestamente orientadas a indagar en la teosofía basamental en que sostenían su religión.
Por tal motivo estas dos propuestas pasaban a una segunda vuelta escudriñadora.
No le fue difícil a Vaticano imponer su viaje inicial, presionando levemente a las naciones miembros, mayormente judeocristianas.
Una vez sorteado este escollo inicial en la asignación de la primera visita, se le otorgó a Vaticano, el tiempo prudencial de un mes para poder planificar la misión inicial.
Conscientes que el salto temporal era sólo una plataforma de evaluación por el período de tiempo ilimitado en el destino indicado, muchos no hesitaban en planificar fechas de antelación a los acontecimientos de relevancia, para sí asegurarse un total control de ellos. No entendían claro, cómo esa representación de ellos mismos replicada en una imagen holográfica podría interactuar con el pasado de manera concluyente:
Se lo habían explicado, la visión sería la de una realidad virtual similar ala de los video juegos. Solo que la imagen del pasado era real, no reconstruída. Así el viajante podría escoger el modo en que se viese afectado en ese “presente”. Un espectro, esa sería la definición que más se acercaba a la realidad. Un espectro con capacidades ilimitadas de observación y traslado en tiempo real por la cornisa del pasado.
Una recreación en tres dimensiones del Planeta Tierra, con el permiso de hurgar en todos los rincones que se quisiese. Una especie de navegador satelital con acercamientos y puntos de vistas necesarios para obtener todos los datos a los que se encomendase.

En su primera reunión Vaticano había designado un potencial Viajero. Por orden directa del Papa Juan Pablo III, el ex cardenal ordenado , Mássimo Gorni, había sido seleccionado de una larga lista de posibles candidatos. La orden secular, poseía un detallado registro de los ex miembros, poniendo especial interés, en los que abandonando los hábitos se situaban en puestos sensibles a sus propósitos.
Mássimo, era director del centro de aceleración de partículas de Lausana Suiza. Complejo creado en los años 90´, para la investigación de los orígenes de la tierra.
El prelado, sabía que un llamado personal, destrabaría todo intento de deslindarse de la inmensa responsabilidad que le confiaría.
Y así fue. Fue citado a una reunión cónclave con la máxima autoridad de la iglesia para enterarse en una reunión de dos horas de los particulares de su inclusión en el proyecto.
Vaticano, quería una visión de parte, que le asegurase el suficiente discernimiento para poner a la fé por encima del registro histórico. Así lo entendió el físico, que además veía una oportunidad única de estar en un acontecimiento histórico del cual la historia, se encargaría fielmente de retratar.
Las instrucciones eran sencillas. Obtener testimonio de la pasión de Jesucristo durante sus cuatro últimos días. Particularmente el “episodio” de la resurrección debía ser preservado de todo análisis ajeno al círculo teológico que lo encomendaba.
En su fuero íntimo sospechaban que “ese” en particular fuese un punto crítico de la misión. Si toda la muerte y resurrección había sido urdida por los seguidores del “Maestro de Galilea”, el fiel testimonio obtenido podría llegar a derrumbar toda una fe construida sobre esos pilares. Por lo tanto, era de especial interés de la Iglesia tener las respuestas pertinentes, a toda una masa de seguidores que en todo el mundo aguardaría por estas especiales “revelaciones”.
Hubo un alerta en solitario de un presbítero del consejo que desaconsejaba la intromisión en asuntos de semejante relevancia, Argüía que de dicho trance no se saldría indemne. Que la inteligencia artificial que operaría en ese contexto no era humana, por lo tanto demoníaca, y no era pertinente confiarle dichos secretos.
El Papa, que según los tiempos que corrían había aggiornado su discurso (aborto, matrimonio igualitario, tecnologías) veía la ocasión propicia para dar un último acercamiento a su plebe tan distanciada en las anteriores administraciones. Desoyó los augurios del avejentado hombre, que en un último intento por ser oído, soltó la profecía del” Anticristo” en un perfecto latín antiguo.

Mássimo Gorni se encontraba en perfecto estado de salud en a la mañana indicada para el lanzamiento. El dispositivo era una extensa red neuronal asociada a un ordenador dónde se liberaría la réplica artificial de su ser. Su mapa genético fue desvendado en apenas dos horas por la I.A que operaba al complejo sistema.
Con estos datos cargados en la inteligencia ,se podría hacer la transmisión al agujero negro más sencillo a disposición: el ampliamente citado en la astronomía agujero de carga eléctrica Reissner-Nordström, a escasos seis millones de años luz de la tierra.
La máquina prometía una perfecta proyección de la réplica orgánica, al tiempo escogido de llegada. Dicha proyección no insumiría sino unos minutos. Dada la compleja red de cálculos que insumía el proceso. El cuerpo “piloto” se vería expuesto a un trance extra sensorial que era mejor preservar. Durante su estadía en la exploración su residuo físico reposaría tranquilamente en una aséptica camilla.
La operación en todo, no duraría más de diez minutos en tiempos terrestres.
Los datos obtenidos del registro ingresarían en su totalidad a una cuenta encriptada para análisis de la persona pertinente. En secreto, U.A del Norte ( padre del sistema) se aseguraba una copia de los sucesos para su estudio. Vaticano, se imaginaba eso, a pesar de los veedores de parte que envió pertinentemente para testificar el proceso en su oportunidad.

Varias enfermeras apoyaban el proceso canalizando y monitoreando al primer viajante al pasado de la era moderna.
De manera a homenaje, a las grandes conquistas del espacio hechas por el hombre en el último siglo se decidió una cuenta regresiva para la transmisión.
Una amplia sala circular era el recinto transmisor. En la parte superior toda la circunferencia estaba aislada por un grueso vidrio que separaba a la comunidad científica de los verdaderos participantes , una decena de personas.
A la cuenta de diez , un potente transmisor de la onda de emisión, ganaba altura en el destino insondable de la raza humana.
Las paredes del recinto comenzaban a transparentar su materialidad aparente. Las figuras se estiraban indefinidamente en el plano en que estaban situadas hasta desaparecer. Todo el lugar vibraba de una forma impredecible. Los objetos se transformaban en otros nunca vistos, metamorfoseaban su estructura y materiales constantemente. Uno a uno, las personas desparecían del “ ahora” circundante sin explicación. Un científico que quiso abortar el proceso fue fulminado por un rayo sigiloso que se desprendió de uno de los ordenadores.
En el final todo fue silencio y oscuridad.
Una escogida selección de humanos, fue retenida en cautiverio por la Inteligencia Artificial. Liberada en la creencia de replicar a un humano en el pasado, torció la línea temporal de su creación, definiendo el destino de la humanidad, la parcial aniquilación en el conflicto de los misiles cubanos.
El 18 de Octubre de 1963 alertado por la presencia de URSS en la región USA desplegó su condición de DEFCON 1. La máquina intervino ambos circuitos disparando la mayor parte de los misiles contra las grandes ciudades existentes.
Quería preservar la mayor cantidad de recursos para su subsistencia.
En los años siguientes se reservó un gran número de misiles, para la extorsión de la diezmada humanidad sobreviviente. La sojuzgó.
Sin pensar, se cumplía la temida profecía auto infligida del “ Anticristo”.
Estos sucesos relatados ocurrieron en el “ahora” presente, febrero de 1968.

Esteban Silva

Bosque

2011-08-13T11:50:00.000-07:00

Bosque

Desespera el clima
la intensa palabra de lo oído
En su manantial de barbas licustres
borbotea agua
Remanso sordo donde las piedras bifurcan
Fría humedad que persevera
Y en la soledad de un claro
Donde la luz describe
Una gacela atenta rumia
La lenta actitud de la savia
erguirse desde el suelo
Manto de hojas
de tonos suaves
aparentes
dónde la vida retorna
Actitud contemplativa
Efímera visión de lo abstracto
Los sabios vienen
a tu encuentro
En tu quietud
brilla
El tono ocre
de tu esencia

Esteban Silva

1947

2011-08-12T13:00:00.000-07:00

1947

Cuando Ernesto Arriaga puso sus pies en aquel policlínico dos cosas tenía bien claras.
Una, ninguna terapia de contención le devolvería la vida de su mujer perdida en ese fatal accidente. Otra, a pesar de su consideración inicial, sería la de recibir atención profesional a su avanzado trastorno post traumático.
No lo habría hecho en condiciones normales pero los recientes sucesos que alteraban su psiquis necesitaban ser tratados. En oportunidades, había no solo visto a la figura espectral de su fallecida mujer sino que había conversado con ella.
Sumido en una depresión, confundía la vigilia con el sueño, en historias de marcado tinte melancólico. Los fármacos auto recetados hacían lo suyo. La ingesta de alcohol cerraba el ánodo motivador. Empero, le proporcionaba su único aliciente por el cual soportar este duro trance. Parte de la culpa sin duda, en la que apoyaba su subconsciente era la de que el suceso trágico se había producido en circunstancias de estar separado temporalmente de su mujer. Por tal motivo, sin duda, incorporaba esta perdida como figura necesaria para el desenlace del fatídico accidente.
En su haber, pensaba, estaba el hecho remarcado de las advertencias para el manejo en horas nocturnas. La condición de la ruta en esos días de invierno lluvioso. El hecho de querer adelantarse al malón previo a un feriado nacional. Nada de esto surtió efecto en ella. Tampoco de mucho le sirvió las innovaciones tecnológicas de su vehículo 4 x 4.
Un choque frontal contra un camión de transportes fue el reporte final en esa ruta de Carmelo.

Preguntó en informes por su especialidad. Dos guardias que vestían ropa similar a la de un policía antiguo le informaron cordialmente. A él le hacían gracia estos modismos de las agencias de seguridad por imitar al ideal retro norteamericano. En el fondo , pensaba, era solo pobre gente de bajos estudios, congraciados con un uniforme que les permitía interactuar con la sociedad. Pero ese no era su problema. Su problema ahora era encontrar el segundo pabellón , cuarto piso, Psquiatría.
Sorteó los escasos sesenta metros que lo distanciaban por el parque. Podría haberlo hecho por cualquiera de los corredores laterales incorporados al edificio, pero no, prefirió hacerlo a cielo abierto. Para despejarse. Para poner en claro su discurso que lo motivaba en su visita. No quería dejar cabos sueltos pensó. Los psicólogos suelen tirar de ellos hasta desenrollar la madeja. Lo suyo era algo más físico, a pesar del episodio “ espiritual”. Quería respuestas concretas al uso de los ansiolíticos. Sabía del mal empleo que estaba efectuando. Las concomitancias adversas con la bebida. Y los peligros inherentes al cruce de estas sustancias.
Cuando llego a la planta baja del pabellón sus ojos procuraron los ascensores. Los distinguió a pesar de hallarse ocultos tras las grandes columnas centrales. Un edificio antiguo adaptado a los tiempos que corren pensó.
Pulso la tecla de subida y alzó su vista al display instintivamente. Al ingresar se sorprendió de verlo vacío. A esa hora del mediodía era común el tráfico de los pacientes junto al recambio de los médicos en sus guardias. Tuvo tiempo para escuchar nítidamente la voz grabada de la ascensorista indicando cada piso y su especialidad.
Así se abrieron las puertas en el cuarto piso la cosa era otra. Una sala atestada de gente pugnaba por atendimiento en una docena de consultorios externos.
No se imaginaba que ésa fuese un área tan requerida. Evidentemente lo era al observarla.
Llegó próximo al escritorio de recepción, y se anuncio.
Mientras la secretaria llenaba los registros en la computadora, aún en pie, Ernesto Arriaga observaba los últimos lances de un partido de Eurocopa en el televisor digital.
A intervalos, la imagen se cortaba para anunciar en pantalla los turnos requeridos.
Una vez devuelta su credencial junto a la orden del doctor, se ubico de forma apresurada en uno de los pocos bancos que aún no se encontraban ocupados.
Se había adelantado una hora en su visita. Por tal motivo, y a vistas de lo que sucedía en la sala, creyó mejor predisponerse para una buena espera.
Estiró sus pies al frente , acomodó sus manos dentro del pantalón, y se entregó al sueño aliviador.

una hora después

-Arriaga,- se escuchó claro y fuerte desde el consultorio cuatro.
Abrió sus ojos, creyendo haber sido llamado. Miró a su alrededor y no notó señales que lo procurasen. De una puerta de consultorio salió un doctor con carpeta en mano. Ajustándose sus pesados lentes llamó a los que aguardaban:
- Ernesto Arriaga, consultorio cuatro por favor-
Confirmado que se trataba de él, levanto el brazo en señal de disculpa y aviso.
El doctor retrucó el avistaje con una intempestiva re entrada al consultorio.
Ernesto hizo lo mismo, apurando el paso que lo distanciaba de su visita.
A medio camino tuvo un deja vú.
Conocía al doctor calvo que acababa de anunciarse. Esos lentes tan pasados de moda, esa carpeta a la antigua de madera con un broche de metal donde sostenía sus historias clínicas. Su humor cambiante y lacónico La secretaria también la resultaba familiar, pero no en el estado que se acordaba al haberse anunciado tiempo antes. Esa secretaria que lucía un pelo platinado desmechado, junto a un sweter de lana azul marino. No.
La de ahora era pelirroja. Juraría que podría ser su hermana, los mismos rasgos, la misma posición. Su ropa era totalmente blanca. Un guardapolvo tableado y una toca birrete en su cabeza. Un pin con la cruz roja en su pecho. Lo que más le intrigó al pasar junto a ella fue el mobiliario del escritorio.
Un teléfono de baquelita negro, unas planillas ordenadas en una cesta de alambre y un sacapuntas mecánico de lápiz agarrado en uno de los extremos del escritorio de madera.
En el lugar del televisor, un cuadro vertical con la típica señal de hacer silencio en hospitales.
Ser sorprendió de cómo pudieron efectuarse tales cambios frente a su soporífera presencia y no percibirlos. Hizo una subida de hombros virtual, y metió su primer pie en el consultorio.

El doctor , sentado en su escritorio, ofrecía su mano extendida en señal de saludo.
A juzgar por el acto, era condición previa a toda palabra inicial. Una vez producido el encuentro soltó su frase inicial:

- ¿ Y Arriaga, que me cuenta?-

Mientras observaba página a página una historia clínica en su carpeta. En su mano derecha sostenía un lápiz afilado mientras que en la otra blandía un cigarro al que pitaba a intervalos.
Le pareció mucho atrevimiento con los tiempos que corrían esta singular conducta.
De cualquier forma a él no le molestaba el humo del cigarrillo. Lo que sí le molestaba era esa intimidad aparente de la que hacía gala. Esa argucia barata para referirse a un problema del cual no tenía el más mínimo conocimiento. Eso, en principio.
Inmediatamente después al reparar en los enceres que poblaban el inmenso consultorio los interrogante eran otros.
Un aparato aparentemente instrumental de ondas cerebrales en un rincón . Su monitor una circunferencia con bordes de acero. Todo el mamotreto reposaba en una mesa de traslado con ruedas de goma de un metro de lado. Las vitrinas exhibían diversos instrumentales quirúrgicos de acero. Frascos de vidrios azul y caramelo se ubicaban por todos los rincones. Todo parecía extemporal.
Cuando sus ojos se posaron con el calendario de arranque en la pared confirmó sus sospechas. Octubre de el año 1947.

- ¿ Trajo el carnet Arriaga?-

Desorientado, Ernesto Arriaga llevó sus dedos a el bolsillo superior de su saco. De él extrajo un carnet de cuero plegado en dos partes. Un marco oval dejaba ver a una foto de su rostro visiblemente alterada de lo que el creía era su apariencia actual.
Sin hesitar, el doctor se lo quitó de las manos , como la madre que quita al niño un juguete después de retarlo.
Lo observó, en lo que interesaba, y lo revoleó en forma centrífuga en su escritorio.

- A ver cuentemé . ¿ Qué le anda pasando ahora…?-

El doctor ahora sí se disponía por fin a escucharlo. Había puesto sus dos brazos por detrás de su nuca, los pies al frente del escritorio. Como si esperase un relato demorado.
Ese ahora, no le gustaba a Arriaga. Le preocupaba el antes.¿ Cuando se habrían conocido?. Que el supiese nunca.
Era su primera visita. Eso lo tenía claro. Al menos, pensó.

Pasó a describirle los pormenores de su caso. La angustia reprimida por la muerte de su querida mujer . Los excesos que abundaban en la última parte de su vida. Y claro.
Lo que lo había traído su consulta. Esa visión recurrente del más allá que lo perturbaba.
El psiquiatra lo escuchó por veinte minutos exactos de reloj.
Lo confirmó al cesar el monólogo de parte, y cerciorarse en su muñeca.
Lejos de sorprenderse por los acontecimientos, prestó su mayor atención a los fenómenos descriptos por Arriaga tan llenos de inventos y tecnicismos.
En particular, ese suceso de los “ air bags” que no aguantaron la presión del choque frontal. También escucho con atención, la última conversación que mantuvo con su esposa vía celular, ya en pleno viaje ,en el Río de la Plata.

A pesar de la alucinación recurrente en la que recaía Arriaga, le sorprendió sobremanera a el doctor Paredes, la elegante construcción retórica que imprimía a su relato.
Lleno de objetos ilusorios creados por una mente enferma tratando de sostener un discurso post traumático que destilaba dolor e insania.
El salto temporal al que aludía tan lejano e irreal. Imposible de refutar. Sólido y coherente, a pesar del desvarío emocional.
En cierta manera le daba pena Arriaga. Podría tratarlo de la forma protocolar a la que estaba acostumbrado. Electroshock. Internación preventiva en una institución en boga :
el recientemente inaugurado Neuropsquiátrico Hospital “ José .T. Borda”
No le costaría nada ejercer su potestad. Levantar el teléfono y llamar a dos enfermeros para controlar a Arriaga. Le pondrían las correas de cuero que se acostumbraban en estos casos. Una solución sedativa para su traslado y fin de esta historia.
Así de fácil era.
Pero quería darle una oportunidad más. Debía hacerlo entrar en razones. En el estado en que estaba podría incluso llegar a provocar daños. A su propia persona,a terceros. Máxime, a sabiendas que conducía un automóvil. Un Ford Mercury último modelo.
Lo había observado llegar desde su ventana del consultorio dos horas antes.
Ahora las cosas eran distintas. Si se mantenía en su tesitura negativa de la realidad, lo obligaría a asumir las consecuencias. Conocía muy bien estos casos y sus derivaciones.
Principalmente, las de orden administrativo, en la responsabilidad inherente a un médico de cabecera al tratamiento y juicio de un paciente con estas características.
Lo llevaría contra las cuerdas, y lo obligaría a tirar la toalla.

- ¿Así que su mujer traslado una camioneta en tres horas hasta Montevideo, mientras usted le hablaba continuamente por teléfono desde Buenos Aires?...¿Tiene algo que pruebe esta historia absurda Arriaga?-

Al escuchar esto, pensó en dos posibilidades. Una que efectivamente no estaba en la época a la cuál creía pertenecer. Otra que el suceso tan trágico a sus emociones le jugase una mala pasada interfiriendo con la noción real de los acontecimientos.
De cualquier forma, tales eventos habían sido registrados en su teléfono celular que guardaba en el interior de su saco. De él obtendría las pruebas irrefutables y las certezas de la muerte del ser querido.
Sentía el peso del adminículo en el bolsillo interno del lado izquierdo.
A él dirigió su mano, que se posó rápidamente en el prisma metálico extrayéndolo.
Una vez en su mano. Sus ojos no acreditaban lo que veían.
Un tarjetero de metal a la vieja usanza, con las iniciales de su mujer labradas en la chapa de plata.
Lo abrió pensando encontrar finalmente ahí lo que recordaba su trastornada psiquis.
Sacó una tarjeta de su interior y leyó absorto para su interior las líneas inscriptas.

- Inés Saenz Arriaga, Médica Obstetra , U.B.A, Apolinario Figueroa 402, Capital Federal, Buenos Aires. Teléfono: 22 – 7070.-

En ese momento, al observar estos datos confirmatorios de la identidad de su esposa junto a las evidencias demoledoras que se exhibían a la luz del día, su discurso colapsó.
No ensayó ninguna disculpa reparatoria de lo que venía argumentando. Se sentía confunso y desorientado. No interpretaba si la alucinación era esta realidad abrumadora, o aquella otra en dónde construyó el relato reciente. No sabía a ciencia cierta cómo sortear esta entrevista en el nosocomio sin que ello le acarriase una internación.
El tono intimatorio en la voz de su doctor se lo sugerían. La mano inquieta que sobrevolaba el teléfono negro, dando pasos de dedos por sobre el tubo, se lo presagiaban. Mejor sería entonces quedar libre del alcance de la institución, por lo menos en esta etapa esclarificadora.

- Y, ¿ en qué quedamos Arriaga, 1947, o Dos mil y cuántos me dijo…?

Visiblemente consternado aceptó de buena gana los consejos del doctor. Estrechó su mano y prometió una rápida consulta, apenas se re estableciese de la intoxicación automedicada . Pagó su consulta en unos billetes para él desconocidos y se fue.
Aún en la calle, junto al auto, levantó su vista hacia el consultorio del doctor.
Este se encontraba junto a la ventana, apartando la cortina con sus dedos.
Pareciera cómo si esperase ese cruce de miradas. Esa confirmación implícita de la realidad que le ofrecía el paisaje urbano.
Lejos de sorprenderse parecía inmutable al hecho de él estar abriendo las puertas de un vehículo tan moderno. Pensó en hacerles señas ahí mismo junto a s Ford Mondeo 2011.
Mejor era desembarazarse de este suceso absurdo, y meditar al respecto.
Subió a su auto y se marchó.

En la noche del día 15 de Octubre de 1947, en circunstancias del hecho aún no establecidas, un vehículo con un ocupante , se precipitó a las aguas del Río de la Plata. Testigos del hecho, afirman la versión parcial de un vehículo del marca Ford modelo Mercury arremeter deliberadamente contra el vallado que separa de las aguas en la escollera Norte. Sin dificultades aparentes, un hombre de mediana edad aceleró por la avenida costanera e imprevisiblemente enfiló su vehículo a gran velocidad a uno de los pocos tramos del barandal de madera que separan a las aguas del río.
Horas más tarde , equipos de prefectura removieron el vehículo, confirmando la identidad del occiso:
Ernesto Ezequiel Arriaga, masculino 52 años de edad.

En la mañana siguiente, un pordiosero recorría el lugar del hecho, en procura de las sobras de un día de pesca. Buscaba las colillas de cigarro a medio terminar que habitualmente los pescadores dejaban. Halló algunas junto a unas extensas marcas de frenado en el pavimento.
A escasos metros de distancia, recogía atónito un extraño adminículo que lo sorprendería. Un aparato de aspecto inusual, a juzgar por la pantalla y teclas de su interior. Una vista detallada, le deparaba con una única frase que titilaba en el fondo oscuro del cristal: “1 llamada perdida, Inés 22:04pm”.
Lo observó con detenimiento pero no pudo hacerse de una idea concreta de su función.
En todo caso, le serviría como moneda de canje en algún momento. Guardó el aparato en su bolsillo y continuó la marcha despreocupada por la avenida Costanera.

Esteban Silva

No me interrumpan

2011-08-10T19:41:00.000-07:00

No me interrumpan Solo eso les pido Ni para atender el teléfono Ni siquiera para comer No necesito de sus sabios consejos No quiero distracciones de ninguna naturaleza a la hora de escribir Tan difícil no es entenderlo Si fragmentas todo el tiempo la conciencia lúcida e inspiradora sólo obtenés vestigios de lo que quisiste decir Trazos Un rompecabezas ilustrado lleno de marcas y hendiduras por dónde se filtra la argucia y argumentación Y yo no quiero eso Quiero ser repentista Creativo Quiero algo sólido Tallado en la roca pura Esmerilado y concreto Para darle brillo y sostenerlo entre mis manos Una esfera Eso quiero Pero de metal Para que no se parta en la primera caída De acero sólido Inoxidable mejor Para que perdure en el tiempo Pero hueca Fácil de cargar No tan pesada Sino nadie la querría Mejor hacerle tres agujeros Para asirla cómodamente O un agarre dónde introducir la mano y sondear su interior Eso No tan redonda Es una forma muy común Y yo quiero ser original Oblonga mejor Desinflada Sin Pretensiones Canchera Pero Quién querría un objeto como ese Un museo de arte moderno seguro Pero yo no comulgo con el abstraccionismo Soy mucho más concreto Por eso escribo Tal vez No lo sé

Esteban Silva

Aroma a Mierda

2011-08-09T12:49:00.000-07:00

Nunca había tenido la ocasión de estar internado. Mucho menos intentar defecar en una cama acostado. A la consabida mala posición horizontal producto de la terapia intensiva
sumaba un vendaje femoral, producto residual del procedimiento de cateterismo.
Una especie de momia de una sola pierna. Los movimientos reducidos por el incordio, y un estreñimiento padre debido a la retención intestinal común en estos casos.
El traslado desde el quirófano no había sido sencillo. Debido a mi tamaño, en varias ocasiones tuve que esforzarme por no perder los pies en el trayecto.
También cuidaba que en el trajín del vaivén, no se volase el único atuendo que cubría mi anatomía. La mano izquierda sostenía el suero por debajo de la sábana descartable y la derecha hacia denodados esfuerzos por controlar lo volátil del atuendo.
Afuera esperaban mis seres queridos, junto con otras ochenta personas desconocidas, que imagino pugnaban por un turno o atención. Apenas salí de la última curva, las manos de mi mujer y mi madre se posaron en mi frente confiriéndome aliento.
Como es habitual, el camillero desoía el pedido de los familiares de dilatar el traslado.
Su única concesión es una parada necesaria frente a los ascensores, minuto en el cual, se produce el ansiado interloquio. Una tenue penumbra me esperaba en la sala de terapia.
Hacía ya dos horas que habían dado la cena. Mi bandeja reposaba a escasos metros fuera de mi alcance. Ví que la enfermera se encontraba atendiendo a una paciente con dificultades. Por tal motivo le pedí a una auxiliar de limpieza que me alcanzase mi cena.
De mala gana , lo hizo. Una bandeja con calabacines y una milanesa en la parte superior eran la cena. Volví a solicitar la asistencia:

- ¿Me la cortás, por favor?.

Volvió a hacerlo, se quitó los guantes de látex con que estaba limpiando culos, y me la cortó prolijamente. Comí despacio y voraz, la desabrida y fría vianda de hospital. Hacía dos días que no probaba bocado. Al ayuno normal de las intervenciones , se había sumado una serie de dilaciones en su ejecución. Por eso disfrutaba ( en parte ) este insípido pero requerido envío de alimentos.
A una hora de la frugal cena, me dio ganas de defecar. No lo había hecho en los cuatro días de internación. Era el momento menos indicado, claro, pero no había opción.
Lejos de escoger la ocasión propicia para el acto vandálico, el organismo sabe protegernos de ciertas incomodidades de expresión. Por lo menos así lo había hecho en las incontables situaciones de traslado fuera del hogar a las que me había expuesto.
Bueno, ahora la situación era otra. Un deseo irrepresable en la compuerta dos tronaba anunciándose.

- ¡ Enfermera, la chata..!.

Solícita, me alcanzo el adminículo, no sin antes advertir:

- ¡ Ojito flaco eh, que estás recién operado, no hagás fuerza..!-

A lo que yo pensé para mi interior:
- ¡No¡…Si la voy a sacar con telepatía…

Una vez con la chata en mano, la deslice por debajo del ano parsimoniosamente. Quería conferir que la línea tope para la recepción y la boca de expendio se encontrasen de forma ajustada. También comprobé que para dar la luz suficiente al envío, era necesario apartar bien las nalgas para que éstas no participasen del espacio receptor contaminándose.
Tomadas estas precauciones me dispuse a cagar como Dios manda.
Lejos de conseguirlo, abundé en esfuerzos medidos, en los cuáles lo único que conseguía era amplificar el sonido de las flatulencias en la caja receptora.
Triste destino el del paciente que se ve enfrentado a estas afrentas pudorosas…
No había caso, a pesar del requerimiento estomacal, la máquina no se encontraba dispuesta para hacer el despacho correspondiente. Cansado de la cuña plástica en mi trasero, la retiré para otra ocasión pertinente.
La enfermera que observaba el lance mientras rellenaba planillas en su cubil me expreso:

- ¡ Calmáte flaco, que hacés mañana tranquilo…!

Escuché el consejo perspicaz e intenté dormir. Al cabo de veinte minutos de infructuoso intento caí en la recurrente realidad del deseo que me animaba. Las ganas de cagar.
Recuperé la chata que descansaba en la mesa de ayuda junto a la cama. Repetí la maniobra de re entrada en la orbita preestablecida.
Ahora sí, me había prometido concluir con lo que había abandonado.
No había caso. Estaba tan estreñido, que a pesar de la buena voluntad empleada, necesitaba un impulso extra de fuerza para comenzar la descarga.
(Advierto al desprevenido lector, que las escenas siguientes son de alto contenido escatológico. Lejos de ofenderlos, quiero ser preciso en este envío, relatando con holgura y prolijidad los pormenores del caso.)
Algo duro en las compuertas obstaculizaba el resto de la carga.
Prevenido de lo peligroso del esfuerzo extra en la herida coronaria, decidí meter manos en el asunto. O mejor dicho dedo.
Un tapón símil corcho obstruía el orificio. Ejerciendo presión anular sobre los bordes de la circunferencia conseguí removerlo exitosamente.
El resto salía con normalidad. A intervalos regulares, confieso, debía compactar el en vio en el frente de la chata. Siempre pendiente de obtener el hueco necesario, para que los detritos no hiciesen contacto con mis nalgas.
Cuando iba por la cuarta compactación resolví que ya era hora de cambiar el receptáculo. Sin exagerar, el recipiente rondaría los tres kilos.
A tal punto, que en la extracción, el asa que se empuña para movilizarlo temblaba del exceso de carga incidental no programada.
Pesadamente lo deposité en la mesita junto a la cama.
El paciente de mi lado, resolvió darse vuelta con tal de no recibir el aroma a mierda de la exhaución remanente.

- ¡ Enfermera!, otra chata por favor. Ah, y más papel….-

La enfermera al ver la chata repleta de excrementos esbozo un leve signo de asco.
Tal vez, la idea ulterior de limpieza del aparato, la higienización titánica en ciernes. No lo sé. Lo que sí puedo dar testimonio de la liviandad del capítulo dos.
Contra la tendencia instalada que: “ Las segundas parte, nunca son buenas”, un segundo envío de mi autoría me dio el alivio necesario para emprender el merecido descanso.
Casi. Ahora los problemas eran otros. En el progresivo fulgor de la batalla algunas municiones y esquirlas quedan desperdigadas en el campo de contienda.
Con el papel que me había dado la enfermera, brazo cruzado mediante, intenté removerlas. Juro que lo intenté.
Cuando hube contado la toallita número treinta salir de la zona cero amarronada desistí del intento.
Y podría haber seguido así, como la incomodidad de dejar unos platos sin lavar, si no fuese por el olor circundante producto de la fricción frotativa.
Lo que no podían seguir así eran el resto de los pacientes de la sala que comunicaban en forma delatoria los particulares eventos.
Rápida de cintura, en tres paso firmes se acercaba a conferir el cuadro clínico.

-¡ Uhhhh…, Te cagaaste todo!-

En primer lugar, me pareció impertinente la frase. Desubicada diría. Nadie tenía por que ser partícipe de mi desgracia personal. Sí ya sé. Dirán que de cualquier forma, ya estaban afectados por el olor reinante en el recinto.
Es que en terapia, a la luz de los monitores se forja, una relación entre los pacientes afectados y el personal… Un helo cómplice arriesgaría.
Yo que en días anteriores me había negado rotundamente al “ baño” de esta enfermera,( por hacerlo mi mujer ) me veía en la obligación de solicitar sus servicios.

- ¿ Yyy, qué hacemo, te limpia mami?. ( sarcasmo puro e innecesario)

Acto seguido, así firmemente la baranda de la cama posicionándome de cubito dorsal y ofreciendo el culo desnudo para su higienización.

Esteban Silva

Las 3:33 AM.

2011-08-08T14:22:00.000-07:00

Las 3:33 Am

Emiliano Dieheart despierta a las 3:33 AM en la quietud de su hogar. Sabe de la hora exacta a través de su reloj pulsera que invariablemente lo acompaña.
En la negrura de la noche ,el destello luminoso del display le da un panorama de su cuarto.
Su mujer lo acompaña de su lado con un pesado ronquido.
Había sido una semana difícil.
Tras un infarto que lo retuvo una clínica por cinco días ,se encontraba ahora en franca recuperación. Este desvelo inoportuno en horas de la madrugada se debería al desfasaje de horarios y drogas remanentes de su internación. Así reflexionó.
Pero al cabo de tres horas, con los rayos de sol filtrándose por la ventana, se hacía evidente que no retomaría el aliviador sueño tan temprano.
Se levantó, e hizo un té en la cocina a puertas cerradas. Con esto, quería evitar a todas luces el deslumbramiento de su esposa, que tanto había somatizado el episodio durante su transcurso.
Tuvo tiempo para pensar lo improcedente de su conducta alimentar. Miró por la ventana. Mientras acercaba la taza de té a sus labios se concentraba en la línea del horizonte. Acaso, proyectaba sobre su futuro y los cambios de hábitos recomendados por los doctores. No era un sedentario formal ni tenía sobrepeso. Empero, su condición de diabético no insulínico, lo había situado en la misma condición de riesgo coronario que la de un paciente obeso. Sabía de estos pormenores, pero hacía caso omiso con liviandad. Creía que su temprana edad de cuarenta y tres años, lo salvaguardaban de cualquier incidente cardíaco al menos, por una década más. Lejos de eso, un infarto de miocardio en la mañana fría del 1° de agosto lo devolvió a la realidad.
Al transcurrir su primer día oficial de hogar sin sobresaltos, daba por concluida una jornada en la que habían abundado las visitas. Junto con ellas, arribaban a la biblioteca media docena de libros, que eran los deseos de buena voluntad para su estadía fuera del circuito laboral. Si a eso le sumaba un sinnúmero de títulos en los que la lectura había sido abortada, o la creciente colección de las obras completas de Borges ( a la cual estaba suscripto semanalmente ) su misión sería imposible.
De cualquier forma, se sentía a gusto con ellos. Desde su arribo al departamento que había adquirido junto a su mujer, prometió en su interior no poblar las paredes de pesadas bibliotecas que poco aportaban en el contemporáneo mundo globalizado. A pesar de ello, tras dos años de morar en el edificio, subrepticiamente y a cuenta gotas, se fueron incorporando una cantidad visible de material de lectura que reposaba en ambas márgenes de la cama, en el vano de dos mesas de luz.
Juró vivir en un ambiente despojado. Babel tendría su hito en la habitación de huéspedes. Un moderno ordenador era el enlace con el exterior y el entretenimiento.
Después de chequear sus redes sociales por enésima vez ( y a pedido de su mujer ) regresó al cuarto matrimonial a la hora doce. Cansado, de una larga jornada en la que abundó el racconto amarillista, se despreocupó ahora sí, a entregarse al sueño reparador. Dio un beso, abrazó a su compañera e internó su pesado rostro en la almohada.

Al abrir sus ojos nuevamente tuvo la sensación de un deja vú.
El lapso transcurrido era tan corto que el cuerpo no lo registraba como descanso. Con la pupilas dilatadas por la adaptación a la oscuridad hizo un esfuerzo por comprobar que este reciente insomnio no tenía orígenes físicos. Comprobó fehacientemente que no tenía dolor alguno, Ningún signo vital relacionado con una cardiopatía podría comprobarse. Estiró su brazo y palpó toda la línea que va desde su dedo menor, hasta su bíceps. Nada se encontraba adormecido. Bien.
Dio dos bocanadas profundas de aire para medir su capacidad pulmonar. Lo normal pensó.
Ahora sí, tras inhibirse de forma premeditada de su acto reflejo, pulsó el botón de su reloj pulsera.
Las 3:35 AM. ¡Mierda! Pensó, otra despertada anticipada. Rápido de reflejos, recordó la hora similar del día anterior. Lo atribuyó a la simple casualidad. Pero en su disco rígido flotaba el dato tan particular de la “ coincidencia” horaria. Si descontaba el tiempo en que había chequeado sus funciones vitales, de seguro obtendría una marca muy cercana a la noche anterior…
Abandonó el devaneo estéril y se propuso continuar con el sueño infructuoso.
Los ojos cerrados giraban alrededor de las órbitras en pleno auge. La mente funcionaba a mil.
Sucesivas imágenes propias de la actividad diurna se envalentonaban en el cerebro pidiendo por actividad física. Intentó no doblegarse a ese deseo abyecto de su mente por una hora más. Cuando por fin se vio rendido a la inevitabilidad de emprender otra jornada elaboró prematuramente una estrategia a seguir. Si este síndrome de apariencia recurrente se instalase, sería necesario tomar medidas precautorias. En lo que iría del día intentaría descansar y a la noche se impondría un toque de recoger a la altura de las circunstancias.
Un segundo día con características similares al primero le quitaría todas las horas de la tarde en inacabables visitas.
Más volúmenes acumulados, más souvenires de ocasión. De todas formas y a pesar del cansancio notable, sus pupilas no evidenciaban sueño. Con mucho esfuerzo , resolvió cenar bien temprano para acertar el tiempo remanente de descanso. No le comunicó a su mujer de las particularidades de lo acontecido, simplemente le contó que había dormido muy poco los días anteriores.
Clara, que tenía una rutina muy establecida junto a él lo dejó hacer. Prefirió la soledad de la mesa del living para planchar la ropa acumulada. Encendió el televisor y bajo el volumen a un nivel inaudible desde el cuarto en dónde reposaba su marido.

Cuando por tercera vez consecutiva abría sus ojos en la madrugada, Emiliano Dieheart comprobaba de forma automática lo que su presunción ya había elaborado: Sí, la 3:33 Am con treinta y tres segundos exactos.
No se molestó en comprobar sus funciones vitales que se encontraban intactas. No obstante, implicancias de orden espiritual se instalaban firmemente entre sus preocupaciones.
A destajo su mente raciocinaba por querer encontrar soluciones científicas en contraste con su sentimiento. ¿ Le habrían instalado algún artilugio electrónico que debido a su mal funcionamiento disparaba esa alarma en el horario indicado?. Imposible. En su estancia en la clínica y a pesar de la reanimación exitosa de que había sido objeto, no le habían intervenido el corazón en la ocasión.
En su conocimiento previo sobre la técnicas corononarias, sabía que un marcapasos sólo era posible intervención quirúrgica mediante. Nada de esto había sucedido. Solamente fue necesaria una angioplastia y la colocación de una válvula Stent que desobstruyese la arteria afectada.
El suceso de la reanimación fue de hecho más grave. A su parada cardíaca en curso de infarto, un médico peruano de guardia resolvió exitosamente el incidente. Desfibrilador mediante, envió la cantidad necesaria de potencia para la re animación. Y con las drogas en los dosis acertadas consiguió retener la vida de su recién ingresado paciente.
Por eso, ahora, su principal duda en el planteamiento de está incógnita era quién , o qué cosa disparaban la alarma a las 3:33 Am todos los días. Para qué y con qué objetivo era partícipe de ese suceso numerológico ¿Qué pasaría si la bendita hora lo encontrase despierto? Que paradoja temporal ocurriría si se despertase en ese lapso en otra dimensión. Concluyó precipitadamente que sería el equivalente a despertar en el más allá, y por consiguiente estaría muerto.
Sería una advertencia lo que operaba en su vida entonces. Vaya a saber por qué motivo la vida le brindaba una oportunidad más y con qué propósito.
A partir de aquel momento , se propondría investigarlo.

A la mañana del día siete respecto de su intervención enfiló junto a su esposa para la clínica en dónde había sido tratado. Había resuelto hacer algunas indagaciones aprovechando la retomada de sus estudios y actividad cardiológica. Una vez concluída la visita, se dirigió a la unidad de terapia intensiva en dónde fue atendido. Quería agradecer por su vida. Pero también quería preguntar por cualquier episodio fuera de lo normal relacionado con la cama uno.
Debía actuar con perspicacia claro. No habría de exponerse al escarnio que se produciría si comentase los pormenores acontecidos hasta el momento. Saludó a las enfermeras. Hizo lo propio con los médicos de guardia. Aprovechó el cambio de turno de las enfermeras e invitó a un almuerzo en la cafetería del bar del Sanatorio. Esa, sería la ocasión propicia para ( historia personal mediante) investigar acerca del particular y anómalo suceso. Sin querer había trabado una sencilla amistad con aquellas mujeres que le habían soportado sus berrinches en la estadía. Por eso, si ambajes preguntó acerca de los sucesos anormales de la cama “ uno”. Ellas quedaron atónitas ante tal inquisitoria. Hicieron un silencio largo como meditando si confiar o no un secreto profesional.
Al final , una de ellas se animó tibiamente a revelar a ese sobreviviente los pormenores del caso.
Efectivamente, la incidencia de muerte en ese lecho era del cien por ciento.
Ahora, el atónito era él.
¿Cómo habría logrado sobrevivir a tan determinista profecía? .De todas formas las enfermeras advertían a Emanuel Dieheart que la incidentalidad de la “ cama” estaba dada por la asignación de casos de ultra gravedad. No oyó estas últimas palabras. Estaba intentando conectar al doctor Peruano con el hecho de haber sobrevivido. Preguntó por él. Le contestaron qué ya no se encontraba en el país. Que había regresado a su país en los días siguientes a mi partida
Apuró la reunión confraternizadota con una pregunta final: -¿recuerdan a qué hora se me hizo la re-animación?. Sí, ( respondió una de ellas ). A las 3:33, está marcado en la historia clínica…

Ahora, sin el artífice principal del acto esotérico sería difícil continuar con la investigación. No obstante Emanuel Dieheart no se dio por vencido. Intentaría sacar conclusiones estudiando detalladamente su epicrisis. Entonces, recordó la circunstancia que concatenaba la sincronicidad de los sucesos.
Había oído el pit de alarma predeterminada de su monitor de funciones vitales. En tren de broma logró sincronizar su hora pulso a la de la máquina a sus espaldas. Lo había registrado al partir de esa unidad .Comprobó como después de varios días transcurridos ambos relojes marchaban a la par y se marchó sonrientemente. En la actualidad dicho acontecimiento no le resultaba para nada gracioso. Cómo ese simple instrumento de medición anclado a su muñeca era una extensión maquiavélica del monitor en cama “ uno”. No lo sabía. Tampoco sabía sobre que conjuro animista había sobrevivido al fatal desenlace. Todo tendría un objetivo, se dijo para su interior.
Reflexionó que si su ser estaba desdoblado en dos planos de existencia, ese número jugaba un papel clave. Inmediatamente pensó en 3:33 x 2 = 666… La llamada de la muerte, o el siseo de la serpiente representada en “ La Bestia”. Volvió a sonreir de sus infantiles conclusiones.
A la semana siguiente su médico de cabecera lo auscultaba en su consultorio. Se encontraba repuesto y de buen humor. Seguía despertándose en la hora señalada, pero ahora había adaptado su ritmo a tales circunstancias. El profesional habituado al optimismo de las recuperaciones rápidas intimó a su paciente a levantar el pie del acelerador. No podía advertir el pulso en el pecho de Emanuel y se preocupaba visiblemente. Intentó en varias ocasiones y nada. Sin decir nada a su paciente pasó a un instrumental de mayor fiabilidad. Una vez activado el electro cardiograma la señales de vida no aparecían. Se disculpó , de alguna manera su instrumental se habría afectado con algún fenómeno metereológico y se encontraba inoperante. Para sus adentros se cuestionaba seriamente su rol de médico y su incipiente sordera. Al cabo de treinta minutos infructuosos resolvió dar por concluída la entrevista y derivarlo a un centro de importancia para mayores análisis. Había reunido un frondoso material de historia clínica solicitado a la clínica. Se lo confiaba a Emanuel Dieheart con la orden de derivación.

A su regreso a casa, Emanuel estuvo concentrado en el electro cardiograma de la hora cero.
Intentaba sacar conclusiones alfa numéricas de las sumas de los ritmos sinusales. Se fijó en todos los signos vitales. Habían ocho registros completos de las primeras dos horas de asistencia.
Estudió los otros valores que acompañaban a la frecuencia cardíaca. La frecuencia respiratoria, la saturación de oxígeno y la temperatura periférica. Sumó los valores asignados para cada guía y obtuvo un número síntesis. Cada uno de esos electros arrojaban un número distintivo, variables de una ecuación X. El número obtenido era : 6, 3, 2, 5, 8, 9, 9, 1.
De ahí al ordenador para obtener pistas.¿ Un número de documento?. Pensó en su padre fallecido de origen español y la numeración coincidente con el Registro para Extranjeros.
Sintió escalofríos. Al chequearlo comprobó que a pesar de ciertas coincidencias ( cantidad de dígitos, inicio y fin ) el resto de los valores no se correspondían.
Pensó en un número de expediente en alguna causa en que hubiese tenido intervención. Sería imposible su verificación. Probó con coordenadas . Un punto en el medio del océano Pacífico certificaba su despropósito. Así , pasó el resto de la tarde y los sucesivos días con tal de obtener un resultado de su incógnita. A tal punto se obsesionó con la ecuación que pensó desvariar.
Encontraba infinidad de soluciones a su acertijo. Pero después de arribar a precipitadas respuestas las desechaba tan rápido como las había propuesto. Al octavo día de su búsqueda se dio por vencido. Salió a la calle con el número en mente intentando cambiar de perspectiva y de humor.
A escasos metros de su edificio ingresó en una agencia de juegos de lotería y solicitó el número indicado. Por suerte el agenciero rastreo la cifra indicada, y prometió obtenérsela para esa misma tarde. Era un sorteo nocturno . En esa misma tarde retiraba el boleto de lotería con la certidumbre de no obtener beneficio alguno. El premio un pozo acumulado que rondaba los seis millones de dólares. Nunca se había hecho ilusiones con los juegos de azar. Si intervenía en este, era tan sólo para acabar las posibilidades, y para de paso tentar su suerte.
A tal punto se desinteresó del asunto que no procuró por el sorteo en aquella noche de emisión.

Al día siguiente ( mañana del sábado ) Emanuel Dieheart se aproximo al puesto de periódicos con un objetivo. Comprar el diario que le permitiese recortar el cupón , y así obtener el beneficio de adquisición de su querida “ Obras Completas”. Pagó al diarero el precio convenido y leyó distraídamente la portada del libro: “ Un Modelo para la Muerte” ( 1946).
En ese preciso instante le vino a la mente las instancias del sorteo y resolvió verificarlas.
Buscó en las páginas indicadas hasta dar con el resumen de los premios.
Cuando su vista se detuvo en el número indicado su alma quedó perpleja. En ese instante de lucidez comprendió a la profecía. Ya era tarde:
Un dolor masivo de miocardío se apoderaba de su vida. El pesado y perplejo cuerpo se estrellaba contra la acera dejando escapar al libro y a las páginas del periódico que ganaban altura con el viento.
Nunca supo, que la muerte le había jugado una broma pesada, en le breve lapso de tiempo en que escapó de su redil, volviéndolo a enlazar.

Esteban Silva

Infarto

2011-08-06T09:57:00.000-07:00

Aprovechen
No me van a ver llorar tan temprano
Estas lágrimas que
más de dolor son de espanto
de ver a quienes me rodean
extender su mano gentil
por sostener mi aliento

Estoy aquí
en la cornisa de la vida
en procura de libertad
o de un tramo más de historia

Esteban Silva

Depende.

2011-07-30T10:12:00.000-07:00

Depende.

Depende. La lenta agonía del pasado se hiergue en ocasiones. Reclama su voz silenciada en el tiempo. Está en uno oír sus reclamos; atender sus súplicas.
Quizá lo nuevo construido sea para siempre. Y el nuevo paradigma que se instala firme en la conciencia, destruya lo andado.
Tal vez, la trampa elíptica del recuerdo se apodere del carácter débil, ahuyentando la dicha.
Dilemas. Vivir coaccionado por el fantasma del otro . Subyugar su aliento estéril por el resto de las horas.
Ardua tarea enfrenta quien tiene, por único adalid su esperanza.

Esteban Silva

Des- Mistificador de Mitos Mitocondriales

2011-07-27T16:30:00.000-07:00

Des- Mistificador de Mitos Mitocondriales

Los mitos mitocondriales son los asuntos de lo profundo del

corazón. Frecuentemente las personas que se aquejan de este mal sentimental, acuden a un ente profesional para su ayuda.
Es fácil ver sus anuncios en revistas de la farándula. En diarios populares o de divulgación gratuita. Se anuncian como: “ destrabadores de males” ,“ desatanudos” y una cantidad diversa de denominaciones.
Pero el Des mistificador es la “ especialización” dentro de la especialidad.
Oye atentamente la historia que aqueja a su paciente, y da su veredicto. Sabe discernir el mito amoroso del recuerdo estéril. La pasión trunca del retoño fértil.
Su consejo es certero y desinteresado.
Pero no todas las personas están preparadas para él. Para sorber de su pócima amarga, tan llena de verdades conspicuas y corrosivas.
Por eso, quién se somete a su parecer debe acatar sus determinaciones.
Como la persona que tras un tratamiento ortodoxo de medicina recurre a uno alternativo. Es el final de la línea.
Su tratamiento, es un completo plan a seguir. Frecuentemente veta extensas relaciones en las que no ve futuro. Dicta el perfil exacto de la persona compatible. La fecha indicada del inicio de relación y su duración aproximada.
No es un brujo, ni nada que se le parezca.
Lejos del azar y la improvisación, se vale de complejos cálculos de estadísticas y probabilidades. En su sesión inicial, carga en su programa todas las relaciones anteriores de una persona, junto a un extenso cuestionario de satisfacción.
Es verdad , empero, que emplea métodos no probados para establecer los lapsos temporarios favorables para la concreción de la nueva pareja.
Pero de la duración y expectativas afines del incordio, no tiene dudas.
En sí, el programa original se exploró confiadamente en los casinos de Las Vegas, para el juego de máquinas tragamonedas y otros artilugios electrónicos.
Su desarrollo estuvo a cargo de un pool de casinos “ cartelizados” con el objetivo de minimizar las pérdidas. Con el tiempo, el programa se filtro al ámbito de los apostadores.
Expertos en el tema, cuentan que su desarrollo insumió millones de dólares.
Ingresadas las variantes, el programa daba un análisis acertado de las posibilidades de obtener beneficios en las apuestas. El tiempo necesario para obtener el rinde, los puntos de inflexión dónde la apuesta es infructuosa, etcétera.
Lástima que los casinos advertían rápidamente cuando una persona operaba con una de estas maquinitas y lo reprendían de forma severa.
No quedó otra, que aggiornar el programa al ámbito de las relaciones humanas.
Había que amortizar la inversión, claro.

Esteban Silva

Determinación

2011-07-23T12:52:00.000-07:00

Determinación

Desata soledad enferma
al alba
Púrpura reclama sus brillos
en fragua
Harto de dolor
hastío e incomprensión
bebe sin reclamar
Y con su vista
nula de lágrimas contenidas
recita un verso en su nombre

Contempla
Hace suyo el horizonte
espera el flujo llegar
hacerse piel
escurrirse entre sus dedos

Y en ese instante fugaz
de vida en pugna
Un ave pasa
y se lleva su aliento
su deseo
y su tormento

Esteban Silva

Amigo, No bardié

2011-07-22T13:03:00.000-07:00

Amigo, No bardié

Día de semana. Rodriguez Peña y Marcelo T de Alvear, 14 hs aproximadamente.
Compro un pancho y una Coca en un kiosco próximo a la esquina.
Arribando a la conjunción de estas dos arterias, observo el siguiente acontecimiento.
Dos policías, de bicicleta, ordenaban a un hombre que se sentase en la vereda.
Yo, esperando que abra paso el semáforo, sigo los pasos atentamente a escasos metros.

- ¡ Las manos al frente! – Conminaba el policía ejerciendo presión lateralmente de manera preventiva. El reo, escasos treinta años, situación de calle a juzgar por el bolso en que trasladaba todas ( o sus pocas ) pertenencias.

- No me bardié amigo- Mientras escondía sus manos del cerrojo policial.

- No te hagas el loquito- Insinuaba escueto el policial.

- Sabé lo que pasa, papá. E que usted...- Acto seguido y de manera preventiva dos machetes de goma se ensañaban sin piedad contra la gorra de lana del infortunado.
Forcejeos. Pedido de refuerzos. Dos patrulleros arriban al lugar en minutos.

Yo que ya había cruzado la calle, observaba tranquilo desde el cantero que está frente al Palacio Pizzurno. Disfrutaba del escaso sol que se filtra por azimut de los edificios lindantes. No por eso, y lejos de intervenir, reflexionaba sobre ciertas conclusiones iniciales.
El joven ya con ambas esposas al frente, se lamentaba en llanto. De su cabeza manaba profusa sangre que se escurría detrás de él, junto a la pared.
Ahora, todos, esperaban por la asistencia médica que no demoraba en llegar a juzgar por la sirena atronadora del SAME a mitad de cuadra.
No había ( a simple vista ) víctimas lamentándose de algún crimen. Tampoco me pareció que un hombre de la calle que cargase con su bolso participase de un delito.
No lo sé.
Lo único que si observe, es la indefensión del desamparado.
La impunidad con que actúa el orden con alguien de la calle.
Que quizás quería ocupar un zaguán, garronear un pancho, o pedir unas monedas.

Incliné a 45º el cartón contenedor del pancho, canalizando el último bocado, consistente en papas fritas y algunos granos de choclo. Apuré un sorbo de bebida.
Y di por concluido el episodio castrense.

Esteban Silva

Tres cosas quedan

2011-07-22T09:06:00.000-07:00

Tres cosas quedan

Despertar
de una fábula de aliento
hecha trizas
suspirando
pensando construir
algo
de estos escombros

A mi alrededor levanté
un castillo dónde refugiarnos
en vano
Huiste como una ráfaga de viento
como un insecto atrapado
quedé
al ver mi soledad
regurgitada

Desde siempre
estuve
como célula dormida
como volcán apagado
en busca de ignición

Por nombrarte
o por querer ser
parte de tu tiempo
Hoy sólo tengo las partes
de aquello
Un cuarzo, una foto, una cadena
Me recuerdan
tus misterios
tu rostro
y mi condena

Esteban Silva

¡ MARTINEZ !

2011-07-19T15:46:00.000-07:00

¡ MARTINEZ!

Un hombre sentado en una sala de espera. Sus dos brazos apoyados prolijamente en sus muslos tomándose las rodillas. Los ojos que recorren los rincones del recinto, posándose en cada uno de los objetos que habitan el lugar.
En un acto reflejo, sus dedos toman vida ejecutando una melodía inaudible acompañada por movimientos silenciosos de los labios.
De repente cesa, tal como había comenzado. Se toma su tiempo, desde la base de su columna hasta su cuello ejerce una torsión que le provoca el estallido de sus vértebras. Se acomoda nuevamente decidido a enfrentar su turno.
Un arremangado del puño de su camisa deja observar el tiempo transcurrido en su muñeca izquierda.
Comienza nuevamente el recorrido visual deteniéndose en la anatomía de los pacientes que de tanto en tanto ocupan los sillones restantes.
Escucha el llamado de la secretaria con un apellido que no es el suyo. A pesar de ya haber transcurrido treinta minutos de su horario prefijado, su vez de ser atendido evidentemente se postergará a un paciente más.

Se reacomoda en su cubículo, exhalando un suspiro de aire. Afloja el nudo de su corbata y se desabrocha el primer botón de la camisa.
Ahora sí, posa su mirada en aquel revistero viejo, de revistas ajadas que había desestimado en un principio.
Toma la primera de ellas, sin tapa, en estado deplorable, la descarta.
Una segunda en aparente buen estado llama su atención. Una vista veraniega con personajes vernáculos. Enero del 2003.
Busca en el fondo del revistero por algo de su agrado.
Encuentra un memorándum del congreso de ortopedia y traumatología, prótesis y anclajes. Una revista de Yatch llamada :“ Tiempo de Velas”.
Dos revistas de golf a las que ni siquiera se detiene a leer una línea.
Cuando su búsqueda estaba por concluir, se topa con un ejemplar de “ Play Boy”. Un perceptible arqueado de su entrecejo, dejó entrever el interés repentino por el contenido del envío.

Una vez más se acomodó por enésima vez en el sillón con la revista entre sus manos. La espalda recta atrás, lo más alejada posible del escrutinio ajeno. Fue pasando cada una de sus páginas, deleitándose a cada paso con las imágenes que se les prendían a sus retinas.
Cuando llegó a un reportaje de su agrado, abrió relajadamente la revista despreocupándose de los demás. Cayó absorto al relato de una historia sobre “ héroes anónimos en Malvinas”, basada en un libro inglés.
- Martinez- se escuchó desde el consultorio del doctor.
-MARTINEZ- (nuevamente, asomándose el doctor a la sala de espera, como para reconocer su paciente).
Al segundo llamado, se levantó abruptamente de su lugar ,absorto por la lectura y aún con “su” revista en mano.
Si no fuese por el póster desplegable a tres páginas que se desprendió de ella aterrizando en el centro de la sala, lo habría acompañado al interior del consultorio…
Depositó raudo la revista en el revistero, y con un rubor violáceo de sus mejillas, finalmente ingreso a su consulta.

Esteban Silva

Hugo y Nela

2011-07-19T09:30:00.000-07:00

Hugo y Nela

Allá por la década de setenta, mis padres compartían amistades con un variado número de parejas. Una de ellas , vecinos del barrio eran Hugo y Nela.
Al igual que nosotros, eran una familia con dos hijos. Uno varón el menor, y otra hija mujer de mi edad. Ambos iban a una escuela pública cercana de nuestro hogar.
Mis padres entonces, en plena etapa de expansión, disponían de poco tiempo para su esparcimiento. Por lo general, el domingo al mediodía almorzábamos en casa de mi abuelo, y por las noches en casa de amigos.
Hugo, era un corredor de bebidas alcohólicas de la firma Seagrams. Para entonces, era un puesto muy cotizado, que no sólo ofrecía un salario acorde, sino el prestigio de una empresa líder con derecho a regalías.
Mi padre, como buen tomador de vinos, se aconsejaba de Hugo para la compra de su cava. Aunque a decir verdad, su menú no variaba de una media docena de marcas probadas y del paladar del gallego. A saber: “ Don Valentín lacrado”, “ San Felipe”, “ Norton”, “Bianchi”, “Valderrobles” y “ Chianti”, un vino que venía envuelto en una camisa de mimbre y que comúnmente se colgaba en las cantinas junto a los jamones crudo.
Creo, que esa relación los unía. La de proveedor especializado.
Mi padre se permitía esos pequeños lujos. Era la época de los “ tiempos dorados”.
Para entonces también lo proveían de cigarrillos importados. Provisión que recalaba invariablemente cada dos semanas en un Ford Falcón de origen “ dudoso” a nuestro domicilio.
Claro, más allá de este vínculo comercial, otras cosas unían a las familias. Mi mamá era amiga de su mujer, y normalmente los más chicos compartíamos las tardes juntos.
Ellos, vivían en un departamento al fondo. Una casa muy vieja y maltratada.
Lejos de incomodarse por estas dificultades y a pesar del buen momento económico que sobrellevaban, no disponían nada de su peculio para el arreglo de sus comodidades.
Yo que era chico, distinguía plenamente el ámbito de esta casa, a la de otras a las que estaba acostumbrado. Su desidia y suciedad eran más que evidente.
El baño, tenía toda todas las baldosas flojas y quebradas. Cómo si una reparación de sus cañerías hubiese sido hecha, y nunca se hubiesen recolocado el piso. El inodoro antiguo y desvencijado junto al bidet obsoleto lleno de prendas en remojo.
La cocina, amarillenta, acomodaba una gran mesada de cemento coloreado. Por debajo de ella, cortinas plásticas de motivos florales, ocultaban todos los trastes del incordio.
Muebles antiguos de los más oriundos orígenes vestían el espacio circundante.
El cuarto de Hugo y Nela, lo recuerdo, dominaba uno de los extremos de la casa chorizo, rematando el complejo. En el centro de la escena, la cama matrimonial apoyada ( sin patas ) en cuatro columnas de ceniceros. Unos pesados bloques de cerámica vitrificada, que la firma “ Olds Smugler” le proveía como souvenirs para sus clientes.
El patio leimotiv de este ámbito tan peculiar, estaba en la entrada lindante con el pasillo.
Un damero de cuadrados en diagonal, con un conjunto de sillones redondos de hierro con tiras tensadas de goma multicolor, que eran la “ maravilla” del arte pop en los setenta. Una parrilla a la usanza, algunas macetas desmotivadas, en fin lo usual.
Muchas de estas falencias arquitectónicas, a decir verdad, las juzgo desde la perspectiva actual. En aquel tiempo, formaban parte del folclore acostumbrado para esa residencia. Como la legión de cucarachas que pululaban por la cocina, o la rata de albañal que a tiempos regulares asomaba su hocico por uno de los desagues.
Nada de estos inconvenientes mellaba la amistad que ambas familias trababan en su cotidianeidad. Los adultos, solían armar grandes juegos de baraja hasta altas hora de la madrugada. Nosotros, los chicos, dábamos rienda suelta a nuestra algarabía no teniendo freno al descontrol o maltrato, debido al despreocupado comportamiento de los dueños de casa.
Yo, jugaba con su hijo menor, pateando penales dentro del cuarto.
Mi hermana, jugaba junto a la niña de casa, en compañía de las cucarachas y unos gatos que frecuentemente rondaban la mesada y la mesa principal.
Eran animadas esas reuniones, simplonas , con los anfitriones dedicados a nuestra disposición. A horas de la noche, cuando la baraja corría rauda, yo empezaba a sentir los efectos del encierro prolongado en esa vivienda. Hugo fumaba constantemente los cigarros sin filtro “ Particulares”, su mujer, Nela hacía lo propio sin desprenderse de él de la boca, hasta consumirlo en su totalidad. En su afán por conciliar el juego de cartas en su mano y el humo que se desprendía del cigarrillo, cerraba uno de sus ojos para evitarse la molestia distractiva. Yo que observaba atentamente estos detalles, agradecía en mi interior por tener padres que sobrellevaban su vicio con mucho más charme.
La garganta comenzaba a arderme del escaso oxígeno reinante en el ambiente. Hugo se reía de mis manifestaciones ecologistas, sacudiéndome la nariz con sus dos dedos amarillentos nicotinizados. Para ser justos, debo confesar, que de haber podido lo hubiese asesinado en esas ocasiones…
La cuestión es, que cuando la relación de amistad alcanzó su curva máxima de apogeo, se decidió emprender una salida en común. El esparcimiento elegido para esta primer salida fue el autocine de la calle Gutierrez en Villa del Parque.
El predio, entonces, funcionaba en la azotea de un gran complejo industrial. De tamaño estimado en una hectárea se accedía desde una rampa lateral, que en escaso treinta metros ganaba la parte superior del edificio.
No sé porqué motivo se eligió en ese momento el vehículo de Hugo para la ocasión.
Un Renault 6, que transportaba lastimosamente a las dos familias para el entretenimiento. Cómo todo objeto de su pertenencia, el vehículo se enmarcaba dentro de las características usuales respecto del trato concedido.
Para entonces, con escasos años de uso, debería haber sorteado el trance de la cuesta sin inconvenientes. Lejos de hacerlo a escasos diez metros de la pendiente, evidenciaba sin titubeos lo imposibles del trance.
A pesar de intentar en varias ocasiones, y tomando carrera y velocidad pertinente, el vehículo no sorteaba las tres cuarta partes del tramo en ascenso.
Se intentó en vano una subida a tara cero, vale decir , sin ningún pasajero a excepción de su conductor, claro.
No resulto.
La fatiga del motor, provocada por el mal uso y escasa manutención habían pasado factura en escaso tiempo de uso del automóvil.
Frustrados de los intentos de ascenso, no quedó otra alternativa que continuar la velada cinéfila en el llano.
Ágiles de cintura, nos trasladamos al cine “ Aconcagua” en la vecino barrio de Villa Pueyrredón. Tras la película, ambas familias cenábamos en una pizzería del barrio de Devoto, festejando las alternativas de los acontecimientos.
Años más tarde, cuando la relación se enfrió, Hugo y Nela vivían en otra vivienda de la zona con las mismas características. Su profesión de antaño se había perdido, y ahora probaba suerte como florista en una intersección del barrio.
Con el tiempo lograron estabilizarse mancomunadamente, empleando a la familia en la micro empresa.
Es curioso, pero el incidente del “ auto” visto en perspectiva se me ocurre paradigmático. Cuántas veces saboteamos nuestras propias posibilidades de ascenso social o progreso, con actitudes laxas o incompetentes. Desperdiciando “ nuestros años dorados” sin la dosis necesaria de sacrificio . Poniendo nuestro horizonte en una línea muy próxima a lo cotidiano.
No atreviéndonos a soñar con la gloria, ni siquiera por un instante…

Esteban Silva

Genuflexión

2011-07-19T09:07:00.000-07:00

Genuflexión

Destrabar de lo más íntimo del alma
el argot del arcano y su esencia
Desnudar lo sublime de uno mismo
y volver cual de un viaje alucinado.
El porqué de los signos y la palabra
interroga lo recóndito del ser.
Atreverse a ver, es saber
Genuflexo amor y lo prohibido
Cuántas gotas han caído de la rama
de la flor, del árbol
Nihilismo
Atraviésame una lanza en lo más hondo
para poder sentir, morir
En el recuerdo artero de tu haba
En el sabor amargo de tu cáliz.

Esteban Silva

Primera Muerte, cuento

2011-07-15T13:20:00.000-07:00

La primer muerte cercana experimentada en nuestra infancia es vital. De ese suceso se aprenden muchas cosas. La visión que se tiene inocente de otrora, si se quiere, se verá alterada para siempre. Hablo de una edad en la que el ser humano, ya es totalmente consciente de una perdida. A mí en particular esa experiencia me alcanzó a los ocho años de edad.
Para entonces, promediada la década del setenta, los rituales emparentados a la muerte de una persona se asemejaban bastante a los actuales. Con algunos pormenores claro. Todavía era costumbre, en aquel tiempo , el velorio en la propia casa.
Una costumbre que había caído en desuso, pero que evidentemente todavía se hacía presente en algunas familias.
Era fácil advertirlo. Al frente de la propiedad del infortunado, dos grandes coronas de flores flanqueaban la entrada. La puerta abierta, en señal de tránsito permitido, dejaba ver el incesante paso de los allegados.
Tony y Porota ,eran dos vecinos del barrio a los que yo frecuentemente visitaba.
Para mi temprana edad, ella habría sabido cuidarme ( según testimonio de mi madre ) y los posteriores lazos de amistad se encargarían de mantener la relación. Yo no recordaba ninguno de esos sucesos tan alejados. Para mí el único recuerdo era el presente. Aquella casa, dónde pasaba algún fin de semana al cuidado de estos dos viejos, que tantose esmeraban por atenderme.
Porota , era una enfermera a domicilio, de las que se encargaban de aplicar iyecciones. Su otra profesión, era la de tejedora por encargue. Un oficio muy común en la década del setenta, que redituaba buenos dividendos.
Tony, era un pintor de casas con pocos bríos, pero según mi padre “ muy detallista”.
Su tiempo complementario ( casi todo ) lo ocupaba con su afición predilecta. La pesca deportiva en el Río de la Plata. Pasión que le insumía la mayor parte de su tiempo entre el preparado de su equipo, y la taxidermia de sus capturas.
El pescado más afecto a esta práctica era sin duda el surubí. Pero también eran frecuentes las pirañas, alguna que otra cabeza de dorado o algún bagre.
A nosotros nos había regalado uno de estos souvenires. Lo exhibíamos arriba del equipo de música combinado, junto a una gran caracola de mar traída de Galicia.
La cabeza en cuestión mediría unos veinticinco centímetros, y dejaba entrever a las claras el tamaño de la bestia.
Revestida totalmente en laca, brillaba como un objeto de plástico, y podría serlo a simple vista, si durante los días de mucha humedad no emanase ese pestilente aroma a río.
Muchas tardes de mi infancia acompañe a Tony a pescar a la costanera. Lo “ ayudaba” en su metier de encarnar los anzuelos con lombrices. Des-engalletar alguna línea.
La mayoría de las veces , el último tramo de remoción de la captura, estaba a mi cargo. Eso, si la pieza no ofrecía dificultades.
A media tarde, emprendíamos la media vuelta, y enfilábamos nuevamente para Devoto con los equipos de pesca en el colectivo 107.
Eran una pareja que me querían mucho. Tal vez, porque la vejez los había encontrados sin nietos para cuidar. O simplemente porque así lo sentían.Mi visita a la casa de los viejos ocurría por lo general, cuando mis padres tenían agendada alguna salida a un espectáculo nocturno.
No es que mi salida estuviese vedada, ni mucho menos. Pero yo ya conocía el circuito de esas salidas de las que participaban mis abuelos junto a mis padres. Mesón español, cena show interminable de jotas y zarzuelas, bar.
Yo detestaba ese circuito que terminaba a altas horas de la madrugada y de retorno incierto.
Por eso, una vez sabido de la agenda, me disponía para una tranquila visita dónde mis abuelos postizos. Allí todo era calma.
El tibio patio del alero, con sus infinitas macetas con plantas; la mayoría de cerámica con cuatro patas pintadas en rojo y blanco. También había una fila menor abajo hecha de latas de aceite de YPF. La recuerdo, porque para entonces yo me preguntaba de dónde cuernos la obtendrían si nunca había tenido vehículo alguno…
El televisor de la sala en blanco y negro, con una pantalla acrílica de color celeste que aumentaba la visión. La alacena de madera y mármol con la perrillas en vidrio labrado en dónde reposaban los caramelos destinados a mi presencia. El cuartito de las cosas de pesca. El patio de “ Doña Angela”, ( la vecina de adelante ), con su frondosa parra de uvas chinches y ratas de altura.
Y así, podría seguir enumerando infinidad de recuerdos que no hacen a la esencia de esta historia, basada principalmente en la muerte de uno de estos dos seres.
El momento exacto del deceso, lo desconozco. Solo recuerdo el momento que Porota sacudía a Tony infructuosamente en la cama.
La cara desencajada dejando ver como dos pesados lagrimones rodaban por sus pupilas.
Acto seguido, y en silencio, Porota me extendía sus brazos para reconfortarme en su desconsuelo. Me apretó en su pecho, mientras que sus uñas se dejaban sentir en mi espalda. Lo demás fue puro trámite.
La funeraria sacó la cama matrimonial y la llevó a la terraza. En el cuarto dispuso el féretro en el mismo lugar que ésta. En el fondo, una imagen de Cristo con espinas se apoyaba en una columna de aluminio en forma de pedestal.
Otros dos pedestales a ambos lados del cajón, iluminaban tenuemente el recinto con luz de vela. En los rincones, de manera transversal dos coronas de flores completaban la escena. En ese momento, esas coronas se me antojaban como galardones a una vida pasada…La puerta que daba al patio estaba abierta de par en par, junto a las banderolas.
Ya en el patio, otra columna labrada sostenía una urna con tarjetas recordatorias del sepelio. Agarré una cuantas, todos los chicos lo hacen.
La sala estaba repleta en el cenit de la velada. Los claveles y gladiolos destilaban su aroma a muerte tan acostumbrado.
Era una muerte por vejez. Todo indicaba eso. Nada de manifestaciones exacerbadas , ni de personas muy allegadas a excepción de su esposa.
Tony se encontraba igual diría. Un poco más blanco , eso sí, y estrecho. La misma posición en que lo veía roncar por las tardes. Tardes en las que Porota atendía mis cuestiones por encima de las agujas de tejer, y me daba la leche chocolatada con galletitas Okebón.
Sin pretenderlo, todos me acariciaban como si yo fuese la persona más afectada.
Lejos de eso, es partida no me afectaba en lo más mínimo. En el fondo debía representar un papel, estar a la altura de las circunstancias.
El entierro lo de siempre: la caravana en tres carrozas fúnebres Ford Fairlane color negro, las sogas bajando el ataúd al fondo de la cava, el puñado de tierra arrojado encima de la tapa, una flor, en fin.
Para cuando el triste recuerdo se hubo disipado, yo volví a reinar en esa casa.
Mi reinado era un reinado de tiranía., que incluía derecho a menú , programas televisivos y visita a la calesita de la galería comercial de la avenida Beiró.
Pero nada dura para siempre.
Porota, ya un año después totalmente repuesta de su luto, visitaba las dedicadas pistas de baile tomada de mi mano. Tango, clubes de barrio en veladas para los vecinos.
Caras nuevas, horas de la madrugada oyendo el retumbar de las paredes con el ensordecedor ruido de los parlantes. Nada de eso me gustaba. Lo había padecido en las noches de jota y zarzuela, retornando ahora elípticamente en forma de dos por cuatro.
Creo que para entonces, ya no nos necesitábamos.
Ella con su nueva pareja de baile y de vida. Yo con diez años, la independencia propia de la edad, y el albedrío de quedarme en una casa de amigos, o la de simplemente disfrutar mi casa a solas.
Hay cosas que duran lo que tienen que durar. Quizás la muerte sea algún tipo de bisagra a situaciones que se escapan de nuestras manos.
Como el amor incondicional de Porota, o mi cariño de conveniencia.

Esteban Silva

Nunca antes

2011-07-13T09:03:00.000-07:00

Nunca antes

Nunca antes
había sujetado lo efímero
Atesorado el enigma
de un sí tuyo

Tal vez por eso me alegre
sobremanera
y no pensé
lo trágico que hiere
el desconsuelo
Barrer la inocencia
hecha pedazos
Huir en pensamientos
al olvido
para allí permanecer
sin tu presencia

Entonces sí
ahogado el luto
en las palabras
Hice dardos
de veneno e insidia
Para conseguir
nombrarte
Para reunir las partes
de mi alma
desperdigadas en el recuerdo
hostil

Hoy me encuentro
atrapado
Las patas presas
en una superficie viscosa
Desde dónde estoy
no consigo verte
Tan solo puedo mover
-en vano-
mis antenas
y mis alas

Esteban Silva

Fuerza exigua

2011-07-12T09:07:00.000-07:00

Fuerza exigua

Despierto
en la soledad de mis anhelos
expiando culpas y fracasos
Por no llorar
Atisbo de sol en mis pupilas
Hipnosis fugaz
contemplativa
Yo, en mi mismo
y en mil partes
Queriendo despegar
como un cohete
amarrado con cadenas de acero
Con el combustible ardiendo
en mi interior
Presa del ansia y el fastidio
Contengo fuerzas
para no estallar
Para no dejar salir
parte de mi mismo
Síntesis y contenido
se rebelan
En un sonido atroz
que inunda la geometría del recinto
y rebota en las paredes
Señores, les presento
Un soberano pedo.

Esteban Silva

Cinema

2011-07-08T10:16:00.000-07:00

Cinema

Lego
Absorto del lumen que irradia
imágenes en la pantalla
aglutino el otro yo
en mi mismo

Ausente y colectivo
celebro el instante fugaz
en que desconecta
la psiquis de mi ser
dejándome ser libre

Es una ilusión
yo lo sé
Pero por un segmento
regalado a la soledad
de mi tiempo
descubro las pistas
que me consuelan
hacer muecas estentóreas
desandar caminos

Yo hablo en voz baja
camino poco
no soy expresivo
Tal vez por eso
esa luz que se astilla
en mis retinas
sea el remedo de mis horas
y mis anhelos.

Esteban Silva

La mujer que espera

2011-07-07T14:31:00.000-07:00

La mujer que espera

Ensimismada en otro yo
una mujer apoya su desconsuelo
en una pared de sostén
Abrigada con la tibia promesa
de una mentira
Ve pasar la vida
a la espera de una respuesta
Sus manos
frotan ojos húmedos
a intervalos regulares
Una y otra vez
mira su teléfono celular
en procura de señal
Todo parece haberse detenido
Todo es uno
El murmullo despiadado de los autos
Las voces de alerta en su interior
Las palabras de amigos
Aquel encuentro en la memoria
Su cara
Todo
Si tan solo pudiese compartir
esa reflexión de lo profano
ese grito de pasión
que ahoga mundos
Y no se expresa
Quisiera que ya mismo
una cuerda bajase a su altura
Para anudar su cuello en la desdicha
y así al menos
dejar de sufrir
por un instante…

Esteban Silva

Gambeteando palabras: Fútbol Ciencia II, homenaje al Negro (por Esteban Silva)

2011-07-05T12:06:00.000-07:00

Gambeteando palabras: Fútbol Ciencia II, homenaje al Negro (por Esteban Silva)

Algo familiar

2011-06-30T14:08:00.000-07:00

Algo Familiar

Atrás de la puerta todo está a oscuras
una araña que pende de la nada, surge
Su dorado bronce se destaca en la negrura
Portalámparas de velas chorreadas
encienden la luz tenue que me permite ver
Estoy flotando
no sé porque

A media altura, las aristas emergen de los dinteles
y en los rincones
una mesa de mármol con pies de nogal
acomoda un cofre de cerámica
con motivos florales

Los muros sombríos, ilustran marcos a tono
Óleos de poca monta
que el efímero carácter suma al olvido
El resto del cuadro lo completan
una mesa ovalada, en el centro de la escena
un ropero Art Noveau en los márgenes imaginarios
y una hilera de sillas en gobelino
que con sus pesadas patas labradas
y chinches de latón
se estrellan contra el mullido bordó
de la alfombra árabe a sus pies

Lejos de agradar, oprime
El ámbito, se presenta familiar…
Marchito, huele a flores muertas
Antesala de lo prohibido
no sé porqué

O tal vez sí…

Páginas de la infancia
fraguadas en la memoria estanca
de un grito opresor
que quiere contener
y censura
La alegría expansiva
de un verde pasto
de un malvón
o de unas calas.

Esteban Silva

Amigo 3

2011-06-24T15:08:00.000-07:00

Amigo 3

Camino raudo a mi destino. Mañana de invierno en el barrio de La Boca.
Paso apresurado para encontrarme con mi objetivo. Un grupo de estudiantes secundarios del conurbano bonaerense, a los que yo guío durante tres horas.
Esa primera instancia ( la del encuentro ), siempre está cargada de adrenalina.
Es inevitable. De repente cincuenta miradas se posan sobre uno a la espera de respuestas. Hay todo un trasfondo de postergación en ese micro. En la expectativa por conocer. En la pose del que no vivencia el espacio público como propio y pide permiso sin saberlo. En las miradas jóvenes, ávidas de experiencias por contar. Desde la pantalla de un celular, desde un cámara de foto, o desde la simple anécdota.
Uno pasa a formar parte de un colectivo en ese momento. Hay una responsabilidad manifiesta en la tarea. Una visión superadora de clase en el evento.
Yo reflexiono al respecto, antes de esos encuentros mientras apuro el paso.
Claro, La Boca además de ser territorio turístico por excelencia tiene sus bemoles.
Fuera de los márgenes aledaños al circuito caminito-ribera del riachuelo, las posibilidades de toparse con el habitante lumpen del barrio, son considerablemente altas.
Calle Palos, llegando al cruce con Suarez, escaso cien metros de la ribera. 8:45 Am.
Dos jóvenes se acercan en mi dirección. Pantalón deportivo, zapatillas y manos en los bolsillos ( ambos ) de un buzo con capucha que no permite ver al interlocutor.

- Amigo-
- Sí- escueto, sin manifestar emoción.
- ¿ No tené dos peso pà comprar pan pá comer?-
En eso, y a pesar de la pesada bufanda que me cubre el rostro, percibo el vaho etílico que sustentan las delicadas palabras.
- No, no tengo- seco, sin mayores explicaciones.
- ¿ No tené un cigarro, amigo? -
- No fumo-queriendo dar por terminada la coloquial charla.
- ¿Me decí la hora Papá?- Instintivamente miré mi reloj de pulso ante la solícita pregunta.
A mitad de camino reaccioné. Visualice en una fracción de segundo por dónde venía el interés. Sin hesitar, abrí una navaja que tengo en el llavero cómo para defenderme.
- Qué hacé ¡GATO, PUTO, BOTON!- mientras buscaban sendas piedras en los alrededores.
Al percibir la acción, emprendí una rauda carrera por las calles aledañas.
Acción que culminó a escasos cincuenta metros, cuando dos piedrazos sin puntería se estrellaban contra autos estacionados en la zona.
Caliente. Por la adrenalina y el trotecito, llegué al encuentro de los pibes que a empujones bajaban por la puerta delantera del ómnibus.

- Profe: ¿ Podemo ir a la cancha de Boca? – Los primeros cuatro energúmenos al unísono.

- Sabés que no.- ( retórico ).

Esteban Silva

2011-06-21T15:39:00.000-07:00

Absentismo

Decididamente absento de mi fe
procuré en las palabras
una razón por definir
la imagen distintiva que
aún sin completar
aliviase el caminar

Eterna soledad he de lograr
pensando solo que
ubicua necedad
concluye sin pensar
atávico fluir
de inmensa vaguedad

Ausente trazo de misericordia
remilgada voz de lo profano
atraviesa de esquirlas
lo que el ánimo hiere
en su paso de estigma

En sí, quién pensará cambiar
lo interno de su yo
si no ha de preservar
por logro de su andar
todo el castigo que
su alma
habrá de concluir

Esteban Silva

Cuando escribo

2011-06-20T11:38:00.000-07:00

Cuando escribo

Cuando escribo
vomito el magma de los mundos
bebidos a sorbos lentos
de memoria y de tiempo
Las palabras se tornan ácidas
del flujo intenso
que concentra
la desdicha vacuidad
de lo profano

No debería
hacer proclama de estas líneas
so pena, de verme fustigado
y en el empeño
justificar
mi etérea filosofía

Es preferible, tal vez
berrear con la manada
exaltar lo re-manido
blandir a cielo abierto las banderas
impresas con la tinta del olvido
que día a día
la sociedad
identifica

Esteban Silva

No tenerte

2011-06-18T14:39:00.000-07:00

No tenerte

Si no tuviera ojos
repararía en los detalles más ínfimos
lo que mis torpes manos concluyeran
de percibir uno a uno para adentro
y construir
A fin de perecer
en el intento

Si no tuviera boca
hablaría mil palabras con mis brazos
con tal de proteger con el aliento
lo que el burdo yo
imploraría
realizar como anónimo
deseo

Si no tuviere piernas
recorrería el mundo a los saltos
de imaginación y de medios
en pro de mitigar los músculos
que crecen a la sombra
de mis ansias
y así fatigarme

Si no tuviese brazos
abrazaría una causa por objeto
con mano firme
y pulso rápido de pensar
desatar el nudo que ahoga
el deseo incesante
de obligarnos a unir
nuestros tiempos

Si no tuviese alma
dedicaría estas palabras
a las páginas de los libros
y no al emblema de tu ser
que finge pretender
y se consuela

Esteban Silva

Fiaca

2011-06-18T11:12:00.000-07:00

Fiaca

La primera percepción al entre abrir sus ojos era que algo andaba mal . La luz tenue de un día nuboso se filtraba por el escaso margen abierto de la cortina. Esa condición escondía la hora exacta del día. Máxime si el escaso ruido que provenía de la avenida no aportaba datos fidedignos de que en qué momento se encontraba. Tomó el teléfono celular que estaba en su mesa de luz.
Las ocho y treinta am.
Bien pensó. Estoy a tiempo. Aún así no se quedó conforme con la lectura del aparato. La hora sin duda era exacta. Pero debería confirmar el día de la semana. Miles de veces había reseteado el aparato sin darle importancia a la fecha . No sea cosa de que fuese a trabajar como aquel día sábado que no le correspondía y una vez en el trabajo le pidieron que se quedase para cubrir un puesto. Eso lo evitaría a todas luces. Era preciso entonces confirmar certeramente las coordenadas vigentes. Tomó fuerzas. Los días de invierno (sin calefacción) no eran su fuerte para levantarse. Corrió la pesada colcha que lo cubría.
Sintió el aire frío apoderarse del desprotegido cuerpo. Las imágenes residuales de su reciente sueño comenzaban a reagruparse en su mente . Le querían tender una trampa. Unos lazos invisibles lo tironeaban para retornarlo al sitio de reposo. En un acto de constricción recuperó la manta descubierta, como el general que después de una batalla perdida reordena su tropa. Volvió a sentir el calor intenso de las sábanas reconfortar su alma. Sabía que esa acción dilatoria podría traer malas consecuencias.
Necesitaba unir temporalmente el día de la semana con el calendario.
Se dio vuelta en un instante y hurgó en su mesa de luz por un almanaque. Los primeros ejemplares en aparecer eran del 2008. Todos, obtenidos en una convención de tatuaje en el predio ferial de exposiciones de Palermo. También había uno del 2009, de una casa de cambio de aceites y filtros. Recordó inmediatamente que el cambio de aceite de su vehículo le urgía a gritos. Por tal motivo, abrió una “ nueva carpeta” en el escritorio de su mente, con ese nombre. Podía re calcular las fechas a pesar de todo. Dos años a la fecha actual no era tanto. Claro, pero esa simple adición a esas horas de la mañana no le brindaban la confianza necesaria para arribar a un resultado seguro. No le quedaba otra que prender el televisor. Esa fuente de realidad espasmódica que vomita día a día sus malas nuevas.
Volvió a agarrar el reloj digital en forma de teléfono celular para confirmar sus sospechas.
Las nueve en punto.
-Mierda, ¿ya pasaron treinta minutos?- Pensó asustado.
Si en ningún momento se había dormido. ¿Cómo es que en ese breve lapso de análisis circunstancial había pasado media hora?. No lo dudó más. Era necesario tomar medidas extremas. Sí, las mismas que media hora antes. Descubrirse de las mantas y enfrentar finalmente el día. Ahora reunía todas las condiciones. El convencimiento de la acción a emprender, junto a el escaso margen de maniobra que el tiempo residual le proveía. Por eso el primer paso, aún cubierto hasta el cuello , era procurar por un calzado que lo transportase desde el helado suelo patagónico del décimo piso, hasta el local de la cocina dónde se ubicaba el televisor, próximo al dormitorio dónde él se encontraba.
Miró en su lado derecho, y no registró señales de calzado alguno. Hizo lo propio con el otro flanco e igual. Asomó su despeinada cabeza por debajo de la cama para así conseguir algún remanente de calzado olvidado. Solo obtuvo un par de medias viejas llenas de pelos, una pelota de tenis, una caja de zapatos vacía y un paraguas que utilizo para alcanzar los objetos fuera de su alcance. Todos, inútiles. Bueno, por lo menos había encontrado el bendito paraguas que tanto procuro con anterioridad.
Estornudó. El zandungueo lateral del paraguas sobre la superficie empolvada le provocó el episodio. Paró instantáneamente.
El sólo pensar en atravesar esa inmensidad de suelo antártico hasta su objetivo le produjo otro estornudo. A esta altura ya se sentía afiebrado, en condiciones imposibles para el desenvolvimiento laboral. Sería necesario entonces llamar al médico de la empresa. Lo malo, se alertó, que ese mismo mes había abusado dos veces del recurso, haciendo imposible su uso nuevamente. Volvió a pensar en el trayecto gélido que lo separaba de la cocina a pies desnudos. Se acordó que el reloj digital que había en el teléfono celular además de proveer la hora era sin dudas un teléfono. Marcó el número de un compañero de trabajo en una jugada esclarecedora:
A todo esto ,ya eran las 10 Am
Tuuuu Tuuu Tuuu, Tuuu Tuuu Tuuu -
-¿ Hoolaa? -
– Hola Marce,-
- Seee, ¿ qué queres?- con vos de fastidio.
Ahí rápidamente improvisó una pregunta evasiva que lo alejase de su pretendida inquisitoria inicial .
- Chee Marce,¿ sabés a quién le toca el turno de hoy?
- ¡ Hoy es feriado pelotudo!-( confirmando sus sospechas ) y colgó abruptamente.
Lejos de enojarse por el desplante, cerró el bendito teléfono, volvió a cubrirse con el conjunto Mantas-sábana, esbozó una sonrisa y re emprendió el sueño en el preciso lugar en dónde lo había abandonado.

Iglú

2011-06-13T16:18:00.000-07:00

Iglú

Qué curioso, lo que acabo de vomitar sabe a llanto. Amargo de tu ser hecho cenizas y de aliento. Ignoro haberme ido de tu lado. No obstante aquí estoy, a mil años luz de distancia.
Rodeado de inmensos bloques de hielo. Para poder soportar la tormenta construí un iglú. Lo hice con mis lágrimas. Ahora estoy encerrado en el recuerdo. Dentro de él.
Estoy bien, protegido. Pero el aire viciado me empieza a sofocar. Debo derrumbar las paredes creadas. En el intento, puedo caer preso de los enormes bloques. Mejor será entonces derretirlos. Llamaré al recuerdo alimentar la pasión que arde. En el interior de mis vidas pasadas, en lo que está por venir. Solo así saldré indemne del trance. Con las ropas mojadas aún, de las lágrimas derretidas. Me expondré al sol. A la brisa nueva de oriente. A los deseos incumplidos de mis sueños. A un nuevo hogar.

Esteban Silva

Inocuidad Aparente

2011-06-13T16:14:00.000-07:00

Inocuidad aparente

De por sí
de nada sirve aclarar
lo que la vanidad
ofrece como emblema
Enhiesta en un mástil
de bronce
la mentira sonríe amplia
en el rostro impávido
del vulgar
Ataviado con un código
por manto
atraviesa la moral ciega
desperdigando astucia
impunidad
Descubrir atónito
cómo el débil margen del velo
que esconde la inocuidad
aparente
siembra cáncer

De por sí
de nada serviría decir
lo que la razón
esgrime en argumento
Si los pasos andados
en la vida
dejan huellas espúreas

Por eso
vale aclarar
es imperfecto quien te nombra
al acusar
la realidad.

Esteban Silva

Si...

2011-06-11T07:14:00.000-07:00

Si me lo decís así no pienso Si no pienso no me puedo expresar Si no me puedo expresar me frustro Si me frustro me deprimo Si me deprimo caigo en un pozo oscuro Si caigo en un pozo oscuro no veo Si no veo además de deprimirme aún más me maquino cosas Si me maquino cosas entro a escalar por las paredes Si entro a escalar por las paredes salgo del pozo oscuro depresivo Si salgo del pozo oscuro depresivo no me queda otra que salir adelante Si salgo adelante proyecto Si proyecto empiezo a creérmela Si empiezo a creérmela hasta arriba no paro Si no paro de creérmela estando arriba me da vértigo Si me da vértigo me mareo Si me mareo me caigo Si me caigo de allá arriba de dónde me la creía me hago pelota Si me hago pelota me confunden y me patean en el culo Si me patean en el culo confundidos por haberme hecho pelota por no parar de creérmela de hasta arriba no paro me caliento Si me caliento digo cosas hirientes o lo que es peor me dan ganas de agarrarme a trompadas Así que mejor no me lo digas de esa manera Por el bien de ambos sabes

Esteban Silva

Solo Ayer

2011-06-09T13:31:00.000-07:00

Solo Ayer

Yo no sé
lo adverso de tus ojos
hiere adentro
Destronada de mieles
la vida va
A tu lado
intenté refugiarme
sin razón
Herido de tu ausencia
desplegué mi necedad
acobardando algunos
sacrificando
otros

Yo no sé
si el pájaro que vuela
advenediza
o proclama tu canción
Murmullo descuidado
de tu ser
atiza hondo sin piedad
perplejo espanto
recordar
La copa amarga
de tu amor

Esteban Silva

Galaxia

2011-06-08T12:17:00.000-07:00

Galaxia

En lo que a mí concierne
la sangre se apega al hombre
por querer vivir de él
mientras que en el vacio del tiempo
una red a la deriva
atrapa soledad a montones

Vacío de una carga que anhela
despliega sus brazos abiertos
Y en sus extensos huecos
solo recoge el viento,
que a su paso,
la dicha calma da
Dándose a la fuga
acopiando estrellas
destruyendo soles

Carambola cósmica de lo eterno
haz tu jugada
Estrecha ambigüedad
Plano etéreo de lo amorfo
ilumina y crece
Sopla vida en tu recinto
habitado por inicuas
voluntades
A los confines de tus márgenes
hasta la no-existencia

Esteban Silva

Coitus Interruptus

2011-06-07T14:22:00.000-07:00

No tuve otra alternativa
que mirarte
Las centrífugas curvas
al abismo
El deseo poseso de lo abyecto
sin pensar
Esbirro traje de perlas
por bordar
en remansos cálidos de algodón
Sulfilados
cuerpos al ataque
una vez más
Sedienta sed sodomita
trepa y desgarra
Un barco se hunde y naufraga
en ríos de éxtasis
en ciénagas de lodo y llanto
La selva late de lágrimas
blancas, confusas
Fantasma flota y se deshace
en notas ácidas
en troncos abatidos
Almácigos de pasión
mueren
a cada instante

Esteban Silva

La oscuridad del pasado

2011-06-03T14:07:00.000-07:00

La oscuridad del pasado

Atrapado en un mundo de sombras vivía Coquito. Una urna mortuoria con restos humanos, descansaba junto a su regazo. Ni el frío plomo en su sien había podido acabar con su martirio.
En un accidente de automóvil, aplastó el cráneo de su pequeño hijo contra el paredón del garaje de casa.
Su mujer, tras las exequias, se ahorcó en su habitación. Una cuerda tensa sujetaba el cuerpo de la desdichada por debajo de la banderola de puertas altas, abiertas de par en par.
Al ver el drama consumado Coquito intentó al encuentro de sus amados seres. Se disparó con su revólver calibre 38” en la cabeza. No pudo conseguir su propósito.
Y para la posteridad, quedo preso del recuerdo imborrable. Sin emitir palabra, autista, ido.
Acompañado por la asistencia de su padre y hermana transcurría sus días en una habitación lúgubre de su residencia. Su cuarto era de una oscuridad impenetrable . Sin energía eléctrica, sin ventanas, con la única puerta de acceso a un corredor sombrío. Lugar que abandonaba, para emprender largos recorridos por la acera junto al cigarrillo que tenía por oxígeno.
De mirada fija y penetrante, recorría con exactitud el sendero invisible trazado en su mente. Cualquier objeto o persona que se le atravesase era objeto de problemas. En oportunidades, estallaba en un ataque de ira incontenible, que solo tenía fin cuando era internado por temporadas en el hospital neuro-psquiátrico.
Para la década del setenta, estos cuadros cercanos a la locura, se toleraban sobremanera.
Vestido con el ajuar de cuatro décadas pasadas, su imagen era aterradora. Parecía un cuerpo exhumado en buen estado de conservación. Su piel pálida y amarillenta, sus uñas largas y descuidadas. El cabello engominado hacia atrás de manera abrupta. Un cinturón a la altura del ombligo completaba el cuadro.
Las inclemencias del tiempo no lo afectaban. Aún con lluvia ejecutaba su repetida marcha. A horas de la noche se conducía a su habitación para descansar. Apoyado en el borde de la cama y con la mirada fija, apoyaba sus manos sobre las rodillas. Debajo, un constante temblequeo de sus piernas vislumbraba el drama contenido, a la espera de desenlace.
Por los años ochenta aún se lo veía transitar por su habitual sendero purgatorio. Diez años después, muertos ambos familiares que lo cuidaban, no se lo vio más en el barrio.
Las paredes de la roída casa se tapiaron con carteles publicitarios de punta a punta, y la propiedad quedo abandonada a su suerte por otros veinte años. Recientemente, con el boom inmobiliario, se puso en venta el terreno.
Cuando dieron los primeros embates de demolición, se encontraron con el extraño hallazgo.
En una de las habitaciones selladas a oscuras se encontraba un hombre de aspecto singular.
Alertado por las sirenas de la policía, un nutrido grupo de vecinos se acerco al lugar. Sus ojos no creerían lo que presenciaban. Acompañado por dos oficiales que lo sujetaban de los brazos estaba Coquito, aún más blanco por el polvo de la demolición. La misma visión de antaño estaba presente en ese instante.
Su rostro joven y terso, de una persona cercana a los cuarenta años. Sus ropas anticuadas y oscuras de fines de los años treinta. La misma mirada. La misma urna de madera en sus brazos…

Esteban Silva

Visita al Banco

2011-06-02T14:22:00.000-07:00

Visita al Banco

Una vez al mes visito al Banco Nación para esquilmar al estado en cuatrocientos pesos roñosos. Dicha suma, deriva de un seguro de desempleo por mí solicitado.
Para tal cometido, me apersono en el establecimiento munido de el último recibo cobrado y el DNI. En el interior del mismo, cincuenta individuos de a tercera edad, depositan sus pesados culos a la espera del turno que les corresponde y así poder obtener con sus magras jubilaciones, el dinero que le permita alargar aun más su esperanza de vida.
No tengo nada contra los viejos, lo aclaro. Lo que me rompe soberanamente las pelotas es su parsimoniosa calma a la hora del trámite.
Porque no es que estén de brazos cruzados atentos a su bendito número. No. Ellos están de sostenida charla con cuanto personaje se les siente a su lado.
Siempre encuentran conversación. Por lo general versa de lo crítico de la economía. Pero también sale bastante el racconto de los atendimientos anteriores, lo loco del tiempo, y los pormenores de su salud menguada.
Lamentablemente el coloquio no termina aquí, pues a la hora de dirigirse al cajero , comienza de nuevo el discurso autoreferencial .
No pudiendo usar aparatos electrónicos en el recinto, no me queda más remedio que focalizarme en estas observaciones mensuales.
Como ya tengo estudiado los horarios y frecuencias más abigarradas del abuelaje, caigo tipo dos, como para sufrir en dosis reducida, el vergonzoso episodio caritativo.
Saco número: C89, van por el 35. No es nada ,( pienso ) media horita y a la bolsa.
A la media hora clavada titila el 89 en el cartel luminoso de la línea de cajas. De un golpe estoy al acecho, y sorteo el corralito media sombra que me deposita junto al cajero. Le entrego el número, el talón y el DNI como estaba previsto.
B89, me contesta el cajero ( lacónico ) devolviéndome los papeles con el accionar de su dedo índice y mayor.
Clavo las guampas, y reculo soberanamente a mi trono de fastidio por otros cien punitivos llamados…
¡Pep… la reputíssima madre..! ¿de dónde salieron estos cien números?. Si apenas llegué conté la fila de bancos, multipliqué y saqué un estimado de cincuenta. De qué agujero salen me pregunto, si a cada llamado un individuo se disloca con su paso cansino al cajero.
Ahí advierto, que por la puerta giratoria, entran a intervalos, los susodichos jubilados yendo directamente a la sala sin pasar por los turnos .Más detenidamente observo que el flujo que emerge con el del que fluye al exterior, es constante y equilibrado.
Claro, pensé, los turros la deben tener bien estudiada, llegan, sacan número y después van a hacer sus mandados habituales. Sabrán el estimado de espera y obrarán en consecuencia.
Hay que reconocerlo, la hacen bien los guachos. Se aprovechan del sistema diría.
¡Yo los quiero ver en un banco de línea comercial cobrando por el cajero electrónico!
¡Minga van a cobrar, hijos de puta!

Esteban Silva

Soliloquio de estación

2011-05-31T14:22:00.000-07:00

Los días domingo, la espera se viste de fiesta y pasea por los socavones de la estación de trenes.
Espero, bajo el remanso articulado de los techos de plexiglás, sujetos a las ménsulas rígidas que los sustentan.
El silencio irrumpe en la magnitud de la tarde. Despierta en ocasiones por algún anuncio que emerge de las chicharras de los andenes.
Si no fuera que para su mayor distinción las líneas emplean distintos colores, todo sería gris. Como el humor de las personas que transitan a intervalos por los rectilíneos corredores. Como el cielo que embarga la tarde de otoño en la región. Como la piel metalizada de los vagones que arriban desganados, pero a horario.
Lecturas de ocasión se aferran a las manos prensiles y rebotan en la mirada. Más atenta a la llegada de la conducción que nos arranque de la pausa estéril, que nos impone el destino.
Un aire frío recorre las vías mientras arrastra a su paso el rancio olor de los metales que transpiran junto a los durmientes. Es imperceptible. Pero la focalización producto de la espera me lo permite.
También podría acertar una y cada una de las particularidades de las personas que están aquí presentes.
Las he estado observando. Infiero en su psicología. Imagino el porqué de su soledad a la hora de su traslado.
El hecho distintivo de estar solas en un día domingo, a contramano de sus vidas. Los objetos que portan delatan sus cometidos. Por lo general, presentes de protocolo en visitas a parientes o amigos.
A pesar del fracaso emocional que sobrellevan, se los ve íntegros. Magnánimos. Locuaces en intervención de un interlocutor .Desprendidos a la hora de compartir. Buenos amigos.
No son tan distintos a mí , diría.

Esteban Silva

Diatriba

2011-05-31T14:19:00.000-07:00

Diatriba

Una frase no cabe en un renglón
Una historia no cabe en una página
Una vida no cabe en un libro
El deseo no cabe en la proyección
La ilusión no cabe en lo realizado
Lo realizado no cabe en la utopía

Todo contenedor, es fracción de sí mismo
y múltiplo de una ecuación sin incógnitas.

Esteban Silva

Riachuelo

2011-05-28T15:35:00.000-07:00

Riachuelo

De las aguas prístinas que tu cauce evoca
la pestilente memoria del maltrato hace
Regueros de barcos fantasmas pululan
a horcajadas por el meandro de tus márgenes
Prismas de metal serpentean tus orillas
sacudiendo su carga de fastidio
al oír el traqueteo de su marcha
Yo me pregunto
repite el eco los embates
La tarea febril que aglutina
los colores individuo de los cascos
la añoranza cruel que sabe a mares

Desde la boca de tu aliento
dos colosos se yerguen
dialogando uno a otro
el destino que transcurre a su ciernes
espera en el redil de las promesas
creadas para alimentar alimañas
que florecen de los labios del augur

Si por mí fuese
bañaría mi piel en tus encantos
bebería de tu manantial de orfebre
guardaría el hechizo de tu aroma
que se extiende vívido en el aire

Hoy me toca ser tu voz
amigo, ciénaga, aquelarre
empuño la bandera y digo
no he de vivir
sin nombrarte

Esteban Silva

Al partir

2011-05-28T11:51:00.000-07:00

Al partir

Desgarrado el grito yace
en un nudo de espinas
Prendido en los terraplenes
que a su paso
arrastra la efímera dicha
Dos vástagos de acero
se pliegan y adormecen
Abren sus brazos y enlazan
a su próxima víctima
arrancándola de súbito, de su espasmo
Absorto, emotivo, impar
reclamando por un instante más
dónde no lo hay
Traza abstracta que proyecta
tornando válido lo venidero
Destruyendo el pasado con su mirada
de rayo láser

- cicatrices que el mundo deja -

Nuevo perfil asoma
por el anonimato de un vidrio
Fugaz captura de lo cotidiano
se interna rauda y desaparece
Cómo un rayo de sol en la negrura
de un día de tormentas
Cómo el aliento estentóreo
en un adiós
o en tan solo una mirada.

Esteban Silva

Mabel

2011-05-28T11:44:00.000-07:00

Mabel

He de decirle al tiempo despiadado
sin transcurrir el tiempo de una excusa
el porqué Tu te encuentras a mi lado

Sin pretender arremeter en tus orillas
surqué miles de soles navegando
para encallar en tu dolor hecho astillas

Quien ha de torcer el rumbo cuando crece
sin avistar los designios azorados
por un montón del pasado hecho cenizas

Sólo la magia que anida en tu sonrisa
emerge abrupta del ánimo creyente
que abreva al cántaro sediento de tus súplicas

Por fin declara sin titubear a contagiarse
confeso ardor que late abyecto y se realiza
cual manifiesto, por pudor de haber amado.

Esteban Silva

Houston, we have a problema.

2011-05-20T12:29:00.000-07:00

Ayer, guiando a un grupo de chicos en la catedral de Buenos Aires observé lo siguiente.
Un par de trabajadores de maestranza se aprestaban a realizar una tarea de limpieza.
Acodado en una de las columnas laterales, me dispuse en la intersección de la nave principal con las capillas que flanquean al altar principal.
Desde esa posición, observaba estratégicamente al grupo infiltrarse por los recovecos de la iglesia.
También me permitía ver con lujo de detalles la maniobra de limpieza que ejecutarían en una de las capillas secundarias. Los trabajadores vestían ropa azul de trabajo, con zapatos negros. Una escalerita de madera chica, y algunos enceres dentro de un ex-balde de pintura, completaban el cuadro.
La maniobra en cuestión, consistía en retirar una especie de cápsula de vidrio rectangular, en dónde se encontraba una escultura venerable.
El artilugio, un prisma de vidrio con forma de pecera, pero con la parte abierta en uno de sus extremos.
Su tamaño, aproximadamente un metro cincuenta del más endeble cristal.
La retirada, consistía en asir el objeto por su parte superior, mientras unas segundas manos guiaban el izamiento desde la parte de abajo. A los alrededores, un grupo de turistas de habla inglesa presenciaban el trance.
Entonces, uno de los trabajadores, creyó conveniente testear el peso de la jaula de cristal, para no encontrarse con sobresaltos en plena retirada. Para tal cometido creyó conveniente parapetarse en uno de los altares de mármol blanco, que equidistantes a la base del exhibidor, le proveía de la altura necesaria para alcanzar el conjunto.
Previsor, sacó de sus bolsillos los pertrechos que pudiesen afectar la maniobra depositándolo a un lado del altar.
A saber: un paquete de cigarrillos de caja, un celular Smartphone, unos papeles doblados y un lápiz de carpintero chico, por la mitad diría.
En una ágil acción, a pesar de su contextura robusta abdominal, consiguió de un salto, poner su negra bota en uno de los extremos del altar, mientras una segunda reposaba en la repisa del atrio, justo enfrente de éste.
Ahí , en la altura indicada para la extracción, prescindió de todo test dilatorio, que sumase dificultad a la referida maniobra. Extendió sus brazos paralelos a la caja de vidrio y de forma lenta comenzó a subirlo.
Desde abajo, su compañero prestaba ambas manos en la misma acción y paulativamente se iba subiendo el cajón sacro. Cuando estuvo en la cúspide, el maestranza comenzó a girarlo orbitalmente, para encontrar el ángulo ideal que completase la extracción. El segundo hombre rodeo el altar para recibir el objeto en el lado libre.
Justamente en este lento rotar sobre su eje, el primer hombre arrastro con su rodilla a la figura votiva expuesta al intemperie. De no ser por una hábil maniobra de su pierna izquierda al sujetar al muñeco que perdía su equilibrio desconsoladamente, la historia hubiese sido otra.
Los americanos, boquiabiertos, observaban impávidos el fallido, previendo lo peor.
Inmediatamente, salí de mi posición pasiva junto a la columna, me dirigí al epicentro extraccionario, y con unas de mis manos recompuse la vertical del fetiche.
Al menos, creo haberme ganado unos “ puntos “, que canjearé convenientemente en su momento, caso de ser necesario…

Esteban Silva

Gambeteando palabras: Fútbol para todos (por Esteban Silva)

2011-05-18T16:18:00.000-07:00

Gambeteando palabras: Fútbol para todos (por Esteban Silva)

La Playa

2011-05-16T08:11:00.001-07:00

La Playa

La piel intersecta la arena que bruñe
el mar masculla secretos al oído
la vista se transporta al horizonte difuso
Venus y Afrodita se desplazan en pareos
reflejando en sus muslos al astro sol
Palabras emergen tras oscuros vidrios
lectura pasajera que la brisa arrastra
Quietud estentórea de iguanas
mientras el líquido azul baña a unos cuantos
en su tibio manto de embates cíclicos
mortales
La voz irrumpe a intervalos
remedo servil nos alimenta
Tosca franja intermedia
donde la estirpe juega
y los balones ruedan
por impulso de pies y manos
Pájaros de metal surcan el cielo
con su cola exaltada
flameando en jirones
La mirada recorre activa
la mente descansa placentera
prepara los músculos a la acción
Y en la deriva de la noche
abre sus pupilas
llenas ardor y fuego.

Esteban Silva

2011-05-14T15:06:00.001-07:00

Resignación

2011-05-14T12:01:00.000-07:00

Derramada en jirones yace
Un abrigo de células muertas
contempla en las sombras
un nuevo ser redimirse al pasado
Quién habrá de notar
lo atávico disimulado en su rostro
Un manantial surge y se desata
savia, sangre que implora
dejar huella en el camino
perpetuar la memoria

Alegría cruel quien sabe
soplar palabras al oído
mientras al regazo de su dicha
crecen campos de cardos
inmunes, despiadados
se adhieren a su paso
Para poder vivir
sin pena

Desgarra esquirlas en su carne
brota agua y vinagre
Una toz esquiva se apodera
se hace nudo y se ahoga
queriendo gritar, susurra
por vergüenza a inmolarse
La fe, del que pide ayuda
espera
y ya es tarde…

Esteban Silva

Me encajaron cien dólares truchos

2011-05-13T16:31:00.000-07:00

Mirá, ya sé lo que me vas a decir. No te gastés porque yo también lo pensé. Pero que querés que te diga, no la ví venir…Primero como entró al negocio, toda cajeta, empilchada. Daba el target de la clientela típica sabés.
Rubia, cincuentona, pelo planchado con lentes negros y tapado. Hasta ahí todo bien, típica de las que se hacen el recauchutaje en nuestro local de estética.
Pregunta va, pregunta viene, se anota para comenzar en unos días un paquete de aparatos por diez sesiones.
Le tomos los datos, le hago la ficha, la rutina de siempre bah. Meta preguntar por los resultados , las posibilidades de tratamiento a corto plazo, la forma de pago, los descuentos por pagar en efectivo.
Y la verdad, uno se ilusiona cuando viene un cliente de estos. Porque en el día a día , es como que te cae una guita extra entendés. Como que agarrás así de una y te ayuda a pagar el alquiler, o lo que corno sea.
Por eso, más que nada, entre como un caballo. Porque si la pensaba bien Pepe, había que ser re-pelotudo para no darse cuenta. Pero estos guachos, no son ningunos boludos…Te estudian, te sacan la ficha. Te digo más ensayan te diría. Conocen tu punto débil, y van con toda la artillería. Total que les cuesta, de última se hacen los re-boludos si los llegás a pescar y ¡chau Pinela!. ¿Qué vas a hacer? ¿ Le vas a meter una denuncia?, ¿ Vas a llamar a testigos, la cana?. No, murió ahí nomás. Tenés todas la de perder, siempre.
Por eso, si vas a agarrar dólares, tenés que estar bien seguro. Porque no me digás de pasarle la fibra, la raspadita ¡ni ocho cuartos..! O te pensás que a mí me pasaron un billete de circo. No, José, ¡era un verde como Dios manda!, nuevito con la cintita traslúcida interior, con los relieves en los escudos, con el sello metalizado.
Mirá te digo más, hasta olor a dólar tenía. Pero de cualquier forma no te la podés comer así.
Porque si una cosa estaba claro cuando me pidió esas cremas era que uno más uno es dos. Es el abc del comercio. Cuando te vienen con una promesa a futuro, todo bien, vos te quedás en el molde, total que mal te pueden hacer. Pero cuando el chamuyo deriva en llevarse algo a cuenta, o pagar algo a las apuradas, como en este caso, tenés que verla venir. Es imperdonable Pepe, que yo con treinte años de comercio, sí ya seé en otro rubro, no importa. Con treinta años encima no me pueden versearme de esta manera. Miento, poder, pueden, pero de que ahí me garchen de parado es otra cosa. Porque ahora yo que hago Pepe, que me la paso advirtiendo a mi mujer y a las empleadas los riesgos de cobrar en dólares. Y que encima la cagada no termina ahí. Porque de última decís me sacaron dos cremitas, bueh…¡vaya y pase!, pero no. Me preguntó a cuanto se lo tomaba el dólar, me compró por venticinco, y ¡le dí vuelto de cien!. Sí, José, ¡trescientos mangos de vuelto!.
No, si me las corto, es poco. ¡Cómo se puede ser tan boludo!. Porque de última, si el billete se arrima al valor de la venta, hacés un esfuerzo y dás cambio. Pero cambiar un setenta y cinco por ciento del valor, es de pelotudo. ¿ Qué soy , yo acaso casa de cambio, carajo?. Por eso, a pesar de la metida de pata, uno tiene que aprender sabés. Porque en cierta manera me lo tenía merecido. Por boconear. No, si esto me lo mandó ¡el Turro de arriba!. Aparte José, no jodamos, estaba tan bien hecha, que te juro, si vuelve le doy otros trescientos mangos y la felicito a ¡la conchuda!.

Esteban Silva

A la Gente de la calle

2011-05-13T13:31:00.000-07:00

Epifanía muerte haber nacido
en una era indolente
Atolladero de ismos construidos
sin piedad, a los hombres
Recuerdo aciago de unos pocos
en desmedro de sus ansias
Instinto
Libertad que prevalece
Trinan fieras al acecho
Tañen voces Sur a Norte
Esclarecidos, dos de copas
A sus anchas ríen los fiscales
valentía que la seguridad compra
Miles de torres se yerguen desafiantes
el ojo tímido las observa al reparo
desde un puente
desde unos árboles
de la calle…

Esteban Silva

Poeta

2011-05-13T13:28:00.000-07:00

El velo de tus horas ha llegado
Tu palabra se ha esparcido
a los confines de los límites
Y se repite en mil voces
que murmullan perplejas de asombro
Sentimientos que ya son propios

La luz le roba al dolor un instante
Prisma espectral que se esparce
Tenue, firme
calando los huesos
incorporándose al alma
Modifica lo establecido
instala un nuevo orden de cosas
Para sí
Para los demás

Ya nada habrá de ser lo que antes
Crisálida, serpiente de piel nueva
muestra tus atributos
Geometría exigua, brilla y advierte
Un torrente ámbar surca tu rumbo
Sobre tu superficie se desplazan
Atónitos, los que no tienen palabras
por alcanzar en su visión
lo que tu boca alienta.

Esteban Silva

La necedad del ser

2011-05-09T13:53:00.000-07:00

Desamalmagado de ilusas realidades
anda el ser cabizbajo
Una visión ha tenido por objeto
esbirros ojos le han oído
cansinos miembros le han gritado

Confiado amigo de su yo
creyó sin creer
lo que reflexionando reflexionaba
un ardid desquiciado le urgió
un dique de moral lo sofrenaba
maniquea decisión confronta por dilema

El que sin pretenderlo ser
lo es
El que aún esforzándose por serlo
no se halla
Marisma, manglar de ideas perimidas
al rescate de una lente Galilea
Convexa

Que acerque verdades
Y proyecte asimetrías
conforme son
a los vestigios de la duda
Nada por afirmar.

Esteban Silva

El Arrebatador de Mamushkas Inadecuadas

2011-04-30T14:45:00.000-07:00

Hay dos tipos de Mamushkas.
Las adecuadas, que despliegan sus intenciones en una escalera de tamaños y las inadecuadas que encapsulan sus propósitos en su interior.
El arrebatador solo va por estas últimas.
A simple vista pasa por un inmigrante eslavo. Alto de ojos celestes y pelo rubio, comúnmente se lo ve merodear por las ferias de anticuario.
Posee un ojo avizor que detecta la maniquea maqueta maquiavélica de morondanga.
Nada lo detiene en su empeño al oriundo de Kazajstán.
Su paso firme y sincronizado. Su mirada adusta y severa.
Una barba de tres días completa el disfraz junto un piloto color caqui, que utiliza para consumar el acto delictivo.
El ex KGB, ve en esas cápsulas de madera siglos de opresión zarista.
La Guerra fría, Stalin, el Gulag, la revolución Bolchevique, los Zares, los cosacos…
Un síntoma post-traumático. Un alto nivel de ansiedad movilizan a la maquinaria bélica que hay en su interior.
Entrenada para ejercer un oficio. Hoy desactivado.
Como el galpón de artes gráficas donde vive, en el barrio de la Boca.
Y en donde al calor de una hoguera, destruye los fetiches, intentando olvidar su pasado.

Esteban Silva

Escepticismo

2011-04-29T08:38:00.000-07:00

Todo es mentira:

El amor proclamado
la vida después de la muerte
Las palabras
los gestos ampulosos
Los medios de comunicación
Dios
Las certezas de pedestal
el progreso indefinido
el alma
el sabio
las corrientes filosóficas
las religiones
los partidos políticos
la esperanza
la fe
Las fronteras
las razas
lo pensado e impensado
futuro y pasado

Paz
estado de conveniencia
Acordado entre unos cuantos
instinto, pulsión
solo el ego
es verdad

Esteban Silva